Quinqua aimant lire, de ma vie deux livres seulement m'ont paru juste dignes d'être poubellisés; l'un parce que mièvre et se cachant la merde au chat (Mme se réjouissant doucement d'être trompée, ça pue la sublimation!).
L'autre, c'est cette déjection produite par
Houellebecq: j'aurais voulu pouvoir me désinfecter des pieds à la tête après avoir lu ces nauséabonderies misérabilistes. Me suis forcée à le finir, guettant jusqu'au dernier paragraphe ce qui aurait bien pu sauver du désastre cette pauvreté littéraire.
Voilà, en un mot comme en cent: beuârk.