Choléra

Je goûtai un bonheur sublime et sans fard à laver mes pieds dans cette rivière plus suave qu'une bouche de vierge. Peu à peu, les pieds deviennent roses. On peut compter les veines sans en omettre une seule. L'ongle de l'orteil est poli comme un crâne chauve. Je fais jouer en sifflant à perdre haleine les doigts et les jambes. Le jeu des muscles s'apparente à la géographie de l'Égypte et à la mécanique céleste. Les deux chevilles sont des planètes parfaites, dignes de servir de contrepoids aux lobes mêmes du cerveau.

Et toi, Choléra, ô petite fille de Minerve, ô enfant de déesse, parfois zèbre et parfois corps de houille, longue, heureuse et malléable fleur, ô fruit digne de sa fleur, ligne et contour, parfaite femme aux ongles polis, tigre et étoile, épiderme et coeur, ô syntaxe, ô synthèse, apogée, que ne suis-je un hérésiarque en flammes pour te violer dans une ville sans lune un soir d'épidémie !

J'écrivis une histoire de Russie dans laquelle je combinais les événements confus selon un ordre esthétique. Je supprimai quatorze désastres et j'inventai des batailles de printemps.

Je ne veux pas dire qu'elle est grosse, mais grasse. Les mots en asse fournissent des rimes très sensuelles, des rimes qui forniquent. Ça sent la vache, l'anus et Madame Butterfly.

J'avais cinq sens, et j'étais avide de sensations quinquennales.