Frédéric Dard

Quand il vit le lit vide il le devint.

La voix du Mastar se fait de plus en plus évasive et inaudible. Il finit par piquer du nez et il s'endort d'un sommeil d'ange ivre mort. Je préfère ses ronflements à ses divagations : ils sont moins compromettants

Quelques crachotements. Puis la musique éclate. Manque de pot, il ne s’agit pas de la Marseillaise, mais d’une chanson de Mme Anny Cordy intitulée On m’appelle Cirrhose. L’erreur est d’autant plus fâcheuse que le ministre de l’intérim passe pour aimer tuter. A ce que les baveux d’opposition sous-entendent, paraîtrait qu’elle se pionarde au pastis nature, l’Excellence.

Effectivement, la bagarre se déclenche sans plus tarder pour la plus grande satisfaction des populaces initialement déçues par un accident sans mort ni blessé.

Je sors de ma poche un minuscule appareil photographique qui m’est très utile quand je tiens à prendre des clichés sans attirer l’attention.

Une grosse vache rousse qui planque son goître derrière seize rangs de perles fines, maugrée en voyant se refermer les portes de l'ascenseur devant son nez en forme de tubercule.

Le Président a refermé la porte à clé derrière lui. Il grimpe l’escalier quatre à quatre, pressé, non pas d’en finir, mais de commencer au contraire.

Victor Réglisson est en grève depuis quatre jours, comme tout le personnel du réseau banlieue. Bien que membre du P.C., il n’aime pas la grève, car c’est un homme d’habitudes. Semblable aux trains qu’il conduit, il a besoin de rails pour se mouvoir. Réduit à l’inaction, il se sent abandonné sur une voie de triage.

D’une phrase, d’une seule, elle vient de condamner son homme à mort.

Le défunt ne se ressemble plus guère dans son vieux lit de noyer. Son visage est comme révulsé. Il a l’expression d’un qui aurait morflé un seau d’eau froide en pleine poire. Son cou est tordu, violacé, porteur d’un horrible sillon souligné de sang séché. Il fait tout petit, dans son plumard, Eusèbe. Détail insoutenable : un morceau de la corde sectionnée pend du plafond.

Depuis sa fenêtre, elle le regarde partir.

La manière qu’il s’engouffre dans la Mercedes vert pomme et se met au volant au nez et à la barbe du chauffeur planté sur le bord du trottoir.

En effet, c’est pas commode d’en écraser dans une turne où un zig dont la gueule rappelle les graffiti de pissotière ronfle comme le départ des vingt-quatre heures du Mans et où une reine de beauté pousse des soupirs qui fendraient l’âme d’un huissier !

Béru, tel un chien de chasse de l'espèce fin limier, fouinasse dans la cave, le groin survolté. Il est tout ce qu'on voudra, le Gros, et plus encore : mais quand on marche sur le sentier de la guerre, il a le radar vachement sensible. Une sorte de sixième sens, quoi. Et c'est précisément ce sixième sens qui lui a permis de faire carrière dans la poularderie au lieu d'aller vendre des merlans dans le désert de Gobi.

Je ne réponds pas. Moi, vous me connaissez, au moins de réputation? Lorsque mon pifomètre a sorti son antenne je capte les messages venus d’une autre galaxie. En ce moment je suis prêt à vous parier une infusion de queues de cerises contre la permission de compisser un homme-tronc que quelqu’un vient de se servir d’une arme munie d’un silencieux.

Je me souviens d’autrefois, quand Félicie m’emmenait… À la sortie, j’avais sommeil, mais mes yeux émerveillés conservaient la féerie du spectacle. Sur la place du pays flottait un remugle de fauves et je frissonnais en passant devant les roulottes mystérieuses qui, alors que je gagnais mon lit, s’apprêtaient à filer plus loin, pour émerveiller d’autres enfants…

Ah ! je vous le dis, mes bons mecs, je suis incorrigible. Quand ce lavedu d’arbitre a été assaisonné, si j’avais eu pour trois ronds de jugeote, je me serais pris par la main et emmené dare-dare au cinéma. On donne justement Le Marri du porc ou les Mémoires d’un charcutier sur les Champs-Élysées ! Mais non. Il a fallu que le zélé San-A. fasse son numéro. Un dimanche ! Et à l’œil !

Une heure plus tard, je suis dans le bureau du Vieux. Ce qu’il y a d’O.K., avec le grand frisé, c’est que, pour lui il n’existe ni dimanches ni jours fériés. Je me suis toujours demandé comment il se change, prend un bain et fait une politesse à sa dame… Il y a des mystères aussi insolubles que du savon dans de l’eau de mer.

D’ordinaire, lorsqu’un meurtre est commis, la police, en arrivant, ordonne de ne laisser sortir personne.

Mais allez donc demander ça à trente-deux mille pékins, et vous verrez leur réaction.

« Pauv’ mec, va ! Il est sinistre comme une forêt incendiée. Pourquoi certains êtres éprouvent-ils du plaisir à être bilieux ? Hein, vous pouvez me le dire, tas de pétrifiés des glandes ? On dirait que ça les nourrit, de distiller du venin. Ils sont méchants comme on bouffe. C’est presque une fonction naturelle chez eux. 

Cette môme, franchement, elle trimbale un prose dont vous ne feriez pas le tour avec vos deux bras, mais dans l'ensemble elle est plutôt pas mal. C'est de la belle bête à culbuter. Pas farouche pour un denier. Très peu intellectuelle. Une conversation limitée à des onomatopées au moment psychologique. Consentante à l'extrême. Possédant une technique classique, mais qui ne demande qu'à s'enrichir. Bref, exactement le sujet convenant à un après-midi pluvieux de Paris quand vous n'avez pas d'autres chates à fouetter.