Partie de poker à Nightingale House

Je m’appelle James Watson. Watson, ça vous dit quelque chose, non ? Pas vraiment ?
Et si je vous dis : « élémentaire mon cher Watson ». Ah ! ça y est.
Attendez, attendez ! Je ne suis pas celui auquel vous pensez, le célèbre docteur Watson, le plus fidèle compagnon du non moins célèbre détective Sherlock Holmes.
Non ! je suis seulement son petit-neveu. J’ai douze ans, bientôt treize, et je vis à Dublin, en Irlande.
Vous connaissez certainement le dicton : Bon sang ne saurait mentir ? Eh bien ! figurez-vous qu’il y a quelque temps, plus précisément en avril de cette année 1934, alors que j’étais en vacances à Wexford, une ville irlandaise située au sud de Dublin, je fus amené à résoudre ma première enquête policière. Et sans fausse modestie, je crois bien que mon grand-oncle n’aurait pas désavoué la manière dont j’ai réussi à dénouer cette affaire.

Je m’appelle James Watson. Watson, ça vous dit quelque chose,
non ? Pas vraiment ?
Et si je vous dis : « élémentaire mon cher Watson ». Ah ! ça y est.
Attendez, attendez ! Je ne suis pas celui auquel vous pensez, le
célèbre docteur Watson, le plus fidèle compagnon du non
moins célèbre détective Sherlock Holmes.
Non ! je suis seulement son petit-neveu...

Tout a vraiment commencé un mardi matin. J'étais arrivé à Nightingale House, une petite pension de famille tenue par Grand'Ma, mon ancienne nourrice. Ici, d'ailleurs, tout le monde l'appelle Grand'Ma.
A l'heure du petit déjeuner, ce mardi matin donc, les pensionnaires de Grand'Ma étaient réunis dans la salle à manger. Pour la plupart, ce sont des habitués que je connais depuis des années, à part une nouvelle, Miss Rose, une vieille fille entre deux âges, souple comme une lame de couteau, douce comme une toile émeri. Pas aimable, si vous voyez ce que je veux dire, jamais un sourire.
Bref, au total huit personnes, toutes en vacances dans l'un des plus beaux paysages d'Irlande, près de la Pointe Carnsore qui s'ouvre sur la Mer Celtique.