Boucar Diouf

l’amour et la rancune ne cohabitent pas longtemps dans le cœur de deux personnes qui s’aiment depuis si longtemps.

Il y a un Blanc qui disait que le chien est le symbole ultime de la fidélité et, pourtant, nous le tenons en laisse.

Ce n’est pas parce que l’amour est aveugle qu’il faut tâter à tout bout de champ comme un toton.

C’est quand le bois est vert qu’on le redresse pour lui donner une belle forme. Quand tu seras grande, tu deviendras du bois sec et on ne peut pas redresser une branche desséchée sans la casser.

Un homme n’est vraiment mort que lorsque les vivants l’ont oublié.

Mon grand-père n’était pas un griot, mais il était très éloquent. Lorsqu’il prenait la parole sous un arbre à palabres, il insistait souvent sur le rôle multifonctionnel du langage. Il parlait de la parole qui divise, de celle qui rassemble, de celle qui écorche et de celle qui calme. Quand l’oralité est au centre de la vie sociale, il est normal que la parole soit sacralisée. En plus des sages inconnus qui sommeillent dans cet ancêtre composite qui m’accompagne, il y a ces anciens plus connus comme Amadou Hampâté Bâ, auteur de la célèbre maxime qui dit qu’en Afrique, un vieillard qui meurt est un peu comme une bibliothèque qui s’enflamme.

Quand la parole se perd dans la banalité, c’est grâce au proverbe qu’on lui donne de l’altitude. Je remercie tous ces grands griots et raconteurs d’histoires qui, surtout dans ma jeunesse, ont nourri si généreusement ma soif de belle parlure.

Avant de raconter une histoire, mon grand-père disait toujours : « Sachez qu’avec une seule main, on ne peut pas applaudir, et qu’avec un seul bras, on ne peut pas monter un palmier. On lie les vaches par les cornes et les humains par la parole. Une langue qui fourche peut faire plus mal qu’un pied qui trébuche. Comme l’oiseau se piège par les pattes et l’homme par la langue, il est parfois plus sage d’écouter que de parler. On est maître de sa parole avant de la prononcer, mais on peut en devenir l’esclave une fois qu’elle a quitté notre bouche. »

Ces arbres sont de ma famille et de ma génétique parce qu’ils portent en eux une partie du sang et de la chair des miens. Je sais aussi que ces paysans animistes qui déifiaient tous les éléments de la création sont contents de ce passage du règne animal au règne végétal, une forme de résurrection tout aussi efficace pour calmer cette angoisse existentielle devant la mort qui nous terrorise depuis la nuit des temps.

Si l'humain est un éternel insatisfait, c'est parce qu'il est fréquent de chercher le bonheur sans le trouver, de le trouver sans le reconnaître et de le reconnaître sans être capable de le retenir.

Comme le disait un ancien, nous, les arbres, avons fourni le manche à une hache nommée Homo sapiens, et cette hache se prépare maintenant à nous abattre.

On peut bien être à la modernité, mon fils, mais, pour qui veut saisir toute l'histoire, lire la page qui précède avant de parcourir celle qui suit reste le chemin le plus judicieux.

Mais, pendant que nos racines se chamaillent dans le sol, il arrive que nos feuillages, nos branches et nos fruits se touchent, s'entremêlent et s'embrassent dans les hauteurs. C'est peut-être le signe annonciateur d'un début d'harmonie dans une société multiculturelle.

Si tu reviens souvent ici dans tes rêves, c'est que la vie est une promenade où l'on accumule des nostalgies.

Si la nature pouvait parler, elle dirait certainement que nos ancêtres avaient raison, car ce corps que nous chérissons tant n'est que l'emballage le plus élaboré qu'elle a inventé pour transporter ce qui est immortel en nous: les spermatozoïdes et les ovules. Chaque fois qu'un spermatozoïde rencontre un ovule et que la grossesse est menée à terme, une partie des concepteurs passe à une autre génération. Ainsi, chaque nuit d'amour est une occasion d'immortaliser tous les actionnaires de notre génétique, dont nos propres parents et grand-parents, mais aussi toute la création depuis les bactéries jusqu'aux baleines.

Je protège cet arbre contre tous ces gens qui ne savent pas ou qui ont la mémoire trop courte pour se souvenir de l'ampleur du travail et de l'énergie investis pour faire pousser chaque petit centimètre de ses ramures et radicelles.

Avis aux végétariens: les plantes non plus n'aiment pas se faire manger!

Ce sont des morts-vivants, comme cette femme qui a été enterrée dix ans après le suicide de son fils, mais dont l’essence vitale s’était envolée en même temps que le souffle de son garçon. Elle ne s’est jamais pardonné d’avoir manqué de courage, de se dresser entre le garçon et le fouet de son père.

Les juifs, les musulmans et les chrétiens ne veulent pas se mélanger, même après la mort. Voilà une perpétuation post-mortem d’une triste, regrettable et injustifiable exclusion mutuelle. Des gens qui se réclament du même ancêtre qu’est Abraham, mais qui ne peuvent même pas se piffer dans la terre… Des morts censés cheminer vers le même Dieu, mais qui refusent de progresser ensemble pour rendre le chemin plus agréable…

Toute science désireuse de s’inscrire dans la durabilité , la fiabilité et l’humanité doit parfois s’affranchir du chronomètre et des contraintes mercantiles, car c’est souvent aux passionnés qui cherchent sans objectif précis que la nature réserve les plus grandes découvertes. Ton grand-père était un chercheur qui voulait comprendre le sens de la vie; dans ton cas, Boucar, il m’arrive de penser que tu te cherches beaucoup plus que tu cherches la vérité. La science ne pourra jamais t’enseigner le sens de la vie, mon fils.