Emmanuelle Bayamack-Tam et son invité, Frédéric Boyer.
À l'occasion d'une grande journée dominicale qui célèbre à La Criée les 40 ans des éditions P.O.L, Oh les beaux jours ! a convié l'un des grands noms de ce catalogue, Emmanuelle Bayamack-Tam, qui publie aussi des romans noirs sous le nom de Rebecca Lighieri, et dont l'oeuvre, dense et d'une folle liberté, échappe à toute tentative de classification.
Récemment couronnée par le prix Médicis pour La Treizième Heure, l'écrivaine reviendra sur les thèmes récurrents de ses romans : la métamorphose, qui parcourt son oeuvre, mais aussi le rapport au corps – notamment lorsqu'il se transforme à l'adolescence –, la famille et le nécessaire requestionnement du rôle qu'on lui alloue dans nos sociétés, la religion et l'appartenance à une communauté, la question du genre et des identités multiples…
L'entretien explorera également le style Bayamack-Tam, sa capacité à mêler les voix en explorant les genres littéraires (poésie, récit, chanson…) jusqu'à les renouveler, son art singulier et assumé de laisser infuser dans ses romans toutes les lectures qui l'ont «enfantée» en littérature. La conversation portera également sur une pièce de théâtre en cours d'écriture, dont nous sommes allés filmer les répétitions, et sur son goût pour le cinéma, en particulier pour les films de Pedro Almodóvar. Il sera aussi question du roman graphique qu'elle a écrit avec Jean-Marc Pontier, et bien sûr de Marseille, ville de ses origines présente dans nombre de ses romans, avec une interview exclusive d'une patronne de bar bien connue des Marseillais…
À ses côtés, pour évoquer la richesse de son travail et sa double identité littéraire, son éditeur, Frédéric Boyer, apportera un éclairage sur cette oeuvre sans pareille.
À lire (bibliographie sélective)
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « La Treizième Heure », P.O.L., 2022 (prix Médicis 2022).
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Arcadie », P.O.L, 2018 (prix du Livre Inter 2019).
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Je viens », P.O.L, 2015.
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Si tout n'a pas péri avec mon innocence », P.O.L, 2013 (Prix Alexandre-Vialatte).
— Emmanuelle Bayamack-Tam, « Une fille du feu », P.O.L, 2008.
— Rebecca Lighieri, « Il est des hommes qui se perdront toujours », P.O.L, 2020.
— Rebecca Lighieri, « Les Garçons de l'été », P.O.L, 2017.
— Rebecca Lighieri, « Husbands », P.O.L, 2013.
— Rebecca Lihieri et Jean-Marc Pontier, « Que dire ? », Les Enfants Rouges, 2019.
Un grand entretien animé par Chloë Cambreling et enregistré en public le 28 mai 2023 au théâtre de la Criée, à Marseille, lors de la 7e édition du festival Oh les beaux jours !
Podcasts & replay sur http://ohlesbeauxjours.fr
#OhLesBeauxJours #OLBJ2023
Alexandre Vialatte
Ferny Besson (Préfacier, etc.)/5 11 notes
" L'autre nuit, comme souvent, j'ai essayé d'entrer. Ils avaient mis une serrure à secret. J'ai essayé pendant des heures toutes les combinaisons de chiffres. Rien n'y fait. Je suis à la porte de chez moi. "
Ferny Besson (Préfacier, etc.)/5 11 notes
Résumé :
" L'autre nuit, comme souvent, j'ai essayé d'entrer. Ils avaient mis une serrure à secret. J'ai essayé pendant des heures toutes les combinaisons de chiffres. Rien n'y fait. Je suis à la porte de chez moi. "
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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La maison du titre de ce conte/parabole, c'est un peu l'esprit de l'auteur, ses doutes, ses souvenirs, ses espoirs, ses regrets.
Et le joueur de flûte, c'est Vialatte lui-même,et sa musique est bonne à écouter, elle dit l'émerveillement pour les choses a priori les plus communes, les personnages qui peuplent cette maison, sont des Enfants Frivoles, comme Vialatte l'était.
J'ai déjà à d'autres occasions, dit tout le bien que je pense de Vialatte, cette espèce de ravissement que l'on peut ressentir à la lecture de sa prose.
Je confirme cette impression ; Vialatte était de ces auteurs rares dont la lecture vous rend meilleur au moins pour un instant.
C'est peu, c'est beaucoup, ça n'a pas de prix.
Et le joueur de flûte, c'est Vialatte lui-même,et sa musique est bonne à écouter, elle dit l'émerveillement pour les choses a priori les plus communes, les personnages qui peuplent cette maison, sont des Enfants Frivoles, comme Vialatte l'était.
J'ai déjà à d'autres occasions, dit tout le bien que je pense de Vialatte, cette espèce de ravissement que l'on peut ressentir à la lecture de sa prose.
Je confirme cette impression ; Vialatte était de ces auteurs rares dont la lecture vous rend meilleur au moins pour un instant.
C'est peu, c'est beaucoup, ça n'a pas de prix.
le délicieux Vialatte ,dont les chroniques font toujours mon bonheur invite son lecteur à visiter ….sa tête . le joueur de flûte c'est lui .Tel celui de Hamelin , il nous entraîne à sa suite pour explorer le monde étrange et poétique de l'imagination d'un écrivain , squatté par ses personnages proliférants , tourmenté par une secrète souffrance . Ce jardin secret dont l'humus de souvenirs et de disparus engendre une flore au parfum de nostalgie . Suivez donc le joueur de flûte …
Citations et extraits (4)
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Il y a toujours en moi des trains prêts à partir pour le vieux pays de mes songes et la maison du grand tourment. Ils ont des rideaux bleus où filtre parfois une raie d'or.
Ce vieux pays de mon tourment est en moi et au fond de moi comme un souvenir, enfoui au fond des tourbières ; et l'on entend parfois monter le son des cloches englouties. Il est en moi, au bout de moi, comme une promesse, comme une voile à l'horizon. Il est en moi, au bord de moi, sur le quai de mon âme, comme un vertige, comme un coup de sifflet de chef de gare qui fait partir tous les trains à la fois.
La maison qui me tourmente est bien une maison de pierre, une pierre jaunâtre, mauve et grise, couleur croûte de fromage. Les gens qui veulent tout expliquer sont trop savants et leur science les gêne pour comprendre. Je sais aussi que je suis chez moi dans la maison ; je m'y retrouve, je m'y guide ; je me rappelle mais seulement quand je vois les choses. C'est une espèce de patrie personnelle. Il paraît que chacun a la sienne mais ne la connaît pas toujours. Il y a des gens qui vivent sans eux-mêmes. Et les mieux partagés, dit-on, passent parfois toute leur vie à la chercher...
Mon Dieu ! Mon Dieu ! où est la vie ? Elle vient rôder aux portes. Il ne faut pas l'attendre ainsi. Il faut se jeter au devant d'elle, il faut se jeter éperdument au devant d'elle.
Ce vieux pays de mon tourment est en moi et au fond de moi comme un souvenir, enfoui au fond des tourbières ; et l'on entend parfois monter le son des cloches englouties. Il est en moi, au bout de moi, comme une promesse, comme une voile à l'horizon. Il est en moi, au bord de moi, sur le quai de mon âme, comme un vertige, comme un coup de sifflet de chef de gare qui fait partir tous les trains à la fois.
La maison qui me tourmente est bien une maison de pierre, une pierre jaunâtre, mauve et grise, couleur croûte de fromage. Les gens qui veulent tout expliquer sont trop savants et leur science les gêne pour comprendre. Je sais aussi que je suis chez moi dans la maison ; je m'y retrouve, je m'y guide ; je me rappelle mais seulement quand je vois les choses. C'est une espèce de patrie personnelle. Il paraît que chacun a la sienne mais ne la connaît pas toujours. Il y a des gens qui vivent sans eux-mêmes. Et les mieux partagés, dit-on, passent parfois toute leur vie à la chercher...
Mon Dieu ! Mon Dieu ! où est la vie ? Elle vient rôder aux portes. Il ne faut pas l'attendre ainsi. Il faut se jeter au devant d'elle, il faut se jeter éperdument au devant d'elle.
Ce vieux pays m'assiège et me tourmente. Je n'en finirai jamais de m'expliquer avec lui. Il bourdonne autour de ma tête comme une mouche qu'on ne peut pas chasser. Sa neige n'est pas la même qu'ailleurs, ses ombres ne sont pas les mêmes. J'en ai fait le tour bien des fois, comme un chien qui gratte à la porte et rôde autour de la maison, flaire des traces et réfléchit, s'égare et hurle un peu en regardant la lune, et ne voit, sur la place familière, que la fontaine Louis-Philippe (avec son urne dans le ciel) et les maisons qui découpent dans la nuit des rectangles noirs percés d'or comme des cartes postales de Noël.
Ils sont là, deux ou trois qui restent, même pendant les grandes vacances ; l'écorché leur tient compagnie dans la salle de sciences naturelles. Par dix fenêtres très étroites et très hautes, on découvre toute une campagne dont le mystère vous serre le coeur. On attend une espèce de fête, une dame, un page, qui ne viennent jamais. Pas une feuille ne remue dans l'après-midi immobile, on se sent perdu, sans explication, sans remède. Peut-être prennent-ils ici le goût dangereux de l'absence de joie.
Ce vieux pays de mon tourment est en moi et au fond de moi comme un souvenir , comme une tour des chansons , enfoui au fond des tourbières ; et l'on entend parfois monter le son des loches englouties. Il est en moi ,au bout de moi ,comme une promesse, comme une voile à l'horizon. Il est en moi ,au bord de moi, sur le quai de mon âme ,comme un vertige , comme un coup de sifflet de chef de gare qui fait partir tous les trains à la fois.
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