C’est le poème…
C’est le poème.
En rangs serrés. Proférer.
À deux nous sommes.
J’ai bien creusé, dérive feinte.
J’ai laissé, glace ou la feuille,
des vertiges plus noirs.
LES FEUILLES ENVOLÉES DU PEUPLIER…
Les feuilles envolées du peuplier
à nos cheveux se sont mêlées.
Je murmure
dans ton silence dans ton absence,
le cœur en proie.
Je cherche
deux notes bleues qui tremblent.
C’est le vent nos serments,
le drap nuage
ailleurs.
…
Je chuchote…
Je chuchote.
(Te faire croire que
la caresse porte
le poème.)
Je ne savais écrire. Avant l’hiver
tu pris ma forme,
douloureux pochoir de branches,
tes mains ou les feuilles,
indissociées,
voulaient un ordre écrit.
Exécuter le chant…
Exécuter le chant :
je ne saurais taire
flamme et le cri
– même métier de braise –
le tissé
libéré des cendres.