I cut into my potato, and dead in the middle of the halved potato there was a . . . thick, slow discharge I recognized as blood.A wry, mesmerizing tale of madness in a London suffused with the smells of jellied eels, leaking gas, outdoor lavatories and furry feet. Spide... > voir plus
Si vous avez déjà essayé de tenir un journal, vous savez sûrement qu'il est impossible certains soirs d'écrire la moindre ligne, alors qu'à d'autres moments les mots coulent tout seuls sur papier, heure après heure, jusqu'à épuisement. On a alors le sentiment non pas d'avoir écrit, mais d'avoir été écrit.
Dead or Alive ?
Spider
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Capitalisme et schizophrénie. L'anti-Oedipe
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