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4.11/5 (sur 23 notes)

Nationalité : France
Biographie :

Axelle Jah Njiké, 42 ans, Paris est écrivain, EntrepreneurE & Entremetteuse de Talent(s).
Elle est co-écrivain du livre « Volcaniques : une anthologie du plaisir » qu’elle a écrit avec onze autres femmes.

Tour à tour acheteuse d'art, studio manager, productrice, et consultante, Axelle Jah Njiké fait le choix en 2004 de regrouper sous l'appellation Entremetteuse de Talent(s)® l'ensemble de ses appellations professionnelles.
Après avoir assuré conception, réalisation, production, management, conseil et gestion de projets pour le compte de Talents et de supports de communication, elle se consacre depuis 2010 au développement, à la production et à la réalisation de contenus de marque originaux à destination d'une clientèle féminine urbaine et de ses centres d'intérêts.
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A l'occasion des 6 ans du mouvement #MeToo et pour la sortie du livre #MeToo l le combat continue aux éditions du Seuil, Mediapart a organisé une soirée spéciale le 19 octobre 2023 à la salle Olympe de Gouges dans le 11ème arrondissement de Paris. #MeToo : Six ans après, les féministes ont elles gagné ? - Christelle Taraud, historienne - Hélène Devynck, journaliste et autrice du livre « impunité » - Axelle Jah Njiké, autrice et réalisatrice de podcast - Emmanuelle Piet, présidente du Collectif féministe contre le viol (CFCV) 00:00:00 - 00:01:00 : Présentation des invitées et introduction par Sarah Brethes journaliste au pôle Enquêtes chez Mediapart 00:01:00 - 00:15:08 : Quelles sont vos sources de joies et d'optimisme dans le combat féministe ? 00:15:08 - 00:31:23 : Sur MeToo, avez-vous le sentiment de vivre une révolution ? 00:31:23 - 00:48:35 : Les institutions (Police, justice, éducation nationale) sont-elles à la hauteur du moment ? 00:48:35 - 00:56:04 : Les féminicides ne diminuent pas d'années en années, les politiques publiques y peuvent-elles quelque chose contre ça ? Avec Christelle Taraud. 00:56:04 - 01:00:55 : Les violences sur mineurs et incestes, avec Emmanuelle Piet. 01:00:55 - 01:06:55 : Comment analyser l'exception française autour des violences sexistes et sexuelles, celle qui fait que les auteurs ne sont pas marginalisés et que ces affaires sont mêmes banalisées ? Avec Hélène Devynck. 01:06:55 - 01:11:00 : Les violences sexuelles et sexistes touchent davantage les femmes racisées, avec Axelle Jah Njiké. Mediapart n'a qu'une seule ressource financière: l'argent issu de ses abonnements. Pas d'actionnaire milliardaire, pas de publicités, pas de subventions de l'État, pas d'argent versé par Google, Amazon, Facebook… L'indépendance, totale, incontestable, est à ce prix. Pour nous aider à enrichir notre production vidéo, soutenez-nous en vous abonnant à partir de 1 euro (https://abo.mediapart.fr/abonnement/decouverte#at_medium=custom7&at_campaign=1050). Si vous êtes déjà abonné·e ou que vous souhaitez nous soutenir autrement, vous avez un autre moyen d'agir: le don https://donorbox.org/mediapart?default_interval=o#at_medium=custom7&at_campaign=1050

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Citations et extraits (27) Voir plus Ajouter une citation
Bonsoir,
Un journal intime ce soir celui d’une féministe noire d’ Axelle Jah Njiké aux @editions du diable Vauvert (Rencontre avec Axelle Jah Njiké / Journale intime d'une féministe (noire),éditions le Diable Vauvert. Merci beaucoup Anne Vaudoyer pour cette découverte.
Nous suivons le rapport à la sexualité d’Axelle ainsi que son rapport au féminisme à travers le temps de jeune fille, à jeune femme puis jeune mère. Elle nous parle certes de ses amants, comme un catalogue, mais nous dévoile aussi pourquoi le féminisme est important pour elle pas en tant que lutte contre les hommes mais pour la reconnaissance de la place des femmes dans la société, de leur plaisir, de leur corps et qu’il faut aimer l’histoire de nos mères, de nos grands-mères pour les remettre à la place qui est la leur.
« Être féministe c’est appartenir à la grande famille des mères, des filles et des sœurs. Celle du lien, du vivre, de l’intime. De la chair, des sens, du sacré.
Le féminisme n’est pas en dehors de nous mais en nous, il existe en chacune de nous. »
J’ai beaucoup aimé et apprécié cette vision des choses.
Quatrième de couv. Axelle Jah Njiké relate ici sa vie d'afropéenne, fille, femme devenue mère, ayant souffert de violences sexuelles et éducatives dans l'enfance. Se réappropriant l'histoire de sa famille, elle confronte les injonctions qui ont pesé et pèsent encore sur les femmes. Mais c'est aussi le récit d'un éveil, d'une émancipation par la littérature et la sexualité, où l'intime rejoint l'éminemment politique. Un livre choc qui comptera comme l'un des grands récits intimes féministes.
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En vérité, il ne savait pas que moi, l’enfant d’une femme mariée contre son gré à douze ans à
un homme qu’elle n’avait jamais vu, j’avais choisi à dix-neuf ans celui qui allait devenir mon mari.
Et divorcé à vingt-cinq.


Il ne pouvait pas imaginer que fille d’une femme elle-même devenue mère à treize ans, puis
à seize ans, j’étais la première à avoir pu choisir de mon plein gré, ma grossesse, et celui qui allait
devenir le père de mon enfant.
La première, à avoir souhaité que mon premier-né soit une fille.
Pas un garçon, une fille.
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J’ignore que bander – parce que c’est le terme adéquat pour ce qui se produit en moi –, à la lecture de Sexus , Emmanuelle , La Bicyclette bleue , ou Vénus Erotica , n’est pas considéré comme souhaitable chez une femme. Mon imaginaire, je l’ai cultivé loin des règles et des lois. En secret. À la dérobée. Il me guide, me façonne, aiguille mon intelligence. L’image sensuelle, érotique, ou pornographique, n’a jamais exercée sur moi l’attrait de l’écrit. Elle ne peut, ne doit, remplacer celle à laquelle mon imaginaire donne vie. Ma sexualité est avant tout une conquête de la pensée. Chaque ligne, chaque page, chaque chapitre des Contes pervers , de L’Orage , Opus Pistorum , ou Madam’ , ont contribué à ma vie secrète. Il m’est ainsi impensable qu’il puisse être inconvenant d’être charnelle. Sexuelle. Jouisseuse. De ne pas être contente d’être une femme. Vraiment contente.
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Quand ils sont tombés éperdument amoureux l’un de l’autre, dans la trentaine pour lui, et au terme de la vingtaine pour elle. Qu’ils ignoraient qu’ils avaient les mêmes arrière-grands-parents, et que la
coutume interdisait le mariage entre eux. Et que c’est en se rendant au village pour annoncer
leur souhait de s’unir, et demander la permission au chef comme l’exigeait la coutume, du
fait de leur ascendance royale respective, qu’ils ont appris leur parenté et l’interdiction qu’elle
induisait. J’agis comme si ce n’était pas grand-chose de leur part à tous les deux, à cet instant précis, alors que leur souhait le plus cher vient d’être fracassé,
de choisir de se taire sur ma présence dans le ventre de ma mère. Et qu’ils n’envisagent pas un seul instant de mettre un terme à sa grossesse. Je fais comme s’ils ne m’avaient pas choisi envers et contre tout ce jour-là. Comme si je ne leur étais pas apparu comme une évidence.
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Être mère est ma plus grande joie. C’est pour moi une évidence absolue ; j’ai rendez-vous avec la petite fille qui est devenue la mienne depuis l’âge de douze ans. Depuis que j’annonçais à mes amies sur les bancs du collège que je serais mère à vingt ans, et que ma fille s’appellerait Margaux. Mais ce à quoi je n’avais pas songé dans mon rêve d’ado, c’est qu’il me faudrait être épouse, et en prime, belle-mère. Quelques mois de vie conjugale m’ont appris que choisir un homme parce qu’il est un bon père ne suffit pas à faire un couple. Qu’il est seulement possible de prendre la place que le père veut bien vous accorder, auprès d’une enfant qui n’est pas la vôtre. Pour la première fois de ma vie, je vis dans un appartement dont le bail porte mon nom. Je suis chez moi. Chez nous.
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Il m’a fallu encore plus longtemps pour retrouver toute la beauté de la relation que nous avions établie lui et moi durant trois brèves années.
Pouvoir à nouveau être reconnaissante d’avoir pu le connaître, même si le temps qui
nous était imparti fut si court.
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Entretenir une vie secrète. Une vie de femme adulte séduisante qui vit une aventure torride, avec elle-même. Je vais me célébrer et me chanter moi-même. Avec le sentiment que quelque chose s’est libéré en moi, libéré et épanoui. Entre caresses et autres stimulations inédites, il se produira à chaque fois quelque chose de très petit, de très intime, et de très grand à la fois. Comme si je m’étais soudain décidée à habiter mon corps. La puissance qui sommeille en lui. Comme si l’on m’avait rendue à moi-même.   Dans l’évidence charnelle et glorieuse qui s’empare de moi, à chaque fois, je ne suis la fille de personne. La sœur de personne. La femme de personne. La mère de personne.
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"Quelques mois de vie conjugale mont appris que choisir un homme parce quil est un bon père ne suffit pas à faire un couple. Qu'il est seulement possible de prendre la place que le père veut bien vous accorder, auprès d'une entant qui n'est pas la vôtre.
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J’ai beau être l’aînée, née trois mois avant elle, par cette petite phrase, elle me désigne clairement ma place. M’informe que je ne suis pas membre de la famille de cet homme que j’appelais pourtant papa, et qui était mort depuis plus d’une année
Et même si cet homme lui avait
parlé de moi et de ma fille, lui avait communiqué toutes mes coordonnées car il souhaitait
que nous fassions connaissance.
C’est vrai qu’il avait ajouté : « Laisse lui l’initiative. La découverte de ton existence est plus difficile pour elle que pour toi. » Recommandation que j’avais suivie.
Imaginant qu’un jour, le téléphone finirait par sonner.
En vain.
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Au gré des évocations torrides de mon esprit, je sens mon clitoris se gonfler et pulser. Pour la première fois, c’est un désir de moi-même qui m’envahit. Devenant progressivement une femme liquide, languide, ruisselant d’une vie juteuse et charnelle, je donne chair à ce que j’éprouve. Mon corps, ce corps que je crois pourtant connaître, exulte, frisonne. Quelque chose s’est emparé de moi. Une pulsion vaste, enivrante, et fondamentale que rien ne peut réprimer m’assaille sans que je cherche à m’y soustraire. Des sensations nouvelles m’envahissent, plus fortes à chaque vague, m’invitant à un lâcher-prise total et inondant
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Quand les enquêteurs parlent...

— Il s’en est fallu d’un cheveu ! Sans son regard rapide, sans ses yeux de lynx, XXX XXXX, en ce moment, ne serait peut-être plus de ce monde ! Quel désastre pour l’humanité ! Sans parler de vous, Hastings ! Qu’auriez-vous fait sans moi dans la vie, mon pauvre ami ? Je vous félicite de m’avoir encore à vos côtés ! Vous-même d’ailleurs, auriez pu être tué. Mais cela, au moins, ce ne serait pas un deuil national ! Héros de Agatha Christie

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