Percy Bysshe Shelley

Cimetière un soir d’été
  
  
  
  
Le vent a balayé de l’immense atmosphère
Toutes les vapeurs qui obscurcissaient l’éclat du couchant ;
Et le pâle Soir noue sa chevelure rayonnante
En tresses plus sombres autour des yeux languissants du Jour :
Le Silence et le Crépuscule, que les hommes n’aiment point,
Se glissent la main dans la main, sortant de ce vallon obscur.

Ils exhalent leur magie vers le jour qui s’éloigne,
Enveloppant la terre, l’air, les étoiles et la mer ;
Lumière, son, mouvement, reconnaissent cette puissante effluve,
Répondant à son charme par le même mystère.
Les vents sont apaisés ; ou bien l’herbe sèche environnant la tour de l’église
Ne sent pas leurs ondes douces quand ils passent.

Toi aussi, édifice aérien ! dont les pinacles
Pointent au-dessus de ce seul sanctuaire comme des pyramides de feu,
Tu obéis en silence à leur enchantement pénétrant et solennel,
Revêtant de teintes célestes ton clocher indistinct et lointain ;
Autour de cette silhouette effilée perdue dans le ciel
S’assemblent, parmi les étoiles, les nuages de la nuit.

Les morts sont endormis dans leurs sépultures ;
Et, tandis qu’ils dorment dans leur poussière, un son
Moitié sensation, moitié illusion, parmi les ténèbres s’éveille,
Montant de leur couche parmi les vers, entourant tout ce qui vit ;
Et, se mêlant à la nuit tranquille et au ciel muet,
Exhale un calme religieux inaudible et poignant.

Ainsi célébrée et adoucie, la mort est sans cruauté
Et sans terreur, comme cette nuit très sereine :
Ici je pourrais espérer, comme un enfant curieux
Se jouant sur les tombes, que la mort cache à la vue de l’homme
De doux secrets ; ou que sur ce sommeil sans souffle
Les rêves les plus charmants veillent perpétuellement.


/Traduit de l’anglais par Madeleine-Louis Cazamian

J'ai rencontré un voyageur venu d'une terre antique
Qui disait : "Deux jambes de pierre, vastes et sans tronc,
se dressent dans le désert. Près d'elles, sur le sable,
Mi-enfoui, gît un visage brisé, dont le sourcil qui se fronce
Et la lèvre plissée, et le ricanement de froide autorité
Disent que le sculpteur sur bien lire ces passions
Qui survivent encore, imprimées sur ces choses sans vie,
A la main qui les imita, au cœur qui les nourrit.
Et sur le piédestal apparaissent ces mots :
"Mon nom est Ozymandias, roi des rois ;
Contemplez mes œuvres, Ô puissants, et désespérez."
Rien de plus de reste. Autour de la ruine
de ce colossal débris, sans bornes et nus
Les sables solitaires et unis s'étendent au loin.

Il donna à l'homme le langage, et le langage créa la pensée, qui est la mesure de l'univers.

Qu’est-ce donc que la Liberté ?
— Ce qu’est l’Esclavage, vous pouvez trop bien le dire ;
Car son nom a grandi
Jusqu’à être un écho de votre propre nom !

C’est travailler et en recueillir un salaire suffisant
Tout juste pour retenir jour par jour la vie
Dans vos membres, comme dans une cellule
Destinée à l’usage de vos tyrans

L'homme chenu avait passé sa longue vie
A converser avec les morts ayant laissé
Sur des pages l'empreinte des pensées brûlantes,
Alors qu'ils étaient muets dans l'humidité
Des tombeaux ; et son esprit devint un flambeau
Splendide comme le feu qui l'avait nourri.

Un homme, pour être superlativement bon, doit imaginer avec force et étendue : il doit se mettre lui-même à la place d’un autre et de beaucoup d’autres ; les peines et les plaisirs de son espèce doivent devenir les siens. Le grand instrument du bien moral est l’imagination ; et la poésie concourt à l’effet en agissant sur la cause. La poésie élargit le champ de l’imagination en la remplissant de pensées qui lui apportent une joie toujours nouvelle, pensées qui ont le pouvoir d’attirer et d’assimiler à leur propre nature toutes les autres pensées, et qui forment de nouveaux intervalles ou interstices, dont le vide appelle toujours un autre aliment
(traduit de l’anglais par Franck Lemonde)

Hymne à la beauté intellectuelle

L'ombre terrible d'une puissance invisible
flotte parmi nous, invisible, - visitant
ce monde varié avec une aile aussi inconstante
que les vents d'été qui rampent de fleur en fleur, -
comme des rayons de lune qui, derrière quelque averse de montagne,
visite avec un regard inconstant
. cœur et visage humain;
Comme les teintes et les harmonies du soir, --
Comme les nuages ​​dans la lumière des étoiles largement répandus, --
Comme le souvenir d'une musique enfuie, --
Comme tout ce qui par sa grâce peut être
cher, et pourtant plus cher par son mystère.

Esprit de beauté, qui consacres
de tes propres teintes tout ce sur quoi tu brilles
De la pensée ou de la forme humaine, - où es-tu allé ?
Pourquoi décèdes-tu et quittes-tu notre état,
Cette vaste et sombre vallée de larmes, vide et désolée ?
Demandez pourquoi la lumière du soleil ne
tisse pas pour toujours des arcs-en-ciel sur cette rivière de montagne,
Pourquoi quelque chose devrait échouer et se faner une fois montré,
Pourquoi la peur et le rêve et la mort et la naissance
Jetent sur la lumière du jour de cette terre
une telle obscurité, - pourquoi l'homme a-t-il une telle portée
Pour l'amour et la haine, le découragement et l'espoir ?

Aucune voix d'un monde plus sublime n'a jamais pu
adresser au sage ou au poète ces réponses données.
C'est pourquoi les noms du Démon, du Fantôme et du Ciel,
Restent les archives de leur vain effort,
Des sortilèges fragiles, dont le charme prononcé pourrait ne pas suffire à rompre,
De tout ce que nous entendons et tout ce que nous voyons,
le doute, le hasard et la mutabilité.
Ta lumière seule, comme la brume sur les montagnes chassées,
ou la musique du vent nocturne envoyée
à travers les cordes d'un instrument immobile,
ou le clair de lune sur un ruisseau de minuit,
donne grâce et vérité au rêve inquiet de la vie.

L'amour, l'espoir et l'estime de soi, comme les nuages, s'en vont
et viennent, pour quelques moments incertains prêtés.
L'homme était immortel et omnipotent.
Toi, inconnu et terrible comme tu l'es,
as-tu gardé avec ton glorieux train un état ferme dans son cœur.
Toi, messager des sympathies,
Qui croît et décroît dans les yeux des amoureux –
Toi – qui pour la pensée humaine es une nourriture,
Comme les ténèbres pour une flamme mourante !
Ne pars pas comme ton ombre est venue,
Ne pars pas – de peur que la tombe ne soit,
Comme la vie et la peur, une sombre réalité.

Alors que j'étais encore un garçon, je cherchais des fantômes et je courais
à travers de nombreuses chambres d'écoute, grottes et ruines,
et des bois éclairés par les étoiles, d'un pas effrayant poursuivant
l'espoir de parler haut avec les morts défunts.
J'ai invoqué les noms venimeux dont notre jeunesse se nourrit ;
Je n’ai pas été entendu – je ne les ai pas vus –
Quand je réfléchis profondément au sort
de la vie, à ce doux moment où les vents courtisent
Toutes les choses vitales qui s'éveillent pour apporter
des nouvelles des oiseaux et de la floraison, -
Soudain, ton ombre tomba sur moi ;
J'ai crié et j'ai joint les mains en extase !

J'ai juré de consacrer mes pouvoirs
À toi et aux tiens - n'ai-je pas tenu ce vœu ?
Le cœur battant et les yeux ruisselants, même maintenant
j'appelle les fantômes de mille heures
Chacun de sa tombe sans voix : ils ont dans les berceaux visionnés
Du zèle studieux ou des délices de l'amour
Surpassés avec moi la nuit envieuse -
Ils savent que jamais la joie n'a illuminé mon front
Détaché de l'espoir que tu libérerais
ce monde de son sombre esclavage,
que tu - ô terrible beauté -
donnerais ce que ces mots ne peuvent exprimer.

Le jour devient plus solennel et plus serein
Quand midi est passé - il y a une harmonie
en automne et un éclat dans son ciel,
qui pendant l'été n'est ni entendu ni vu,
comme si cela ne pouvait pas être, comme si cela n'avait pas été. !
Ainsi, que ta puissance, qui, comme la vérité
de la nature sur ma jeunesse passive
, soit descendue, vers ma vie future fournisse
son calme - à celui qui t'adore,
et à toute forme te contenant,
que, esprit juste, tes sortilèges ont lié
à se craindre lui-même. , et j’aime toute l’espèce humaine.

L'éternel univers des choses
Coule dans nos têtes et roule ses vagues rapides,
Parfois sombres - parfois étincelantes,
renvoyant parfois aux ténèbres -
Laissant parfois des splendeurs, où, venues des sources secrètes,
La pensée humaine dépose son tribut...

(cité par Joyce Carol Oates dans "Le sourire de l'ange")

ODE AU VENT D’OUEST
(extrait)

Ô sauvage vent d’ouest, souffle même de l’automne

Âme sauvage qui te meus par tout l’espace
Ô destructeur et vivificateur, écoute, ô écoute !
Ô irrésistible ! — Si seulement
Je pouvais redevenir ce que j’étais dans mon enfance,

Camarade de ton vagabondage à travers l’espace,
Alors que surpasser ta vitesse céleste
Semblait à peine une folie, jamais je ne me serais débattu,

Jamais Je ne t’aurais supplié comme je fais dans ma détresse,
Oh ! soulève-moi comme une vague, comme une feuille, comme un nuage.
Je m’affaisse sur les épines de la vie ! Je saigne !

Le poids trop lourd des heures a paralysé, a courbé
Un être qui te ressemblait trop, Indompté, rapide et fier.
Fais de moi ta lyre, fais-moi chanter comme la forêt !
Et quand bien même mes feuilles tomberaient comme tombent les tiennes !

Le tumulte de tes puissantes harmonies
Fera sortir de moi comme d’elle une musique profonde, automnale.
Douce bien que si triste. Âme ardente,
Sois mon âme ! sois moi-même, ô Impétueux.

Shelley (1792-1822)

Vers la Lune [fragment]

Es-tu pâle de fatigue
De grimper au ciel et de contempler la terre,
Errant sans compagnon
Parmi les étoiles qui ont une naissance différente, -
Et en constante évolution, comme un œil sans joie
Qui ne trouve aucun objet digne de sa constance?

Les fontaines se mêlent à la rivière
Et les rivières avec l’océan,
Les vents du paradis se mélangent pour toujours
Avec une douce émotion
Rien dans le monde n’est célibataire;
Toutes choses par une loi divine
Dans un esprit se rencontrent et se mêlent.
Pourquoi pas avec le tien?

Un homme, pour être superlativement bon, doit imaginer avec force et étendue : il doit se mettre lui-même à la place d’un autre et de beaucoup d’autres ; les peines et les plaisir de son espèce doivent devenir les siens. Le grand instrument du bien moral est l’imagination ; et la poésie concourt à l’effet en agissant sur la cause. La poésie élargit le champ de l’imagination en la remplissant de pensées qui lui apportent une joie toujours nouvelle, pensées qui ont le pouvoir d’attirer et d’assimiler à leur propre nature toutes les autres pensées, et qui forment de nouveaux intervalles ou interstices, dont le vide appelle toujours un autre aliment.

Défense de la poésie, traduit de l’anglais, préfacé et annoté par Franck Lemonde, Paris, Éditions Rivage, 2011, « Petite bibliothèque », p. 49-50.

Power, like a desolating pestilence
Pollutes whate'er it touches .

Le pouvoir ,telle une ravageuse pestilence,
Pollue tout ce qu'il touche .

Ah ! mon dieu ! Se peut-il que je doive mourir de manière si subite ? D'aller si jeune sous la pourriture sombre et froide du sol grouillant de vers, clouée dans l'espace étroit d'un cercueil ! Ne plus voir les doux rayons du soleil ! Ne plus entendre la voix joyeuse de ce qui vit ! Ne plus m'absorber dans mes pensées familières, tristes peut-être mais aussi égarées — Horreur ! N'être plus rien ! Ou être…quoi ? Où suis-je ? Faites que je ne devienne pas folle ! Ciel clément, pardonne à ma faiblesse ! Et s'il n'y avait rien, ni Dieu, ni Ciel, ni Terre dans cet univers vide, dans ce vaste univers, gris, sans rien pour l'éclairer, insondable et désert! Si tout n'était là-bas... que l'âme de mon père, son œil, sa voix, le contact de sa peau partout autour de moi, atmosphère fétide de ma défunte vie ! Et si parfois, fantôme plus semblable à lui-même, sous la forme qu'ici-bas il avait lorsqu'il me torturait, masqué de cheveux gris, de rides, il venait m'enlacer de ses bras diaboliques et, ses yeux fixés sur les miens, m'entraîner dans sa chute sans fin! N'était-il pas, lui seul, omnipotent sur terre, toujours partout présent? Bien qu'il soit mort, son souffle ne vit-il point dans tout ce qui respire, poursuivant contre moi et les miens, la même œuvre de ruine, de mépris, de douleur et de désespérance ? Qui est-il jamais revenu nous enseigner les lois du royaume ignoré de la Mort, peut-être aussi injustes que celles qui maintenant nous chassent, ah ! vers quoi, vers quoi ?

Le poème de la sérénade

Je me lève des rêves de toi
Dans le premier doux sommeil de la nuit,
Quand les vents soufflent bas
et que les étoiles brillent ,
je me lève des rêves de toi,
Et un esprit dans mes pieds
m'a conduit - qui sait comment ?
À la fenêtre de ta chambre, Douce !

Les airs errants s'évanouissent
Sur le ruisseau sombre et silencieux -
Les odeurs de champak disparaissent
Comme de douces pensées dans un rêve ;
La plainte du rossignol,
elle meurt dans son cœur ;
Comme je dois le faire sur le tien,
Oh, bien-aimé comme tu l'es !

Ô, soulève-moi de l'herbe !
mourir! Je m'évanouis ! J'ai raté!
Que ton amour en baisers pleuve
Sur mes lèvres et mes paupières pâles.
Ma joue est froide et blanche, hélas !
Mon cœur bat fort et vite ;--
Oh ! presse-le encore contre le tien,
où il finira par se briser.

The Cloud

I bring fresh showers for the thirsting flowers,
From the seas and the streams;
I bear light shade for the leaves when laid
In their noonday dreams.
From my wings are shaken the dews that waken
The sweet buds every one,
When rocked to rest on their mother's breast,
As she dances about the sun.
I wield the flail of the lashing hail,
And whiten the green plains under,
And then again I dissolve it in rain,
And laugh as I pass in thunder.

I sift the snow on the mountains below,
And their great pines groan aghast;
And all the night 'tis my pillow white,
While I sleep in the arms of the blast.
Sublime on the towers of my skiey bowers,
Lightning, my pilot, sits;
In a cavern under is fettered the thunder,
It struggles and howls at fits;

Over earth and ocean, with gentle motion,
This pilot is guiding me,
Lured by the love of the genii that move
In the depths of the purple sea;
Over the rills, and the crags, and the hills,
Over the lakes and the plains,
Wherever he dream, under mountain or stream,
The Spirit he loves remains;
And I all the while bask in Heaven's blue smile,
Whilst he is dissolving in rains.

The sanguine Sunrise, with his meteor eyes,
And his burning plumes outspread,
Leaps on the back of my sailing rack,
When the morning star shines dead;
As on the jag of a mountain crag,
Which an earthquake rocks and swings,
An eagle alit one moment may sit
In the light of its golden wings.
And when Sunset may breathe, from the lit sea beneath,
Its ardors of rest and of love,

And the crimson pall of eve may fall
From the depth of Heaven above,
With wings folded I rest, on mine aery nest,
As still as a brooding dove.
That orbed maiden with white fire laden,
Whom mortals call the Moon,
Glides glimmering o'er my fleece-like floor,
By the midnight breezes strewn;
And wherever the beat of her unseen feet,
Which only the angels hear,
May have broken the woof of my tent's thin roof,
The stars peep behind her and peer;
And I laugh to see them whirl and flee,
Like a swarm of golden bees,
When I widen the rent in my wind-built tent,
Till the calm rivers, lakes, and seas,
Like strips of the sky fallen through me on high,
Are each paved with the moon and these.

I bind the Sun's throne with a burning zone,
And the Moon's with a girdle of pearl;
The volcanoes are dim, and the stars reel and swim
When the whirlwinds my banner unfurl.
From cape to cape, with a bridge-like shape,
Over a torrent sea,
Sunbeam-proof, I hang like a roof,--
The mountains its columns be.
The triumphal arch through which I march
With hurricane, fire, and snow,
When the Powers of the air are chained to my chair,
Is the million-colored bow;
The sphere-fire above its soft colors wove,
While the moist Earth was laughing below.

I am the daughter of Earth and Water,
And the nursling of the Sky;
I pass through the pores of the ocean and shores;
I change, but I cannot die.
For after the rain when with never a stain
The pavilion of Heaven is bare,
And the winds and sunbeams with their convex gleams
Build up the blue dome of air,
I silently laugh at my own cenotaph,
And out of the caverns of rain,
Like a child from the womb, like a ghost from the tomb,

Adonais, 49-52, [Va à Rome]


49

Va à Rome, une fois au Paradis,
La tombe, la ville et le désert;
Et là où ses épaves comme des montagnes brisées s'élèvent,
Et les mauvaises herbes en fleurs et les bosquets parfumés s'habillent
Les os de la nudité de Désolation
Passe, jusqu'à ce que l'esprit du lieu conduise
Tes pas vers une pente d'accès vert
Où, comme le sourire d'un bébé, sur les morts
Une lueur de fleurs rieuses se répand le long de l'herbe;

50

Et les murs gris se moulent, sur lesquels le temps terne
Se nourrit, comme un feu lent sur une marque de bois;
Et une pyramide aiguë avec un coin sublime,
Pavillonant la poussière de celui qui a planifié
Ce refuge pour sa mémoire, tient debout
Comme une flamme transformée en marbre; et en dessous,
Un champ est étendu, sur lequel une bande plus récente
Ont lancé dans le sourire du ciel leur camp de la mort,
En l'accueillant, nous perdons avec un souffle éteint à peine.

51

Ici pause: ces tombes sont encore trop jeunes
Pour avoir dépassé le chagrin qui a consigné
Sa charge à chacun; et si le sceau est fixé,
Ici, sur une fontaine d'un esprit en deuil,
Ne le casse pas! tu trouveras trop sûrement
Tiens bien plein, si tu rentres chez toi,
De larmes et de fiel. Du vent amer du monde
Cherchez un abri à l'ombre du tombeau.
Qu'est-ce que l'Adonais, pourquoi craignons-nous de devenir?

52

L'un demeure, les nombreux changent et passent;
La lumière du ciel brille à jamais, les ombres de la Terre volent;
La vie, comme un dôme de verre multicolore,
Tache l'éclat blanc de l'éternité,
Jusqu'à ce que la mort la piétine en fragments. - Mourez,
Si tu voulais être avec ce que tu cherches!
Suivez où tout s'est enfui! - Ciel azur de Rome,
Les fleurs, les ruines, les statues, la musique, les mots sont faibles
La gloire qu'ils transfusent avec une vérité appropriée pour parler.

Fragment: questions


Est-ce que dans une sphère plus lumineuse

Nous nous séparons des amis que nous rencontrons ici?

Ou voyons-nous le futur passer

Sur le verre sombre du Présent?

Ou qu'est-ce qui nous fait paraître

Pour rafistoler des fragments d'un rêve,

Dont une partie se réalise, et une partie

Bat et tremble dans le cœur?

Hymne à la beauté intellectuelle
I.
L'horrible ombre de certains
flotteurs de puissance invisibles à travers invisibles parmi nous, - visitant
ce monde varié avec une aile aussi inconstante
que les vents d'été qui rampent de fleur en fleur, -
comme les rayons de lune qui, derrière une averse de montagne piny,
il visite avec un regard inconstant
Chaque cœur et visage humain;
Comme les nuances et les harmonies du soir, -
Comme les nuages ​​dans la lumière des étoiles largement répandus, -
Comme la mémoire de la musique s'enfuit, -
Comme tout ce qui, pour sa grâce, peut être
Cher, et encore plus cher pour son mystère.

II.
Esprit de beauté, qui consacre de
tes propres teintes tout ce sur quoi tu brilles
De la pensée ou de la forme humaine, où es-tu allé?
Pourquoi mourras-tu et quittes-tu notre état,
Ce vaste vallon de larmes, vide et désolé?
Demandez pourquoi la lumière du soleil ne
tisse pas pour toujours des arcs-en-ciel sur votre rivière de montagne,
pourquoi quelque chose devrait échouer et se faner qu'une fois qu'on l'a montré,
pourquoi la peur et le rêve et la mort et la naissance
jetés sur la lumière du jour de cette terre
Une telle tristesse, pourquoi l'homme a une telle portée
Pour l'amour et la haine, le découragement et l'espoir?

III.
Aucune voix d'un monde sublime n'a jamais donné
aux sages ou au poète ces réponses -
Par conséquent, les noms de démon, fantôme et ciel
restent les annales de leur vaine entreprise, des
sorts frêles - dont le charme prononcé pourrait ne pas servir à rompre,
De tout ce que nous entendons et de tout ce que nous voyons, le
doute, le hasard et la mutabilité.
Ta lumière seule--; comme la brume sur les montagnes poussées,
Ou la musique par le vent nocturne envoyé
Par les cordes d'un instrument fixe,
Ou le clair de lune sur un ruisseau de minuit,
Donne grâce et vérité au rêve inquiet de la vie.

IV.
L'amour, l'espoir et l'estime de soi, comme les nuages ​​partent
et viennent, pour quelques instants incertains prêtés.
L'homme était immortel et omnipotent,
as-tu, inconnu et horrible comme tu l'es,
Tiens-toi avec ton glorieux état ferme dans son cœur.
Toi, messager de sympathies,
qui croît et décroît dans les yeux des amants -
Toi - qui à la pensée humaine est la nourriture de l'art,
Comme les ténèbres pour une flamme mourante!
Ne partez pas comme ton ombre est venue,
ne partez pas - de peur que la tombe ne devienne,
comme la vie et la peur, une sombre réalité.

V.
Pendant que j'étais encore un garçon, j'ai cherché des fantômes, et j'ai filé à
travers de nombreuses chambres d'écoute, des cavernes et des ruines,
Et du bois étoilé, avec des pas effrayants poursuivant des
espoirs de conversation avec les morts disparus.
J'ai invoqué des noms empoisonnés dont notre jeunesse est nourrie;
Je n'ai pas été entendu - je ne les ai pas vus -
Quand je méditais profondément sur le sort
de la vie, à ce doux moment où les vents courtisentToutes
les choses vitales qui se réveillent pour apporter des
Nouvelles des oiseaux et de la floraison, -
Soudain, ton ombre est tombée sur moi;
J'ai crié et j'ai joint les mains en extase!

VI.
J'ai juré que je consacrerais mes pouvoirs
à toi et aux tiens - n'ai-je pas tenu le vœu?
Avec le cœur battant et les yeux ruisselants, même maintenant,
j'appelle les fantômes de mille heures
Chacun de sa tombe sans voix: ils ont dans des tonnelles visionnées
Du zèle studieux ou du plaisir de l'amour
Surveillé avec moi la nuit envieuse -
Ils savent que jamais la joie n'a illuminé mon front
Délié avec l'espoir que tu voudrais libérer
ce monde de son sombre esclavage,
que tu - ô affreuse beauté,
donnerais ce que ces mots ne peuvent exprimer.

VII.
La journée devient plus solennelle et sereine
Quand midi est passé - il y a une harmonie
En automne, et un éclat dans son ciel,
Qui à travers l'été n'est ni entendu ni vu,
Comme si cela ne pouvait pas être, comme si cela n'avait pas été!
Ainsi que ta puissance, qui comme la vérité
de la nature sur ma jeunesse passive est
descendue, à ma vie en avant fournir
son calme - à celui qui t'adore,
et toute forme te contenant, à
qui, esprit beau, tes sorts se sont liés
à se craindre lui-même, et aime tout le genre humain.

MORT :

Car mon poignard est baigné dans le sang des braves,
Je viens, locataire de la vie usé par les soucis, de la tombe,
Où l'Innocence dort « sous le gazon qui donne la paix,
Et les bons cessent de trembler au signe de tête de la Tyrannie ;
Je t'offre une demeure calme.
Dis, victime de chagrin, veux-tu dormir avec moi ?
Mon manoir est humide, il y a un silence froid,
Mais il endort dans l'oubli les démons du désespoir ;
Pas un gémissement de regret, pas un soupir, pas un souffle,
Dares dispute au sombre Silence l'empire de la Mort.
Je t'offre une demeure calme.
Dis, victime de chagrin, veux-tu dormir avec moi ?

MORTEL :
Mes paupières sont lourdes ; mon âme cherche le repos,
Elle aspire à accueillir ses malheurs dans tes cellules,
Elle aspire à déposer son fardeau dans tes cellules,
Là où les scorpions de la perfidie ne l'aiguillonnent plus, -
Où les fantômes des préjugés disparaissent,
Et les limiers de la bigoterie perdent l'odeur de leur proie.
Pourtant, dis-moi, sombre Mort, quand ton empire sera terminé,
qu'est-ce qui t'attend sur le rivage couvert de brume du Futur ?

MORT :
Cesse, cesse, mortel capricieux ! Je n'ose pas dévoiler
les ombres qui flottent sur la vallée de l'éternité ;
Rien n'attend le bien sinon un esprit d'Amour,
qui saluera leur avènement béni dans les régions d'en haut.
Car l'amour, mortel, brille à travers les ténèbres de mon empire,
et les ombres qui m'entourent volent vite à son rayon.
As-tu aimé ? Alors, éloigne-toi de ces régions de haine,
Et dans ton sommeil avec moi émoussera les flèches du destin.
Je t'offre une demeure calme.
Dis, victime de chagrin, veux-tu dormir avec moi ?

MORTEL :
Oh ! doux est ton sommeil ! Oh! doux est le rayon
Qui, après ta nuit, introduit le jour ;
Comme le souffle de l'intérêt personnel est caché et persuasif,
bien qu'il flotte à mon oreille du sein de la mort !
J'espérais que j'étais complètement oublié de tous,
Pourtant un ami persistant pourrait être affligé de ma chute,
Et le devoir m'interdit, même si je languis de mourir,
Quand le départ pourrait soulever la poitrine de la Vertu avec un soupir.
Ô mort ! Ô mon ami ! apporte ce formulaire à ton sanctuaire,
et je crains, cher destructeur, de ne pas me plaindre.