L'île haute

La possibilité d'une île …

Roman sensoriel dans lequel l'explosion des couleurs le dispute aux fragrances de haute montagne, L'île haute de Valentine Goby explore avec sensibilité le thème du territoire, à la fois lieu d'accueil, lieu de refuge et de cachette, lieu d'apprentissage, lieu de mémoire atavique offrant des racines auxquelles s'accrocher à un enfant dont les racines deviennent précisément des menaces, donc des racines à terrer et à taire. C'est un roman aussi beau que le promet la couverture dans lequel les paysages, au-delà de l'histoire narrée, m'ont enveloppée.
Valentine Goby retranscrit avec poésie la découverte d'un paysage totalement inconnu, la sidération produite, ici par la montagne et sa force tellurique, puis l'appropriation progressive du lieu au cours de trois saisons durant lesquelles la montagne se transforme, modelant par là-même les êtres.

Vadim, devenu Vincent Dorselles afin de cacher ses origines juives, arrive en hiver 1943 dans une région de haute montagne. Parisien de douze ans, il découvre la neige pour la première fois. Son asthme explique ce voyage, mais il n'est pas la seule raison : sa mère l'a également éloigné de la capitale car les juifs se font rafler. le paysage que le garçon découvre va être pour lui un choc immense…Malgré tout ce qu'il a pu apprendre à l'école sur la montagne, il découvre, émerveillé, un décor impensé, impensable, majestueux qui se dresse devant lui, cerné de pics et de glaciers qui par instant se dessinent dans l'épaisseur du brouillard. Là-haut, la nature règne en maître au rythme des saisons, ces cycles immuables au cours desquels des hommes et des femmes, des gosses, aux vies modestes mais d'une humanité décuplée par le sens et la nécessité de leurs tâches, vont partager leur monde avec ce citadin, ébahi. C'est avec son regard de garçon sensible qui associe à chaque mot des couleurs, que Valentine Goby nous offre un véritable hymne à la montagne.

« Son regard a changé. Au début, le blanc lui suffisait. C'était si nouveau cette texture aux métamorphoses constantes, tour à tour dure, molle, craquante, poudreuse, feutrée, lourde, légères, compacte, aérée, tendue, bosselée, mouvante et rampante et volatile dans l'avalanche, inerte au fond de la vallée, qui piégeait la lumière et la réfléchissait, accueillant toutes les nuances, bleue la nuit, diamantine ou mate le jour selon l'épaisseur des nuages, rose au coucher du soleil, grise dans l'ombre de l'envers et parfois translucide, quelle bizarrerie qu'un mot unique couvre un tel éventail d'images ».

Ce lieu magique et pour lequel les mots semblent si faibles pour parvenir à le décrire, c'est la possibilité d'une île… Vincent apprend qu'il y a des millions d'années, la mer recouvrait cet endroit. Et lui d'imaginer l'océan tout recouvrir, avec seule cette montagne des Aiguilles Rouges, la toute première montagne qu'il découvre à son arrivée, transformée en île, l'île haute…Les autres montagnes sous la mer contre lesquelles ondulent des algues turquoise, qu'habitent des bélemnites, devenus désormais fossiles végétalisés d'animaux marins.
Vincent, coupé de ses parents, accueilli par une famille aimante et bienveillante, entouré de nouveaux camarades extrêmement touchants, réunit sur ses dessins, la force tellurique de la montagne avec le berceau aquatique où la vie a commencé, réunit inconsciemment son père et sa mère en ce lieux totalement nouveau où il n'a, au début, aucun repère sur lequel s'appuyer…Un pays insoupçonné rien que pour lui. Avant que cette montagne devienne finalement, peut-être, un endroit pour vivre.

La possibilité d'une île, c'est un peu l'effet que procure cet endroit isolé en plein hiver, coupé de tout, les routes et les passages recouverts d'une épaisse couche de neige suite aux différentes avalanches. Isolée comme sur une île, une île en altitude, loin de la guerre, loin des allemands, loin des dangers. Un monde parallèle avec la possibilité de se réinventer, de pouvoir devenir un autre, de passer pour un enfant d'ici sans aucun compte à rendre à la vie antérieure, pour mieux oublier l'éloignement et la douleur. Se dissoudre dans l'espace face au feuilleté des reliefs à l'horizon. Éprouver à chaque nouvelle découverte la transe de la verticalité et s'intégrer peu à peu en faisant adhérer à ce paysage majestueux tous ses sens, le peintre devenant peu à peu tableau, le citadin désormais modelé par la montagne, en écho à l'altération sans fin du paysage.

« Droit devant, Vincent, c'est le mont Blanc – Ca ne l'aide pas, le mont Blanc est un caillou parmi des cailloux aux proportions tronquées par la distance. Ce qu'on ne peut pas mesurer, Dieu s'en empare, tous les dieux ou presque sont nés des montagnes. Dieu, ou l'art. C'est pourquoi au lieu d'écraser Vincent ce décor délirant in fine l'élève. Il flotte à l'intérieur de lui, pris d'un vertige pareil à la faim. Ça ne fait pas mal. Il se sent léger. Cristallin. A peine décollé du sol. Bizarrement reconnaissant. Il ne sait pas bien envers qui, envers quoi mais ça le submerge, il résiste à la vague et il cherche un appui, quelque chose à toucher, à serrer pour ne pas complètement se dissoudre ou plutôt se délester de ce trop plein d'euphorie, et c'est la main de Moinette qu'il rencontre ».

La possibilité d'une île, d'une île haute, avec sa faune et sa flore endémiques. Ses couleurs. Ses odeurs. Valentine Goby convoque tous les sens et donne à voir avec les yeux, avec la peau, les oreilles, les narines, les papilles. Des gerbes de couleur fusent en tous sens, au-delà du blanc de la neige peu à peu mangé par un éclatant nuancier de vert, se mélangeant aux effluves odorants, aux sons, aux sensations. Des violettes, des gentianes bleues, la douceur de l'herbe, le froid de la rivière, l'amertume du pissenlit, l'odeur du fumier, les odeurs qui varient en nuances subtiles selon l'altitude et l'ensoleillement, les cliquetis d'insectes et les pépiements d'oiseaux pour annoncer le petit matin, ce livre est une flamboyance des sens, une richesse de sensations.
« Parfum, ensoleillement, tiédeur, humide chatoient timidement dans son cerveau, violet, bleu électrique, viride, rose, qu'en faire sinon des seules taches de couleur ».
Cette façon de faire m'a enchantée et l'auteure use de cette sensorialité sur les trois saisons que le petit Vincent va passer dans la montagne. Chaque saison est l'occasion d'honorer la nature. C'est renversant de beauté. Là se niche la force véritable du livre, en ces mille et un tableaux.

« C'est un matin ambré, soleil doux, ciel jaune. On sent monter l'odeur de cire qui annonce les journées chaudes. Cartable au dos devant la maison, Vincent se tient immobile, scotché au paysage pelliculé de miel avec cette impression bizarre que le moindre de ses mouvements pourrait le déformer comme la toile d'un décor peint ».

Je ressors enchantée par cette lecture sensorielle et touchante dans laquelle nous voyons comment un paysage est capable de modeler un enfant, pour peu qu'il soit entouré d'adultes bienveillants.
Ce livre, c'est un regard poétique et magnifique sur un lieu, un regard de peintre, un regard immensément respectueux sur la montagne, certes sauvage et âpre, mais aussi à la fois vivante et salvatrice. « Ici, il n'a pas de paupières ».

Vallorcine, Barberine, le mont Blanc, donc aussi, inévitablement, Chamonix, ces seuls noms suffiront aux amateurs de montagne et de nature pour lire ce livre qui déroule trois saisons passées par un jeune garçon juif de douze ans passées au pays du mont Blanc en 1942-43 pour être à l'abri des nazis.

Trois saisons : hiver, printemps, été. Pourquoi pas l'automne? le mieux est de lire ce joli livre plein de nature, de poésie et de romantisme pour connaître la réponse à cette question.

Vadim, alias Vincent, arrive au village dans le coeur de l'hiver. La nature est figée, la neige a tout englouti. Lui, petit parisien, va découvrir un autre monde, pastoral, aimable, protecteur où la montagne règne en maîtresse incontestée, déclenchant les avalanches dont les vallorcins savent se protéger, en ayant construit là où il n'y a pas de risque, en traversant très vite, vers la fin de l'hiver les pentes où les coulées peuvent survenir. La montagne et le froid enserrent le village, nouveau lieu de vie de Vincent.

Il va peu à peu se familiariser avec ce nouveau décor fait d'aiguilles ouatées de blanc, de mélèzes décharnés, de glace, de froid. Au fil des semaines, il approfondit sa connaissance du milieu montagnard et sera saisi par l'éclatement progressif du printemps avant l'éblouissement fantastique de l'été.

Valentine Goby décrit dans le détail tout cet environnement, s'attardant sur la vie quotidienne, la semaine de labeur, le dimanche de repos, sauf au temps des fenaisons si l'orage menace, la naissance d'un veau, les courses des chèvres et des moutons sur les pentes. Elle déploie tout le florilège de la montagne et c'est indiscutablement, pour ma part, la première raison d'apprécier ce livre.

L'histoire de Vincent est celle de différents enfants juifs qui ont réussi ou non à échapper à l'horreur, notamment à ces gendarmes français collaborateurs pas toujours malgré eux, inféodés trop souvent à un régime honteux. Vincent est devenu presque un vallorcin. Il doit ses connaissances à Moinette, une fillette de deux années sa cadette, qui va lui présenter tout cet inconnu, avec humour et amour. Son corsage n'a pas encore les rondeurs de celui d'Olga qui attire Vincent mais c'est Moinette qui est unique, suscitant ses remords d'adolescent, lui faisant admirer la Voie lactée, les constellations et les étoiles filantes lors de leur ultime rencontre. Moinette, c'est la future femme, la future mère, ce qui inquiète bien Vincent qui a vu la grossesse de Blanche, celle qui l'a accueilli, le risque de la mort avec l'enfant à naître, tout le mystère de la vie qui se renouvelle ici au coeur des montagnes, prenant même une dimension bien plus forte que dans les villes.

C'est donc un beau roman de nature, d'amitié, d'amour que Valentine Goby a inscrit dans l'un des plus beaux cadres pour n'importe quelle histoire, une île haute, celle de la montagne.

Un livre que je pensais rapide à lire pour occuper une soirée avant une lecture commune.
Il n'en est rien. J'ai passé plusieurs jours engloutie dans ce livre, transportée dans cette montagne, perdue dans ce blanc, revivant avec ce vert, savourant enfin le jaune, au fil des saisons qui s'enchainent et que nous découvrons avec l'enfant.

Vadim, maintenant Vincent, jeune garçon, est envoyé dans une vallée perdue des Alpes. Deux raisons à cela : Il est asthmatique et surtout il est juif. En 1943, cela rend la capitale bien dangereuse, et le premier danger n'est pas l'étouffement.

Il va y découvrir la Montagne. Avec une majuscule tant cette découverte va l'impressionner, le posséder, l'occuper tout entier : l'île haute
« La montagne se dresse à contre-jour dans le ciel vert. Ce n'est plus le dôme d'un palais, se dit le garçon, c'est une île. Une île dans la neige. Une île haute »

Vincent va y faire connaissance de tout un monde et je m'y suis engouffrée à sa suite. Il va peu à peu l'apprivoiser et y retrouver des racines :
« Vallorcine n'est pas chez lui, il ne se raconte pas d'histoire, il n'a ici aucun souvenir vieux de plus de six mois mais on l'a fait venir sans lui poser de questions, on ne l'a pas chassé, nul ne conteste sa présence, nul ne menace sa vie, il a un lit à lui, une hotte à lui et un Pépé, cela suffit pour éprouver de la gratitude et un désir d'ancrage. »

Et j'ai aimé spécialement Moinette, qui est sa guide dans ce monde inconnu, qui le partage avec lui, dont les sentiments pour Vincent m'ont touchée.

C'est une avalanche de mots, une explosion de couleurs, un tonnerre de bruits divers qui ne le réveilleront bientôt plus la nuit, la découverte aussi des premiers émois amoureux. C'est un texte à la beauté sans cesse renouvelée, qu'il faut lire en prenant son temps, en s'arrêtant parfois pour relire à voix haute, tant les sonorités sont belles.

Un roman très poétique qui m'a fait découvrir la montagne comme si je n'y étais jamais allée.

Une île tout en haut de la montagne. La montagne qui enveloppe, enserre le jeune Vadim dans ses bras, maternelle, protectrice, vivifiante.
Le souffle de la montagne dans les poumons de Vadim, un jeune garçon asthmatique de douze ans, qui va lui redonner vie, l'éloigner aussi de la menace, de l'ennemi qui gangrène la France, en 1943, qui poursuit et arrête les Juifs.
Les parents de Vadim, chuchotent la nuit, dans l'appartement des Batignolles, à Paris. Un beau jour, la sentence tombe, Vadim va partir en train, accompagné d'une religieuse, qui va le remettre aux bons soins d'un couple de montagnards qui habitent Vallorcine, le dernier village de la vallée de Chamonix avant la Suisse.
Vadim Pavlevitch devient Vincent Dorselles. Vincent va découvrir la montagne, c'est un choc pour lui qui n'a vu jusque-là que le Sacré-Coeur pour plus haut sommet. Il s'émerveille devant tant de beauté, chavire. Quand Vincent arrive en gare à destination, tout est blanc, ouaté, cocon pour accueillir la chrysalide du jeune garçon.
Petit à petit, la neige va fondre, Vincent découvre avec une admiration sans cesse renouvelée les couleurs qui s'offrent à lui dans la valse des saisons qui se succèdent, chacune amenant une nouvelle palette de couleurs, de paysages, de reliefs, de surprises et de découvertes. Petit à petit, la montagne transmet ses couleurs au petit parisien blafard, qui en emplissant ses poumons d'un air pur auprès d'âmes justes et simples se libère des griffes de l'occupant allemand. Vadim va grandir, mûrir et se révéler à lui-même.
Au cours de sa mue de citadin en petit montagnard, Vincent est accompagné de la fidèle Moinette, fille de la voisine, de deux ans sa cadette. Moinette s'amourache du frêle parisien qu'elle va initier aux rites et coutumes de la montagne, en guide fidèle car Vincent n'a jamais rien vu, rien senti, rien touché dans son Paris tout gris, sans fleurs, ni plantes, ni animaux. Grâce à la montagne, les yeux de Vincent s'ouvrent à la beauté, l'artiste en herbe peint ses bouleversements, ses sensations, ce qui le renverse, le transperce.
Valentine Goby fait accoster le lecteur au coeur de son île imaginaire avec une plume poétique qui magnifie la montagne. Chaque phrase est ciselée avec soin, un véritable travail d'orfèvre, c'est très beau, mais pour être complétement conquise j'aurais eu besoin d'un peu plus de chaleur pour m'attacher aux personnages. L'histoire est belle, je regrette que ce livre très contemplatif ne m'ait pas permis de trouver mon compte en termes d'émotions.

Vadim est né asthmatique et depuis des mois l'espace s'est drastiquement resserré autour de lui. Il faut qu'il s'en aille, qu'il quitte Paris, il y respire mal, la montagne c'est comme un médicament, elle aide à guérir, l'air y est meilleur. Et puis on s'est mis aussi à arrêter les enfants juifs. Vadim n'a jamais pris le train, il a douze ans. C'est la première fois qu'il voit une montagne. Dans la vallée des Ours, face aux aiguilles rouges, il sera Vincent, les Dorselles lui ont offert les papiers d'identité de leur fils.

Valentine Goby nous conte la vie dans les Alpes au début des années 40. Ici le climat est rude, les gens sont simples. Chaque jour des tâches doivent être accomplies, y compris par les enfants. Dans ce roman d'apprentissage, il y a tout ce qui me plaît dans un livre, une belle histoire portée par une écriture sublime, des personnages attachants ; Monette la petite voisine de dix ans, qui voit tout ce que personne ne voit, Martin qui est aveugle, il a ses yeux au bout de ses doigts, il collectionne les bruits, les odeurs, les goûts, les sensations. Vincent/Vadim perçoit des couleurs dans les sons et il aimerait être un enfant d'ici, pas un monchu, un touriste.
Valentine Goby nous décrit la métamorphose de la nature au fil des saisons et c'est somptueux. Que la montagne est belle sous la plume de Valentine Goby.
J'espère que les bonnes fées des prix littéraires se pencheront sur ce roman, il le mérite tant !