Oh ! rendez-moi ma vie vagabonde - la joie, l'ivresse, le vertige ! Laisse-moi encore une fois te caresser, ô mer de ma jeunesse ! Puissé-je à nouveau t'enfourcher ! Je suis las des travaux et des peines de la terre ferme, las de la poussière et de la fumée des villes. Je voudrais entendre le crépitement des grêlons sur les icebergs, et non le pas monotone de ces existences qui se traînent laborieusement du berceau jusqu' à la tombe. Accorde-moi le plaisir de te respirer encore à pleins poumons, ô brise marine ! et de m'ébrouer dans ton écume. Prenez ma défense, dieux de la mer ! Intercède pour moi auprès de Neptune, ô douce Amphitrite, afin qu'aucune triste poignée de terre ne tombe sur mon cercueil ! Que mon tombeau soit celui qui engloutit Pharaon et toutes ses armées ; puissé-je m'étendre près de Drake, là où il dort son dernier sommeil.
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Herman Melville n'a jamais su que le roman qu'il avait écrit à l'âge de 31 ans deviendrait un jour l'un des livres les plus célèbres du monde. Il est mort dans la misère et son chef-d'oeuvre, « Moby Dick », n'est devenu un succès que près d'un demi-siècle après sa disparition.
« Moby Dick » d'Herman Melville, à lire dans sa nouvelle traduction chez Gallimard
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