La mère juive

Elle était arrivée dans le tramway couverte d'un duvet blanc, comme plumeuse ; maintenant qu'elle en descendait, il ne neigeait plus. Un délicat drap pur et sans tache était étendu sur toute la rue ; elle était la première à l'user, à le salir avec ses chaussures. Le chemin s'éclairait de lui-même avec l'éclat voilé des cygnes. Quand elle longea la Grazietta, les ramures poudrées du jardin avait des lueurs, des résonances cristallines. Quant au ciel, il mûrissait, métamorphosé en un sombre vert pomme. La lune de glace baignait dans le brouillard. (page 141)