Histoires vénéneuses - La brume ne se lèvera plus

Le plus gros de la nuit est à présent derrière nous. Commandée par la grosse chaussure de Justin qui maintient l'accélérateur à fond et oblige le moteur à boire comme un pochard, sans reprendre souffle, la Tite s'épanouit à plein régime.
Les phares du camion enduisent la route d'une couche de lumière laiteuse. Les vagues de la nuit se referment sur nous à la façon d'un miracle biblique. Parfois le ressac se brise sur ces réconfortants îlots lumineux qui surgissent de loin en loin et dont la plage goudronnée permet le repos à quelques camions massifs : les cafés routiers, escales où, dans une tenace senteur d'Anis et de gas-oil, les pilotes roulants se réchauffent le corps avec un rhum, ou un petit blanc tonique.
Mais Justin ne s'arrête pas . Clignant de l'oeil à d'autres camions qui redescendent vers le midi, d'où nous venons, les phares de la Tite étravent la nuit sans répit. Je suis assoupi, soulevé par le rythme onduleux du moteur que le lourd pied de Justin allège dans les descentes et grossit dans les montées, ce chemin de croix des mécaniques.
Contre notre dos, dans le ventre du camion, les cageots de primeurs gémissent et se plaignent comme mâture au mistral. Soudain une plaque d'émail brille au bord de la route nue. Elle scintille telle un étoile : Paris 98 km...La bonne étoile...