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3.82/5 (sur 646 notes)

Nationalité : Canada
Né(e) à : Toronto , le 30 Octobre 1930
Mort(e) à : Brignoles , le 20 Juin 2002
Biographie :

Timothy Findley est un homme de théâtre et un écrivain canadien de langue anglaise né à Toronto, le 30 octobre 1930 et mort en France à Brignoles, dans le Var, en Provence, le 20 juin 2002.

D'abord acteur dans son pays natal, il a participé régulièrement au festival shakespearien de Stratford, en Ontario, dont il était membre fondateur depuis 1953, avant de fréquenter les scènes américaines et européennes. Il s'est ensuite surtout consacré avec succès à l'écriture de romans et de pièces de théâtre. Son œuvre a d'abord été saluée au Canada où il a reçu deux fois le Prix du Gouverneur du Canada, en 1977 pour son roman The Wars (Les Guerres) et en 2000 pour sa pièce Elisabeth Rex, avant d'être reconnue internationalement, en particulier aux États-Unis et en France où il a été fait Chevalier de l'Ordre des Arts et des Lettres en 1996, avec des romans comme The Last of the Crazy People (1967 - trad.Le dernier des fous) ou Famous Last Words (1981 - trad.Le Grand Elysium hôtel). Il a terminé sa vie en France, à Cotignac, où il est inhumé.
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Citations et extraits (64) Voir plus Ajouter une citation
De temps à autre, le silence était troublé par des grillons, des grenouilles ou le cri plaintif d'un pluvier en fuite - qu'Ede devait entreposer dans sa tête. Non tels qu'ils avaient résonné sur le moment, mais tels que sa perception du moment les présentait : un remous de sons semblable à un océan de murmures.
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En prononçant ces mots, elle mit sa main en visière au-dessus de ses yeux. Non pour les protéger du soleil, mais pour concentrer son regard. Rien qu'à son expression, je compris qu'elle contemplait directement le passé, où la plupart d'entre nous - du moins, le pensait-elle - étions repartis.
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Nous sommes tous prisonniers de la perception qu'ont les autres de nous.
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Au loin un chien aboyait sans doute à l'adresse d'un intrus entré dans la cour. Un furet, ou un raton laveur, peut-être. Ou encore un renard. Lily essaya d'évaluer la distance afin de déterminer de quelle ferme il s'agissait et, par conséquent, de quel chien. A une certaine époque, elle connaissait tous les chiens le long de la route. Et tous les chevaux. Tous les chats aussi. Mais pas tous les gens. Eux, elle les évitait.
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J'ai vécu tout cela, vous savez (rire), tout ce siècle extraordinaire - et ce ne sont pas les gens extraordinaires qui en ont déterminé la folie. Bien au contraire. Oh ! loin de là ! Ce sont les gens - les hommes et les femmes - ordinaires qui ont fait de nous ce que nous sommes. Monstrueux, complaisants, fous. Souvenez-vous-en.
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Tout autour, les oiseaux chantaient et les insectes réclamaient de l'attention. Au loin, le va-et-vient constant de la circulation dans la ville chantait son monstrueux chant mécanique.
Il tenta de réfléchir, mais rien ne se passa.
Rien.
Il ne savait rien d'autre. Que rien. Tout était fini - tout le monde partait - et au bout du compte on finissait soi-même par partir.
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Nous sommes tous étranges songea Robert . A la guerre , tout le monde est étrange . L'homme ´ ordinaire ´ n'est qu'un mythe .
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On l'aimait beaucoup. Tandis que vous restiez là à lui parler, ses yeux pouvaient vous donner à voir sa vie entière et parfois aussi la vôtre. Rien que par sa manière de se taire, il pouvait parvenir à vous faire comprendre la sagesse ou la folie de ce que vous étiez en train de dire.
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Le jour de la mort de sa femme, Barney avait une fois pour toutes figé l'expression de son visage et personne, depuis, ne l'avait vu en changer. Ce n'était pas une expression austère, pas même triste. Elle était simplement figée et ne s'animait jamais.
On l'aimait beaucoup. Tandis que vous restiez là à lui parler, ses yeux pouvaient vous donner à voir sa vie entière et parfois aussi la vôtre. Rien que par sa manière de se taire, il pouvait parvenir à vous faire comprendre la sagesse ou la folie de ce que vous étiez en train de dire. Pour un homme qui écoutait autant, il avait d'ailleurs des oreilles remarquablement petites.
(Ce que Madame Felton avait compris)
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Qu'on le laisse passer -comme passerait une brise. Un murmure. Un battement de paupières. Et rien de plus.
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