Daniel Cole

Baxter sourit et le suivit jusqu'au salon, où les aiguilles du sapin continuaient de tomber en pluie sur les cadeaux. Thomas s'arrêta au milieu du couloir et se retourna.
- Je sais que c'était difficile, aujourd'hui, dit-il. Mais c'est fini, maintenant. C'est fini, pas vrai ?
- Oui. C'est fini.
Thomas la regarda en souriant.
Une fois la porte refermée derrière lui, Baxter retourna à la cuisine et se servit un verre de vin. Après quoi elle s'assit à la table, sortit de son sac le dossier froissé qu'elle avait récupéré dans la corbeille de la salle d'interrogatoire et se mit à lire.
C'était presque fini.

Il était d'autant plus sur les nerfs qu'il n'avait aucune idée de la façon de visionner l'enregistrement de la vidéo à partir de cette saloperie de clé USB.
- y a un trou sur le côté de la télé, dit Finlay en rentrant dans la pièce. Non, non, vers le bas... Laisse-moi faire, ajouta le flic de 15 ans son aîné. Finlay retira la clé que son collègue avait planté dans une fente d'aération et l'introduisit dans le port USB.

- Sans blague? Moi, je l'ai blessée? Tu plaisantes, j'espère? (...) Ça fait des années que je suis témoin de la manière dont tu te conduis avec cette pauvre fille. (...) Ce qui signifie deux choses: soit tu as effectivement envie d'elle mais t'as pas les couilles de te jeter à l'eau, soit tu n'as pas envie d'elle, et t'as pas les couilles de lui rendre sa liberté. Dans les deux cas, il te reste quatre jours pour agir comme un homme.

Sa calvitie avancée lui allait si bien qu'il avait l'air d'avoir choisi de devenir chauve.

Jamais elle ne se comportait de la sorte, mais avec, au bas mot, trois jours à vivre, ça l'amusait de flirter avec le gars à qui il n'en restait que cinq.

- Comme tu le constates, je suis totalement coincé ici, expliqua Simmons. Ca m'arrangerait que tu descendes parler aux charognards en bas à ma place.
Il avait l'air presque sincère. [...]
- Moi ? lança Wolf, dubitatif.
- Absolument. La presse t'adore, tu es William Fawkes, quoi !
Wolf soupira.
- Il n'y a pas quelqu'un plus bas encore dans la chaîne alimentaire à qui je pourrais sacrifier cet honneur ?
- Je crois avoir aperçu l'homme de ménage dans les chiottes, mais ce serait mieux si c'était toi.

Que la bonté, chez nos congénères, ça n’existe pas. Il y a ceux qu’on pousse à bout et ceux qui n’ont pas encore été suffisamment poussés dans leurs ultimes retranchements.

Le cœur battant la chamade, elle dut faire un effort pour ne pas regarder en arrière ; le désir était si puissant qu'elle avait la sensation d'être sur le point d'exploser. Un immense sourire l'accompagna durant tout le chemin jusqu'à la sortie. Parce que, maintenant, elle savait.

Chambers et Winter ne se parlaient pas.
Un silence glacial s'était installé tout le long de Wandsworth High Street alors qu'ils subissaient la circulation matinale. Le feu rouge devant eux devint flou à travers le pare-brise quand la "bruine" se transforma en quelque chose entre le "crachin" et la "pluie fine" ; les Britanniques ayant une dizaine de mots différents pour désigner une seule et même chose : un temps de chiotte.

- (...) Alors est-ce que l'un de vous veut émettre une hypothèse sur la cause du décès ? Je vous donne un indice : ça commence par un "C".
Chambers et Winter échangèrent un regard. Sous la lumière crue des néons et en l’absence de tout maquillage, la cavité sur le crâne du jeune homme était impossible à manquer, les deux bords de la plaie profonde en son milieu, collés ensemble avec précision.
- Coup à la tête, proposa Chambers avec un haussement d'épaules.
La doctoresse se tourna vers Winter.
- Coup à la tête, confirma ce dernier.
Sykes secoua frénétiquement la tête.
- Connerie de noyade !

- La prochaine fois que vous descendrez me voir, pourriez-vous m'apporter un cas simple ? demanda Sykes penchée au-dessus du cadavre d'Alphonse Cotillard, l'adolescent trouvé dans les bras de sa mère. Par exemple, un gars sans tête. Là, vous diriez : "Quelle est la cause du décès, doc ? " à quoi je répondais : " Eh bien... Il n'a pas de tête, ça fait un bon début."

- Et tu cherches un démon sous forme humaine. Tu savais déjà que ce tueur était intelligent. Maintenant, tu sais aussi qu'il peut être violent. Tu es là à sourire comme si c'était un jeu, mais ça n'en est pas un. C'est ta vie, et aujourd'hui elle se retrouve liée à la sienne, à celle d'un tueur en série.

- Combien payait-il par séance pour avoir le plaisir de votre compagnie ? demanda Rouche.
Baxter s'étonna de la tournure de la question qui faisait presque passer le psychiatre pour une pute de luxe.

Son trouble augmenta en découvrant le hall d'entrée de Time Square Church, de style année trente. Des phrases aux murs affirmaient que Dieu était tout ce dont on avait besoin dans la vie. Les visages traumatisés des policiers sur place laissaient pourtant penser que Dieu venait de prendre un jour de congé...

Soudain un grincement déchira l’air, et la porte aux gonds usés s’ouvrit lentement sur une silhouette noire qui s’avança jusqu’au pied de la mezzanine. L’homme, immense, imposant, portait un manteau dont la capuche dissimulait son visage. L’imagination de Wolf s‘emballa : l’ange scribe, enveloppé de la tête aux pieds d’une longue cape, semblait s’être libéré du portique de l’entrée pour venir lui signifier la liste infinie de ses péchés. » p 476 a 3

Ce sont les risques du métier… On se retrouve dans des situations pourries, et tout ce qu’on peut faire, c’est faire un choix, en espérant que ce soit le bon.
(…)
J’ai pris des décisions dont je ne sais pas si elles étaient justes, et je ne le saurais probablement jamais. Il faut accepter de vivre avec, c’est tout.

- Que devant la perspective d'un combat qu'il ne peut gagner, Dieu peut en être réduit à tricher, comme tout le monde.

L'être humain est une créature simple et superficielle, et la beauté n'est rien d'autre qu'un outil pour exploiter cette faiblesse fondamentale - afin de s'intégrer dans un groupe spécifique, projeter une image fausse de soi-même, ou séduire une compagne ou un compagnon viable. C'était un comportement animal dans sa forme la plus primitive, et Robert Coates comprenait ce concept bien mieux que la plupart des gens.
Là où un professeur d'université bizarre et dégingandé pouvait décourager tout rapprochement dans un contexte où il était inévitable d'attirer l'attention, un bel étranger charmeur nouait sans difficulté de nouvelles amitiés, avec ceux qui voulaient être avec lui, et avec ceux qui voulaient être comme lui, tout en laissant une impression durable.

Avec un peu de chance, je reverrai Robert ce soir. Il me comprend, d'autant plus que lui-même a étudié à Cambridge. Les "pauvres prospères", c'est le surnom que nous nous sommes donné. Parfois, nous parlons pendant des heures après l'entrainement. Je le trouve inspirant, et il m'a tout appris. Sa passion pour son travail et pour son art est...

- Et voici l'agent spécial…
- En quoi sont-ils si spéciaux ? la coupa Baxter, histoire de la ramener. Je veux dire, s'ils sont là, dans ce cagibi qui me sert de bureau, c'est qu'ils ne doivent pas être si important que ça, si ?