Le Veau d'or

Suite directe de ces « douze chaises » dont je vous ai parlé il y a peu.
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Où l'on comprend un peu mieux le pourquoi du comment de l'épilogue bâclé du premier roman ;
celui-là étant ici quelque peu réparé…
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Où l'on en ressort rassuré sur la qualité de traduction d'Alain Prechac ;
confirmant également sa faiblesse divulgâcheuse dans son élaboration de préfaces.
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Où notre appréciation sur l'essentialité du travail d'éditeur se confirme ;
ici dans son édition Parangon de 2002, où le lecteur n'est plus noyé sous les notes de bas de page : il y perdra justement ces sempiternels « réminiscences de Pouchkine ou de Gogol » ( eux-mêmes farcis de « réminiscences de Schiller ou de Shakespeare »… ) ; en échange, il pourra savourer une histoire sans être troublé par ces tics d'exégète…
(de plus, ce second tome des aventures d'Ostap Bender semblant moins enclin aux pastiches et emprunts…)
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Où l'on appréciera l'éternel dilemme entre spontanéité et réflexion, notamment appliqué à l'humour ; trois années de travail ici, contre quelques mois pour le premier ; peut-être moins drôle, il semble davantage distrayant, et surtout beaucoup mieux construit… dans la constance…
(avec le grand soulagement qu'il n'existe plus multiples versions… pas plus que de chaises…)
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Où l'on pourra continuer de s'émerveiller de cette liberté de ton face à une censure stalinienne miraculeusement clémente ; la critique flinguant tous azimuts est décuplée, décomplexée, toujours protégée par l'immense succès populaire de cette suite, jusqu'à nous faire imaginer le moustachu géorgien se marrant seul comme un gros morse dans son coin…
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Où l'on pourra s'enfoncer, si volonté, dans la grande histoire, à travers ces nombreuses mises en abîme, dont la plus frappante reste celle du Juif Errant, insérée avec une diabolique habileté, sans l'air d'y toucher, dans une réflexion sur la manière de travailler des grands reporters…
On en ressortira trempé, et pas beaucoup plus avancé, restant sidéré par cette trouble évocation d'un héros de la nation ukrainienne, l'ataman Symon Petlioura, par deux écrivains odessites d'expression russe, mâtinée d'argot d'Odessa…
( sans oublier qu'Ilya Ilf se nomme en réalité Yehiel-Leib Arievich Fainzilberg… )
Libre à vous d'y plonger… Vous y heurterez l'impossible débat, sous le feu de propagandes croisées, de l'évaluation de son antisémitisme (ou non), et de son degré de responsabilité dans les nombreux pogroms de l'époque (1918-19). Les historiens n'ont d'ailleurs jamais complètement tranché, son instrumentalisation récente ayant définitivement enterré tout cela sous vingt mille tonnes de gravât…
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On en ressort définitivement conquis par ce couple d'écrivains soviétiques, tout heureux d'avoir entre-temps trouvé le reste de leurs oeuvres… mon éternelle reconnaissance aux compagnons d'Emmaüs…
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A noter que les éditions Gingko l'ont récemment ré-édité, comme le signale Apikrus dans sa critique, en une version qui renoue avec la passion des notes et astérisques…

En préface, les co-auteurs expliquent qu'en terminant « Les douze chaises » (premier volet de la dilogie) ils n'étaient pas d'accord sur la destinée d'Ostap Bender. Un tirage au sort trancha leur différent, ainsi que la gorge de leur héros…
Qu'importe, puisqu'Ostap Bender réapparait ici, et d'abord dans la meilleure catégorie de la population : celle des piétons ! Ressuscité, il est toujours aussi roublard, et il cherche encore fortune.
La société soviétique et sa désorganisation semblent offrir un cadre idéal pour ses activités !

Il n'y a cette fois pas de trésor caché dans une chaise, mais un homme richissime qu'Ostap regarde comme une proie idéale. Ostap est imaginatif ; il est bon manager aussi, mais sa tâche est rude, avec les bras-cassés qu'il a choisi comme collaborateurs. Son intention de garder la plus grosse part du butin à venir explique peut-être ces choix.
Au début du roman Ostap aide à démasquer un homme qui se fait passer pour le fils d'un héros de guerre, ce statut ouvrant les portes et les tables garnies d'officiels soucieux d'être bien vus des autorités. Il faut dire qu'il n'y avait pas place dans la même ville et au même moment pour deux imposteurs jouant le même rôle ! Et Ostap n'apprécie pas la concurrence d'autres imitateurs. Ce passage m'a fait penser à des épisodes historiques du pays. Il y eut en effet quatre faux-Dimitri entre 1603 à 1612, qui se prétendaient être fils d'Ivan de Terrible (pas l'aîné, tué par son père dans un accès de colère). L'un de ces faux-Dimitiri (1582-1606) régnât en 1605 et 1606.
Ostap et ses complices s'invitent ensuite dans une compétition automobile. Avec quelques jours d'avance sur la course, ils se présentent en vainqueur à chaque arrivée d'étape et profitent ainsi de l'accueil préparé pour les compétiteurs. Ils espèrent trouver quelques ressources pour financer l'escroquerie envisagée.
Et ce n'est que le début de leurs aventures…

Les auteurs ont parodié le régime soviétique, profitant de l'ambiguïté de leurs propos (et peut-être d'un relâchement ponctuel de la censure pour des motifs d'affichage politique et/ou grâce à leur célébrité ?). Pour les artistes, en particulier pendant l'ère stalinienne, liberté de ton et longévité n'étaient pas compatibles. Ilf et Pétrov sont d'ailleurs tous deux décédés peu avant leurs 40 ans, le premier en 1937 (officiellement d'une tuberculose ; mais il s'est plus probablement suicidé, à moins qu'il n'ait été aidé ?) et le second en 1942 (officiellement lors d'un accident d'avion).

C'est l'édition de GINKGO que j'ai lue et que je conseille : les annotations de l'éditeur en bas de pages y sont riches et très utiles au lecteur français, qui sans ce décodage passerait à côté de la majeure partie des allusions ou critiques.

Cet ouvrage est un classique de la littérature russe, mais sa finesse est parfois noyée dans des développements pas toujours passionnants.

Je m'intéresse à ce livre qui est encore aujourd'hui très populaire en Russie. Octap Bender, le héros est un filou roublard sympathique et très loquace. Les russes s'amusent souvent à citer des répliques de Bender. Si vous leur dites que vous êtes un franzouski Ostap Bender, vous vous attirez immédiatement leur sympathie.
Sur le plan historique ce livre ne présente pas un grand intérêt. L'action se déroule pendant la NEP, mais on n'y apprend rien sur les luttes de pouvoir entre les principaux leaders politiques. L'intérêt, c'est qu'il souligne l'humour des soviétiques. Ce sens de l'humour leur a permis de traverser des moments historiques si sombres.
Lisez absolument du " Ilf et Petrov " si vous devez vous rendre en Russie soit pour affaires soit en tant que touriste. Vous marquerez des points.

Paru en 1931, ce bon gros roman reprend le personnage de Les douze chaises. Mais ne pas l'avoir lu n'était pas gênant, et je dois dire qu'ensuite j'ai eu envie de découvrir Les douze chaises.

Grand Combinateur, Ostap Bender est finalement un escroc fort inventif, rêvant de s'installer à Rio de Janeiro, une fois qu'il aura dépouillé d'un million un millionnaire discret. Pour ce faire, le voilà acoquiné à Choura Balaganov, Mikhaël Panikovsky, et se déplaçant dans l'Antilope, taxi bien vieillot de Adam Kozlewicz, mécanicien hors pair avec sa guimbarde.

Et c'est parti! Dans une ville ressemblant à Odessa, vit Alexandre Koreïko, dont les détournements et autres ficelles l'ont conduit à amasser un joli paquet. Acceptera-t-il de se délester d'un million?

Allez, je me suis bien amusée à découvrir ces aventures contées avec ironie et causticité, tout le monde en prend pour son grade, les allusions à la situation soviétique sont nombreuses. Un plan quinquennal à terminer en quatre ans, des entreprises dont les employés n'en fichent pas une rame, des appartements communautaires, tout y passe ou presque.

Le tout paru quand Staline était au pouvoir.
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