Anne Rambach/5
4 notes
Des bas-fonds du quartier chinois aux coulisses du pouvoir, un thriller à haut risque sur fond d'espionnage industriel et de bio-terrorisme, où s'affrontent triades, mafia russe et services secrets internationaux sur la piste d'un secret très toxique... Menaces, disparitions de témoins, manipulations, mensonges d'État... au cœur du suspense, une jeune journaliste d'investigation, entraînée dans l'enquête la plu... >Voir plus
Résumé :
Des bas-fonds du quartier chinois aux coulisses du pouvoir, un thriller à haut risque sur fond d'espionnage industriel et de bio-terrorisme, où s'affrontent triades, mafia russe et services secrets internationaux sur la piste d'un secret très toxique... Menaces, disparitions de témoins, manipulations, mensonges d'État... au cœur du suspense, une jeune journaliste d'investigation, entraînée dans l'enquête la plu... >Voir plus
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Vendre, c’est vendre. Personne ne dit ça chez vous.Il faut toujours jouer la comédie. Pour moi, gaz, pétrole, acier, c’est équivalent. Ma seule tendresse va aux pierres précieuses. D’abord je leur dois tout. Ce sont elles qui ont fait de moi un millionnaire. Or il est plus difficile au pauvre de devenir millionnaire, qu’au millionnaire de devenir milliardaire. Et puis, ce n’est pas une matière qui finit dans un poêle ou un réservoir.
Il n’y avait pas plus banal que cette inclination, cette douceur qui prend quand on regarde un nouveau-né. L’amour jaillit tout à coup. Et il tourmentait comme
toute passion tourmente. Le désir de lui baiser le front montait à ses lèvres,
le désir de serrer ses paumes dans les siennes lui réchauffait les mains, le
désir de murmurer à son oreille faisait trembler ses lèvres
toute passion tourmente. Le désir de lui baiser le front montait à ses lèvres,
le désir de serrer ses paumes dans les siennes lui réchauffait les mains, le
désir de murmurer à son oreille faisait trembler ses lèvres
Elle ne peut rien expliquer. Elle le regarde, muette. La tendresse l’écœure, la douceur l’écœure, la chaleur, l’amour, la vie l’écœurent. Ses ventricules cognent, affolés. Le plaisir. L’idée même lui paraît immonde. Ses synapses pressent son cerveau pour le faire taire. Le préserver aussi. Des lucioles dansent devant ses yeux, effacent les traits de Terrence dans leur danse.
Quarante-cinq ans, je dirais, toujours des tenues très chic, de grands cheveux qui commencent à blanchir, mais ça lui va très très bien. Élégante, polie, ferme, une femme d’autorité, on le sent. Enfin, quelqu’un d’exceptionnel, on le devine. Des femmes comme ça, il n’y en a pas plus qu’une aiguille dans une botte de foin.
La couleur de la rose se dissolvait. Depuis les pointes turquoise jusqu’au cœur, la fleur pâlissait de manière tout à fait perceptible, comme un reflux lent mais inexorable. Les teintes traversèrent tout le nuancier des bleus avant de se stabiliser en une sorte de bleu perle très délavé, à la limite de la dépigmentation.
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