Lle flocon unique seul ce n’est rien vulgaire buvard mêlé à l’arôme des villes pourtant ça traverse le temps l’espace un flocon l’œuvre d’un mouvement de saisons d’une traversée d’humeurs une chute dans la tempête chaque flocon porte son propre déclin des arbres s’arquent cassent sous son poids d’autres poussières viennent les recouvrir de la broussaille en dessous des souvenirs des erreurs des lumières braquées sur l’avenir.