L'atelier des miracles

Il n'y a qu'une chose à faire dans votre situation : couper.
Couper ? Comme un mot si tranchant peut sembler confortable .

Nous donnions le change , tous les trois .Ils m'envoyaient un baiser du bout des doigts à l'heure du coucher , je faisais semblant de croire qu'il s'agissait d'amour .Se mentir , pour survivre .

Tout est allé si vite. Comme on éteint la lumière en quittant une pièce,j'ai fondu dans le noir. Des voix lointaines, déformées, des sons, quelques sensations de roulement,de ballottement, de cahots. La chaleur sur le visage. Je me laissais porter, ma pensée fragmentée me parlait de dormir, poursuivre la nuit, s'enfouir, s'enrouler dans le temps, flotter. Mes repères se sont évanouis, durée, espace, matière. Éclat de blanc zébrant le noir.Tonalités de gris, timbres graves. Plus envie de bouger, de chercher, sentir, entendre, essayer, comprendre, vouloir. Engourdissement.

p.112 « Cet homme doit lire les rubriques psychologie des magazines féminins et croire leurs promesses, il est plein de bonnes intentions, d’enthousiasme, mais incapable de réaliser qu’il ne suffit pas d’identifier un problème pour le résoudre. Il est comme ces psychanalystes qui mettent le doigt sur vos nœuds, appuient très fort puis vous écoutent une demi-heure trois fois par semaine pendant dix ans à prix d’or, et quoi ? Au bout du compte, ces nœuds, vous en connaissez chaque fibre, chaque contour, chaque dessin, chaque marque d’usure, mais vous n’en avez pas dénoué un fil, au contraire, vous finissez par en mesurer la solidité, l’irréversibilité et ce constat vous amène à consulter le même psychanalystes les dix années suivantes, imbibée d’antidépresseurs : des mots, toujours des mots. »

p.123 « Savez-vous que les gens seuls meurent plus tôt ? Ils meurent de n’avoir pas d’échange. Ils meurent de ne rien dire. Ils ne demandent rien, on ne leur donne rien, alors ils meurent – et on est impuissant. »

Mon âme d’assistante sociale s’est confrontée ici à des destins d’une réalité et d’une banalité absolument fade, horriblement ennuyeuse pour moi.

Serais-je donc trop blasée, habituée au concept des destins cassés?

Mises à part deux ou trois tournures de phrases où l’auteur s’applique à faire jouer les termes sur la participation d’une grammaire acrobatique pour se vouloir facétieuse et charmeuse.

Néanmoins, j’en reste coite, j’ai l’impression de lire des notes de synthèse issue d’une relation de suivi romancée par une assistante sociale, qui a pris des notes avec une extrême empathie, car je ne vois pas énormément d’émotions dans ce livre.

Même si je n’ai pas trouvé ce livre désagréable, j’espère l’oublier très vite car j’ai eu la sensation de perdre mon temps à guetter l’étincelle.

Longtemps j'étais rentrée le soir prête à les fusiller, appréhendant le chaos, l'approximation, les devoirs pas faits, la cuisine pleine de vaisselle sale, les restes du déjeuner séchant sur la table, je déversais ma colère, C'est facile de ne rien respecter, d'abîmer, de nous laisser à vau-l'eau lorsque l'on sait que tout sera rangé, réparé, racheté, que l'on n'a pas le moindre effort à faire, que tout tombe du ciel d'un claquement de doigt, un texto à papa et le tour est joué !
Puis j'avais fini par abandonner, à quoi bon s'user à répéter les mêmes choses, ils seraient toujours les plus forts, les plus arrogants. Charles leur avait appris ça, mettre le monde à leur botte, à leur rythme, avoir le dernier mot - et puis ils avaient pour eux l'inconscience et l'énergie de la jeunesse.

Nous vous apprendrons à aimer vivre chaque instant.

Nous vous écouterons, vous nous écouterez, c’est l’essentiel de la recette. Nous vous apprendrons à vous regarder telle que vous êtes vraiment, et non au travers des yeux des autres, ni des filtres que vous a imposés votre histoire.

Nous avons tous besoin d’un cercle, même restreint, c’est humain. Savez-vous que les gens seuls meurent plus tôt ? Ils meurent de n’avoir pas d’échange. Ils meurent de ne rien dire. Ils ne demandent rien, on ne leur donne rien, alors ils meurent – et on est impuissant.

Feindre l’amnésie, essayer d’y croire, me convaincre d’un futur en essayant d’être une autre était l’unique possibilité de vivre.