Oscar Wilde

Parmi les personnes chez qui le sens moral est le trait dominant, jamais je n’en ai rencontré une seule qui ne fût sans coeur, cruelle, rancunière, sotte à pleurer et tout à fait dépourvue de la moindre parcelle d’humanité. Les gens moraux, comme on les appelle, sont de simples bêtes. J’aimerais mieux avoir cinquante vices contre nature qu’une seule vertu contre nature.

Il enfonça sa tête sous l'eau comme s'il eût voulu faire disparaître la souillure de quelque souvenir honteux.

... quant à croire, sachez que je puis croire toutes choses, pourvu qu'elles soient franchement incroyables.

“Death is a great price to pay for a red rose,” cried the Nightingale''

Bords de l’Arno


Extrait 2

Le jour, bientôt, te fera taire,
Ô rossignol, poursuis ton chant d’amour !
Tandis que sur l’ombreux bocage
    Se brisent les flèches de la lune.

Bientôt, le matin filtrera
De vert vêtu, sur le silence des pelouses
Et lancera à l’amour apeuré
    Les traits blancs de l’aurore,

En se hissant à l’orient,
Terrassant la nuit qui frémit,
Sans souci que mon cœur soit heureux
    Ou que meure le rossignol.

Le drame de la vieillesse n'est pas qu'on est vieux, mais bien qu'on fût jeune.

LORD DARLINGTON :
C'est plus fort que moi, je résiste à tout, sauf à la tentation.

LORD DARLINGTON :
- Et les hommes ? Estimez vous que les mêmes lois devraient s'appliquer aux hommes et aux femmes ?

“We are all in the gutter, but some of us are looking at the stars.”

Mon cher enfant, aucune femme n’est géniale. Les femmes sont un sexe décoratif. Elles n’ont jamais rien à dire, mais elles le disent une façon charmante. Les femmes représentent le triomphe de la manière sur l’intelligence, de même que les hommes représentent le triomphe de l’intelligence sur les mœurs.

Regardez la lune. La lune a l'air très étrange. On dirait une femme qui sort du tombeau. Elle ressemble à une femme morte. On dirait qu'elle cherche des morts.

Et la douleur qui l'étreignit au point
Qu'il poussa ce cri si amer,
Et les regrets fous, les sueurs de sang,
Qui les connaissait mieux que moi ?
Car celui-là qui vit plus d'une vie
Doit mourir de plus d'une mort.

Les couleurs sont comme les notes d'un piano, l'une est aussi bonne que l'autre ; la beauté doit être recherchée dans leur combinaison.

In war, the strong make slaves of the weak, and in peace the rich make slaves of the poor. We must work to live, and they give us such mean wages that we die. We toil for them all day long, and they heap up gold in their coffers, and our children fade away before their time, and the faces of those we love become hard and evil. We tread out the grapes, and another drinks the wine. We sow the corn, and our own board is empty. We have chains, though no eye beholds them; and we are slaves, though men call us free.

The Young King

Il n'y a de vie gâchée que celle dont on arrête l'essor.

De nos jours, les gens ont peur d’eux-mêmes. Ils oublient le plus important de tous les devoirs : le devoir envers soi.

Les laids et les sots sont les mieux partagés sous ce rapport dans ce monde. Ils peuvent s’asseoir à leur aise et bâiller au spectacle. S’ils ne savent rien de
la victoire, la connaissance de la défaite leur est épargnée. Ils
vivent comme nous voudrions vivre, sans être troublés, indifférents
et tranquilles. Ils n’importunent personne, ni ne sont importunés

L'égoïsme n'est pas de vivre comme on le souhaite, c'est d'exiger des autres qu'ils vivent comme on le souhaite.

Non, elle ne ressuscitera plus ; elle a joué son dernier rôle... Mais il vous faut penser à cette mort solitaire dans cette loge clinquante comme si c'était un étrange fragment lugubre de quelque tragédie jacobine, comme à une scène surprenante de Webster, de Ford ou de Cyril Tourneur. Cette jeune fille n'a jamais vécu, à la réalité, et elle n'est jamais morte... Elle vous fut toujours comme un songe..., comme ce fantôme qui apparaît dans les drames de Shakespeare, les rendant plus adorables par sa présence, comme un roseau à travers lequel passe la musique de Shakespeare, enrichie de joie et de sonorité.

Le bâton fut tout ce qui resta de la Fusée, et il retomba sur le dos d'une Oie qui se promenait au bord du fossé.

"Ciel!" s'écria l'Oie. "Voilà qu'il pleut des bâtons!" et elle se jeta à l'eau.

"Je savais bien que je ferais sensation!" murmura la Fusée; et elle s'éteignit.