Journal d'un homme seul

Il savait bien, à quatorze ans, qu'il y avait derrière cette affaire d'être grand une immense tromperie. Les grands sont des menteurs. Ils ont perdus le sens des réalités. Ils se prennent les pieds dans des combats vides de sens. Leurs rêves ont refroidi,, se sont figés, desséchés, sont morts, et cette mort ils l'appellent bon sens, réalisme, toute cette saleté de vie morne à tirer les douleurs, les années, les matins délavés. Lui, il ne voulait pas grandir. Il sentait le danger. (...)

Quand rien ne va particulièrement bien, ni mal, quand on s'emmerde à affronter jour après jour le même ciel de merde pour entrer dans les mêmes jours de merde, quand on a l'impression de crever à petit feu dans la routine d'un pays qui s'ennuie, il suffit parfois d'un petit coup sur la porte, toc toc, un simple petit coup, et nous voilà embarqué dans des aventures relatives au monde entier et à notre bonheur personnel.

A quoi bon faire maigrir mon cul, tant que je ne sais pas quoi faire de mon cœur ?