L'ordre du jour

Qui a dansé sur le cadavre de la liberté ne peut pas espérer qu'elle vole soudain à son secours !

On ne tombe jamais deux fois dans le même abîme. Mais on tombe toujours de la même manière, dans un mélange de ridicule et d'effroi.

L’homme n’est jamais sûr ; un pauvre bougre peut souvent aller creuser tout au fond de lui-même, il y trouve une résistance absurde, un petit clou, une écharde.

C’est curieux comme jusqu’au bout les tyrans les plus convaincus respectent vaguement les formes, comme s’ils voulaient donner l’impression de ne pas brutaliser les procédures, tandis qu’ils roulent ouvertement par-dessus tous les usages.

Tel est l'art du récit que rien n'est innocent.

Walter Benjamin raconte que l'on coupa soudain le gaz aux Juifs de Vienne; leur consommation entraînait des pertes pour la compagnie. C'est que les plus gros consommateurs étaient précisément ceux qui ne payent pas leurs factures, ajoute-t-il. À cet instant, la lettre que Benjamin adresse à Margarete prend un tour étrange. On n'est pas sûr de bien comprendre. On hésite. Sa signification flotte entre les branches, sur le ciel pâle, et lorsqu'elle s'éclaire, formant soudain une flaque de sens au milieu de nulle part, elle devient l'une des plus folles et des plus tristes de tous les temps. Car si la compagnie autrichienne refusait à présent de fournir les Juifs, c'est qu'ils se suicidaient de préférence au gaz et laissaient impayées les factures (...) que ce soit une plaisanterie des plus amères ou la réalité, qu'importe; lorsque l'humour incline à tant de noirceur, il dit la vérité.

Goering prit la parole... "C'etait là une occasion unique de sortir de l'impasse où l'on se trouvait". Mais pour faire campagne il fallait de l'argent; or le parti nazi n'avait plus un sou vaillant et la campagne électorale approchait. À cet instant, Hjalmar Snacht se leva, sourit à l'assemblée et lança : "Et maintenant messieurs, à la caisse!"

Et l'histoire est là, déesse raisonnable, statue figée au milieu de la place des Fêtes, avec pour tribut, une fois l'an, des gerbes séchées de pivoines, et en guise de pourboire, chaque jour, du pain pour les oiseaux.

Sur le papier l’Autriche est morte ; elle est tombée sous tutelle allemande. Mais, comme on le voit, rien ici n’a la densité du cauchemar, ni la splendeur de l’effroi. Seulement l’aspect poisseux des combinaisons et de l’imposture. Pas de hauteur violente, ni de paroles terribles et inhumaines, rien d’autre que la menace brutale, la propagande, répétitive et vulgaire. P 69

"Et ils ne comprirent pas bien, ces trois pauvres bougres, l'enthousiasme qu'ils suscitaient. Ils ignoraient qu'on pouvait les aimer autant. Ils eurent même un peu peur...L'amour est parfois effrayant."