T'as la tronche d'une tomate écrasée et le corps d'un minotaure, ta vie c'est un paquet de merde qu'on n'a même pas pris soin d'emballer… t'es
cabossé.
T'es un poids plume au visage d'ange et t'as de quoi écrire les 8 tomes d'un Me Too bien dégueu', ta vie c'est des fleurs fanées qu'on n'a même pas pris soin d'arroser… t'es
cabossée.
Cabossé, c'est un roman noir qui fait dans le road trip, un conte cruel à la sauce Tontons flingueurs, une fuite en avant à la Bonnie and Clyde, un match de boxe qui tourne au vinaigre. C'est tout ça et même plus. Avec sa plume façon bad trip trempée dans l'acide citrique,
Benoît Philippon t'embarque dans une épopée palpitante et déjantée dont lui seul a le secret. C'est cash, c'est trash et ça pue, ça risque d'en rebuter pas mal, mais moi j'ai tracé la route aux côtés de ces deux éclatés de la vie avec plaisir et amertume tout à la fois.
Parce qu'au milieu de toute cette merde, Philippon, il te colle deux-trois moments de grâce bien placés, de ceux qui te font penser que malgré tout, si t'y regardes de plus près, cette salope de vie, elle est quand même capable de te carrer des roses dans la fange, comme ça, là, l'air de rien. Et moi, ça m'plait pas mal.
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