Haruki Murakami

Printemps,été,automne...je cuisinais toujours mes spaghettis.
Comme s’il s’agissait d’une sorte de revanche.
Semblable à une fille abandonnée,désormais vouée à la solitude,qui jette au feu les vieilles lettres de son amoureux,je faisais cuire sans relâche mes spaghettis,seul dans mon silence.

En raison de sa faim dévorante, de Wagner et de la tension engendrée par la petite vieille, il se trouvait dans un état d'hypersensibilité - qui évoquait la pilosité d'une peau de pêche.

Lorsque je m’eveillai,je consultai mon réveil de voyage sur la table de nuit;il indiquait une heure et vingt minutes.Mon cœur battait fiévreusement,pour quelque raison inconnue.Un Rythme inhabituellement violent. Je me laissai glisser du lit au Tapis,m’assis en tailleur et respirai profondément à plusieurs reprises.Puis je bloquer mon souffle,relâchait les épaules,étirait les muscles du dos et tentai de fixai ma concentration dans la zone autour du nombril.
Après quoi,de nouveau,je respirai à fond,plusieurs fois.Peu à peu,je sentis mon rythme cardiaque ralentir.Peut être ,me dis-je ai-je nagé trop longtemps.ou peut être suis-je resté au soleil trop longtemps.Je me levai,j’examinai du regard la chambre.Nos deux valises étaient posées au pied du lit,comme des animaux blottis craintivement.Ah oui,pensai-je,demain,nous ne serons plus la.
💔

A deux heures, il regarda par la fenêtre et aperçut un gros chat noir installé sur la rambarde du balcon, qui regardait à l’intérieur de la pièce. Par ennui Hoshino lui adressa la parole.
- hé le matou ! Belle journée non ?
- en effet, Monsieur Hoshino, répondit le chat,
- alors là, je suis scié dit le jeune homme en secouant la tête.

Moi je dis, Si on veut se séparer d’une fille, le meilleur moyen c’est de s’engager dans l’armée.

Par delà le bord du monde, il est un espace où le vide et la substance se superposent, où passé et présent forment une boucle continue sans commencement ni fin. Des signes que nul ne peut déchiffrer, des accords que personne ne peut entendre, y flottent au hasard.

Quand l'imagination s'emballe, l'illusion enfle, finit par prendre une forme concrète, cessant d'être une simple illusion.

« Il est très facile de devenir des hommes sans femmes. On a juste besoin d’aimer profondément une femme et que celle-ci disparaisse ensuite » ….
« D’une manière ou d’une autre nous voilà devenus des hommes sans femmes. En espace d’un instant. Et dès que vous êtes un homme sans femmes les couleurs de la solitude vous pénètrent le corps. Comme du vin rouge renversé sur un tapis aux teintes claires. Si compètent que vous soyez en travaux ménagers, vous aurez un mal fou à enlever cette tâche. Elle finira peut être par pâlir avec le temps, mais au bout du compte elle demeurera la pour toujours, jusqu'à votre dernier souffle. Elle possède une véritable qualification en tant que tache, et, à ce titre elle a parfois officiellement voix au chapitre. Il ne reste plus qu’à passer votre vie en compagnie de ce léger changement de couleur et de ses contours flous »

Komatsu sourit faiblement. Un sourire qui avait l'air de sortir d'un tiroir rarement ouvert.

Avant de sauter dans une piscine, on s’assure de sa profondeur.

Seulement, pour donner naissance à l'art véritable, l'esclavage était une condition indispensable. A l'époque des Grecs anciens, des esclaves cultivaient les champs, préparaient les repas, ramaient sur les bateau, pendant que les citoyens, sous le soleil de la Méditerranée, s’adonnaient à la poésie ou se colletaient avec les mathématiques. Tels étaient les arts.

Dans ce monde, il n'y a sans doute rien de certain dis-je. Mais on peut au moins croire à quelque chose.

La vie que je vis est la mienne, bien sûr. Mais je me demande si presque tout ce qui m'arrive ne serait pas déterminé à l'avance, en dehors de ma volonté, si tout ne suit pas son cours à sa guise. Autrement dit, j'ai l'air de vivre ma vie selon mes décisions ou mon libre-arbitre, mais en fin de compte, ce qui est important, je ne l'ai peut-être jamais choisi moi-même, je n'ai jamais eu voix au chapitre.

Nous vivons tous, les uns et les autres, lestés de secrets qu'il nous est impossible de révéler.

Aucune vie n'est vraiment achevée. Les hommes demeurent toujours inachevés, tous.

Tapies en vous, elles se saisissent des pensées justes que vous avez et les dévorent les unes après les autres. Elles s'en nourrissent et s'en engraissent. Voilà ce qu'est une Double Métaphore. Elles logent l'intérieur de vous-même depuis toujours, dans les profondes ténèbres qui vous habitent.

Permettez moi d'insister, mais c'est vous même qui décidez de votre chemin. De toute façon, vous avez déjà choisi celui que vous deviez prendre. Vous avez consenti à un grand sacrifice en venant dans ce monde, vous avez traversé la rivière sur la barque, vous ne pouvez plus reculer.

- Du fait de tuer une Idée, cela ne va-t-il pas changer le monde ?
- Si, bien sûr, et heureusement !" dit le Commandeur.
Et de nouveau il souleva un sourcil, à la Lee Marvin. "Comment pourait-il en être autrement ? O que nenni. Si après la suppression d'une Idée, les choses restaient implacablement inchangées, quel sens aurait-il un monde pareil, hein ? et quel sens aurait-elle, une Idée pareille ?

Je vivrai donc de toutes mes forces tant que je suis en vie. Je veux voir jusqu'où je peux aller, ce dont je suis capable. Je n'ai pas le temps de m'ennuyer. Pour moi, la meilleure méthode pour ne pas éprouver de peur ou de sentiment de vide, c'est de ne pas s'ennuyer.

Le souvenir peut réchauffer le temps. Et puis, si on y réussit, l'art peut conserver à tout jamais le souvenir en lui donnant une forme. Comme Van Gogh qui a réussi à faire survivre jusqu'à nous ce facteur inconnu d'un coin de campagne en l'inscrivant dans notre mémoire collective