Je demandais pourtant pas grand chose, lecteur, juste passer quelques temps avec le poète maudit, pas un été entier, mais quelques jours, déjà, ou du moins quelques pages...
J'ai fini par le planter là, avec sa gueule d'amour et ses deux trous rouges au côté droit, je l'ai laissé égrainer ses ridicules voyelles, lui qui se croyait en enfer, qu'il y reste finalement.
Oui, Tesson est un écrivain de talent, et oui, Rimbaud fut un poète hors pair. Et alors ? Qu'apportent donc ces déambulations estivales de plus au schmilblick ? L'absence d'organisation dans cet essai m'a gênée, permettant à l'auteur de revenir sur des événements déjà rapportés, de disséminer les citations de nombre de poètes, d'errer dans la vie de Rimbaud dont, finalement, on ne sait rien... ou si peu. J'ai pas compris la démarche, ou du moins, je n'y ai pas adhéré. Ainsi va la vie, femme, je ne sais même plus être courtisane !
Pas pour moi cet été, on n'est pas sérieux quand on a 17 ans, et moi, mes 17 ans, ils sont loin et la plage aussi d'ailleurs, la Sibérie lui convenait peut-être mieux, finalement...
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