Daniel Pennac

pour elle, un livre devait être un plan précis que l'on déplie

L'homme construit des maisons parce qu'il est vivant, mais il écrit des livres parce qu'il se sait mortel.

Ça va se construire : une charpente d'illusions sur les fondations du doute, les murs vaporeux de la métaphysique, le mobilier périssable des convictions, le tapis volant des sentiments...

Une chambre d'enfant à ranger, c'est une vie à construire.

La vie vaudrait-elle d'être vécue sans une bonne mise en scène? Et l'art de la mise ne scène, mesdames et messieurs, n'est-ce pas ce qui, parmi quelques milliards de détails, distingue l'homme de la bête? Je suis censé tomber sur le cul en apprenant l'identité du prolifique J.L.B.? Soit. Composons nous donc le visage assoiffé de l'impatience. Ne pas s'ébouillanter la glotte, néanmoins. Siroter le café. Tout doux... Ils attendent sagement, autour de la table. Ils m'observent, et moi, je revois ma Clara, la pauvrette, il y a deux ou trois ans, lire en cachette un pavé de J.L.B. alors que je tentais de l'initier à Gogol, Clara sursautant, planquant le livre, moi tout honteux de la surprendre, tout merdeux d'avoir engueulé Laurent et Louna, d'avoir joué l'intelligent, l'esprit fort... Mais lis donc ce que tu voudras ma Clarinette, lis ce qui te tombe sous l'œil, ne te soucie pas du grand frère, ce n'est pas à lui de faire le tri de tes plaisirs, c'est ta vie qui triera, le tamis bien serré de tes envies.

Moi, Benjamin Malaussène, je voudrais qu'on m'apprenne à dégueuler de l'humain, quelque chose d'aussi sûr que deux doigts au fond de la gorge, qu'on m'apprenne le mépris, ou la bonne grosse haine bestiale, celle qui massacre les yeux fermés, je voudrais que quelqu'un se pointe un jour, me désigne quelqu'un d'autre et me dise: celui-là est le salaud intégral, chie-lui sur la tête.

Si le paradis, ou si l’enfer, ou si le néant, c’est retrouver Carlo Emilio Gadda, vivent le néant, le paradis et l’enfer ! — Elisabeth, un peu de café, je vous prie. Oui, l’inspecteur Ingravallo (mais pourquoi diable l’appelait-on don Ciccio ?) tombé en service commandé sur le trottoir de la rue des Merles a bien besoin d’un petit café. — Je crois qu’il nous revient tout doucement. Oh ! doucement, s’il vous plaît, tout doucement revenir, le plus doucement possible, je viens de faire la connaissance de la Douleur. Carlo, ne m’abandonne pas, ne me laisse pas remonter, Carlo Emilio, je ne veux pas te quitter

Je regarde autour de moi : le fait que le Dieu Hasard bute "par bonheur" les célibataires en priorité, ne semble pas perturber le petit monde familial du métropolitain.

Je n'ai pas voulu en voir davantage. Plus la télé vise à la surprise, moins elle surprend. C'est dans sa nature d'estomac ; les estomacs n'étonnent jamais, ils digèrent. Parfois, ils refoulent, c'est toute la surprise qu'on peut en attendre.

Bref, tandis que chacun y allait de son diagnostic, le patient continuait de multiplier les symptômes dans cette nuit qui n’en finissait pas. On aurait dit qu’il hésitait entre toutes les morts possibles. Après les ganglions, ce furent ses articulations qui enflèrent soudainement. Et quand il eut épuisé la science du rhumatologue (j’ai oublié le nom du rhumatologue), il s’est offert un festival d’éruptions cutanées qui a laissé la dermato sans voix – une femme elle aussi, la dermato, Geneviève… Geneviève comment, déjà ? Une fille formidable, pourtant…
Sur quoi, il a sombré dans le coma.

_ Il y avait longtemps que je ne m'étais pas fait braquer, fit Hadouch, avec le sourire du sportif enfin sorti de convalescence. Tu as vu ? Je lui ai piqué son feu.
Hadouch posa l'arme entre nous.
_ Bon matériel. 11,43. Je vais l'offrir à Simon, c'est son anniversaire après-demain. Depuis le temps qu'il doit changer le sien. Justement, on n'avait pas d'idée de cadeau, Mo et moi.

C'était aussi un cadeau, monsieur Rissou, tous les goûts sont hors nature

Cela dit sans l'ombre d'un sourire. Madrecourt, c'était quelque chose entre Alain Cuny, Charles de Gaulle et Samuel Beckett, vous voyez ? Crinière blanche, regard d'oiseau, droit comme l'éthique ; une icône dans un costume de pasteur. Pas un atome de Coluche.

- A la bonne heure, ça c'est un livre ! C'est mieux que vos élucubrations sur Aleister Crowley !
- C'était aussi un cadeau, monsieur Risson, tous les goûts sont hors la nature.
- Et il n'y a pas assez de dégoût, si vous voulez mon avis

On a beau faire attention, personne n'est à l'abri d'un accident. On a beau être heureux, personne n'est à l'abri du malheur. (Et vice versa, heureusement.)

L'Homme est un collectionneur

_ Vous direz ce que vous voudrez, objecta Titus, mais une morgue avec une salle d'attente, ça perturbe.

Au milieu du cercle des marchandises, un type en engueulait un autre, le menaçait de le renvoyer, lui prédisait le chômage à perpète, la ruine, la déchéance, voire la prison ou l'asile. L'autre, à genoux, demandait pardon, affirmait qu'il ne recommencerait pas, réclamait le sursis en pleurant toutes les larmes de son corps. C'était Hadouch qui suppliait. Hadouch qui jouait mon rôle ! Hadouch, mon vieux pote, mon seul frère d'enfance, dans ma peau de bouc ! ("Tu comprends, m'expliqua Jérémy un peu plus tard, un Arabe dans l'emploi du bouc émissaire c'est tout de même plus crédible, de nos jours. Cela dit, je peux te réserver un petit rôle quand même si tu veux...")

un très bon livre plein d'humour, très facile à lire
je le recomende.

Peut-être était-il devenu américain, après tout? Chez nous l'idée appartient à celui qui la réalise, point final.