Né(e) le : 17/08/1930
Mort(e) le : 28/10/1998
Ted Hughes (Edward James Hughes, 17 août 1930 - 28 octobre 1998), est un poète et écrivain anglais, unanimement reconnu comme l'un des plus grands poètes de sa génération.
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Avec Marielle Macé, Clémence Azincourt, Jacques Bonnaffé, Léon Bonnaffé & le petit Paulo Et en duplex : Valérie Rouzeau, Régis Lefort & Béatrice Bonhomme « Ce qui se fait entendre est aussi la poésie de Valérie Rouzeau,, entre nos récepteurs et son espièglerie, à nous de l'attraper. C'est simple comme Carême (Maurice…), savant comme Roubaud et fouillé comme Desnos, sans fin sans fond comme qui vous voudrez. Par la mouvement les souffles, son ombre persistante. » » Jacques Bonnaffé Voilà près de trente ans que Valérie Rouzeau (née en 1967) a décidé de vivre en poésie, de ses révoltes et de sa plume. Elle a attiré l'attention des lecteurs après la publication en 1999 de Pas revoir, son recueil de deuil. Depuis, parallèlement à ses ouvrages de poésie, elle traduit notamment des poèmes de Sylvia Plath, de Ted Hughes et de William Carlos Williams. Lauréate du prix Apollinaire en 2012, elle compte parmi les voix contemporaines les plus attachantes. Le revue Nu(e) lui consacre un numéro complet à l'occasion de la sortie de Éphéméride aux éditions de la Table Ronde. À lire – Valérie Rouzeau, Éphéméride, La Table Ronde, 2020 – Revue NU(e), Valérie Rouzeau, n°70, coordonné par Régis Lefort, avec la collaboration de Béatrice Bonhomme et Danielle Pastor, 2020. Disponible en ligne sur Poezibao.
BOUM !
Le choc ébranla le globe comme un véritable tremblement de terre : à Londres tous les services à thé se mirent à trembler ; en Californie, les tableaux se décrochèrent des murs ; et en Russie, les statues tombèrent de leurs piédestaux. La chose avait bel et bien atterri, et c'était un terrible dragon ! Horriblement noir, atrocement couvert d'écailles, terriblement bossu, épouvantablement cornu, infernalement poilu, effroyablement crochu et insupportablement griffu !
(p. 42)
Leur vie légère ? Ils semblaient voler,
Suivre la lumière de ton regard.
(" Birthday Letters")
quand les Perses envahirent l’Asie Mineure
il s’établit en Sicile
là, marchant sur le rivage (...)
il parla de la mer, du vent, de la terre
des nuages et des rivières
et dit que dieu était rond.
La pierre qui affleure est avare
Avec le vent. Elle accumule ses riens,
Le laisse courir entre ses doigts :
Elle veut faire croire que le manque l’a tuée.
Même sa grimace est vide,
Verrues des cailloux de quartz issus des entrailles de la mer.
Elle croit que son loyer n'est pas payé,
Elle si large dans les calculs d’été du soleil.
Sous la pluie, son exultation noire miroite
Comme si elle percevait des intérêts.
De même, elle tolère parfaitement la neige.
Peu échappe à cette borne vigilante
De la danse de mouche des planètes,
Du paysage qui se meut dans son sommeil,
Elle compte bien assister au dénouement de l'histoire.
Inconsciente de cette autre, cette campanule,
Qui tremble comme sous des menaces de mort,
Dans la chaleur croissante de la tourbe en été,
Et dans laquelle – emplissant des veines
Que tout nom connu de bleu meurtrirait
Jusqu'à l'anéantissement – dort, retrouvant ses esprits,
Le créateur de la mer.
(p. 116-117)
L’eau voulait vivre
Elle alla voir le soleil et revint en pleurant
L’eau voulait vivre
Elle alla voir les arbres ils brûlèrent
Ils pourrirent elle revint en pleurant
L’eau voulait vivre
Elle alla vers les fleurs elles fanèrent elle revint en pleurant (...)
Jusqu’à n’avoir plus de larmes
Gisant au profond de toutes les choses
Entièrement épuisée entièrement claire
Water wanted to live
It went to the sun it came weeping back
Water wanted to live
It went to the trees they burned it came weeping back
They rotted it came weeping back
Water wanted to live
It went to the flowers they crumpled it came weeping back (...)
Till it had no weeping left
It lay at the bottom of all things
Utterly worn out utterly clear
être séparé du sol et non enraciné mais tombé
de rien par hasard je n’ai pas de fils
m’attachant à quoi que ce soit je peux aller partout
je semble avoir été donné la liberté
de ce lieu que suis-je donc (...)
separate from the ground and not rooted but dropped
out of nothing casually I’ve no threads
fastening me to anything I can go any where
I seem to have been given the freedom
of this place what am I then ?(...)
Le Horla, Guy de Maupassant
Quel est la figure de style de cette nouvelle fantastique ?
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