Joe Hill

De nombreux démons tentèrent alors de franchir le seuil, mais ils se mirent à pousser, oh, d'atroces cris de souffrance, à tomber et joncher le sol comme autant de morceaux de fer. Tels des papillons plongeant dans un brasiers. Ils semblaient attirés par nous. Et Dieu me garde, nous l'étions par eux. Les regarder revenait à contempler mon désir le plus cher. Un désir enfoui, informulé.

-On t'a déjà déçu ? Vraiment déçu ?
-Ooh oui. La tournée de reformation des Eagles. Cinq cents dollars pour un concert de merde.

-N'es-tu pas un peu curieuse au sujet de notre prochaine périlleuse équipée ?
-A vrai dire je m'en fous pas mal.
-Diantre, femme. Tu es sans pitié. Bon je vais te le dire. On va voir Muse à Boston pour une nuit d'immersion totale dans un orage sonique de prog-rock anglais prétentieux. T'es sure que tu peux pas t’échapper ?
-Vous y allez comment ? En caisse ?
-On sait pas
-Vous avez vérifié si c'est tout public ?
-En fait, faut avoir 21 ans.
-Z'avez des faux papiers ?
-Euh, non.
-Donc , pas de caisse, pas de moyen d'entrer...
-Pas de thune.
-Wow, mais c'est la soirée du siècle.

Ce gosse a besoin que quelqu'un lui dise les choses essentielles. Comme la fin des blagues.

Chacun d'entre nous vit dans deux mondes séparés. Le réel, avec ses règles, ses contraintes où certains éléments sont vrais, d'autres non. D'une manière générale, ce monde-là craint. Mais les gens évoluent aussi dans un univers intérieur. Une sorte d'extrospection, un environnement constitué de pensée, au sein duquel chaque idée se transforme en fait. Les émotions deviennent aussi concrètes que la gravité, les rêves aussi puissants que l'Histoire. Les personnes créatives, comme les écrivains et Henry Rollins, passent beaucoup de temps à arpenter cette dimension onirique. Les personnes très créatives, quant à elles, peuvent se servir d'une arme pour découper la membrane entre les deux mondes. Elles ont le pouvoir de les unir.

Au pied de l'arbre, quelqu'un, sans doute la mère de Merrin, avait planté une croix ornée de roses en nylon jaune, à côté d'une Vierge en plastique qui souriait avec l'air béat et extatique d'un idiot.
Ce sourire affecté lui était insupportable. Tout comme cette croix, fichée au lieu même où Merrin était morte après s'être vidée de son sang, le crâne fracassé. Une croix ornée de roses jaunes... Quelle chierie. C'était d'aussi bon goût qu'une chaise électrique tapissée d'un imprimé à fleurs.

John Erikson plaqua Art à terre durant la récréation et écrivit POCHE POUR KOLOSTIMIE sur son ventre au feutre indélébile. [...]
"Le pire, c'est que maman l'a vue. C'est déjà pas marrant pour elle d'apprendre que je me fais tabasser tout les jours. Mais ce qui l'a vraiment contrariée, c'est la faute d'orthographe. Qu'est ce qu'elle s'imagine? On est en sixième. Elle est pourtant passée par là, elle devrait s'en souvenir. Je regrette, mais soyons réalistes, a-t-on une chance de se faire tabasser par le superchampion du concours d'orthographe?"

Il était comme un saint homme dans une histoire de la Bible, quelqu'un qui peut guérir les parties mutilées et infectées de votre corps en vous imposant les mains. Vous savez comment ça se passe, dans ces histoires-là. Ce genre de personne ne vit jamais longtemps. Les ratés et connards de tout poil s'empressent de les clouer sur du bois et les regardent se vider de leur air.

La plupart des gens ont envie d'un livre qu'ils auront le temps de finir. Inutile d'entamer le Trône de Fer quand vous pouvez brûler à tout instant. Mourir au milieu d'une bonne histoire a quelque chose de profondément injuste. Bien sûr j'imagine que d'une certaine manière nous mourons tous au milieu d'une bonne histoire : la nôtre ou celle de nos petits enfants. Mais la mort frappe avec davantage de cruauté les amoureux des romans.

Une jeune blanche du Sud éprise d'un noir en 1967. Dieu sait qu'on aurait pu y passer tous les deux.

Ig avait toujours aimé écouter son père et le regarder jouer de la trompette. D'ailleurs, c'était plutôt l'inverse : à voir ses joues se gonfler puis se creuser, on aurait dit que la trompette jouait de lui comme d'un instrument, qu'elle respirait à travers lui. Tels de petits aimants gloutons attirant de la limaille de fer, les clefs dorées semblaient lui saisir les doigts pour les faire danser sur un rythme saccadé, en de vifs sursauts inattendus. La tête penchée, il fermait les yeux, et tortillait des hanches, au point que son torse paraissait s'enfoncer en vrillant jusqu'au creux de son ventre, pour puiser la musique au plus profond de lui.

VINCE : Vis planqué ou meurs avec panache, mais surtout ne fuis pas. Jamais !

-Quand je t'ai demandé de venir, je voulais pas dire dans l'eau. T'aurais pu m'indiquer l'endroit depuis la passerelle.
-Je me suis soudain senti investi par l'esprit de Leonardo DiCaprio

Une croix ornée de roses jaunes... Quelle chierie!
C'était d'aussi bon goût qu'une chaise électrique tapissée d'un imprimé à fleurs!

Les hommes... L'un des seuls réconforts au monde susceptible de concurrencer un feu de cheminée dans la nuit fraîche d'octobre, un bol de chocolat chaud, ou une paire de pantoufles usées. Leur tendresse maladroite, leur barbe de trois jours et leur entrain à s'acquitter du nécessaire - préparer une omelette, changer une ampoule, faire des câlins -, parvenaient parfois à combler une femme.

Moi-même je détestais l'école. Je préférais participer aux histoires que de les lire. Le corps enseignant prétend que l'apprentissage est une aventure. Une belle sornette, si tu veux mon avis. L'apprentissage est l'apprentissage, l'aventure est l'aventure, point. Une fois que tu sais additionner, soustraire et lire de façon acceptable, le reste se résume à un tas de grandes théories et pas mal de problèmes.

Si je n'ai pas très faim, c'est sans doute parce que tes bavardages incessants m'ont plus que rassasié. Un sacret paquet de calories inutiles.

_ Tu n'as pas décroché un mot depuis la Pennsylvanie. ty?
_ J'ai parlé en Pennsylvanie?
_ Ouais... "faut qu'je pisse". C'était une fascinante et- du moins pour moi- gratifiante plongée dans l'esprit brillant d'un jeune d'aujourd'hui.

Tous les feux de l'enfer seraient encore trop cléments envers un homme, ou une femme, qui torture ses propres enfants.

Lorsque les catastrophes se produisent, ce n’est ni la volonté, ni l’intelligence, ni le courage qui font la différence. La plupart du temps, c’est une simple question de position dans l’espace. Deux pas à droite, et tel bus t’écrase. Ton bureau est au quatre-vingt-douzième étage au lieu du quatre-vingt-dixième, et tu ne parviens pas à t’échapper à temps.

(Livre de poche, p.587)