Derrière l’armoire, la hache

- Il rit un peu; c'était un homme qui vous faisait sentir la peau chaude et blanche et qui vous donnait le sentiment que vous aviez le droit d'être ce que vous étiez.

- Son visage est celui d'un jeune homme, mais d'un jeune homme vieilli; il a des cheveux gris, la peau grise, la bouche mince et grise. L'expression est grise.

- Faible bruit que l'on devine plus qu'on ne les entend, dans l'appartement au-dessus: on s'y exerce à l'amour, par habitude, habitude dénuée de toute beauté. Le pouls de la nuit habite les murs.

- Ses yeux étaient ternes et éteints comme l'amertume sait les donner aux orphelins.

- Mais vous avez tort, les choses sont claires et simples: je tue. Je tue un jeune Allemand chaque jour.

- Imagine, une pauvre petite innocente qui se fait chasser de chez elle par ma faute, rien que par ma faute! Une fière petit Norvégienne!

- C'est vrai qu'inventer une histoire sur ces héros sans joie, sans aventures et sans consolation qui faisaient la queue, m'a aidé à tenir debout.

- Une salve contre le mur avant le chant du coq. Condamné pour agissements quelconques. Sabotage, communisme- peu importe le nom.

- Pleure des larmes d'hommes amères et lourdes comme du plomb.