Après avoir parcouru l'Ukraine pour y exhumer les grandes mémoires enfouies de l'autre Europe, Marc Sagnol y est retourné au milieu des bombardements pour en contempler les ruines.
Les images et les mots, comme une invitation au voyage, nous plongent dans des mondes évanouis, sur les traces des grands penseurs d'autrefois. Avec lui, on arpente la terre noire de l'Est à travers villes et villages, aux côtés De Balzac, de Joseph Roth en Galicie et Bucovine, de Leopold von Sacher-Masoch à Lemberg-Lviv, de Paul Celan à Czernowitz…
C'est en connaisseur de la philosophie et de la littérature que Marc Sagnol traverse les « terres de sang » abîmées par tous les chaos. Terres qui furent celles de la plus haute civilisation et des plus grands malheurs. Quelle fut la culture juive, jadis florissante en ces lieux, et qu'en a-t-il été de sa disparition dans la Shoah ? Qu'est-il advenu de ces mondes révolus ? Comment penser la tragédie d'hier au regard du drame d'aujourd'hui ? Une plongée dans les siècles pour dire que notre destin se joue d'abord là-bas. Actuelle parce que inactuelle, une grande fresque littéraire. Un récit d'exception.
Germaniste, philosophe, Marc Sagnol est l'auteur de nombreux ouvrages dont Tragique et tristesse. Walter Benjamin, archéologue de la modernité, primé par l'Académie française, ainsi que d'un film sur Paul Celan, Les eaux du Boug.
Joseph Roth/5
1 notes
Résumé :
De petites miettes de terre restaient collées aux fraises, que vous ne voyiez pas à l'oeil nu et enfourniez donc dans votre bouche. Elles craquaient sous la dent, mais le jus qui se dégageait du fruit balayait cette terre, et la chair tendre flattait le palais. Tout le monde ramassait des fraises bien que ce fût interdit. Quand survenait le garde forestier, il confisquait aux femmes leurs pots, répandait les belles fraises rouges et les écrasait. Mais que pouvait-il... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Honnêtement, ce petit opuscule est à la fois très bien et très frustrant: Roth désirait apparemment écrire un roman autobiographique, ou tout au moins situé dans le monde dans lequel il avait grandi, et qui disparaissait, et abandonna le projet pour d'autres écrits, tout simplement pour faire bouillir la marmite.
En reste ceci, quelques dizaines de pages qui semblent plus une introduction qu'autre chose, et on le referme avec le regret de ce qui n'a jamais été et ne sera jamais écrit: même dans ses prémices, le grand écrivain parait.
En reste ceci, quelques dizaines de pages qui semblent plus une introduction qu'autre chose, et on le referme avec le regret de ce qui n'a jamais été et ne sera jamais écrit: même dans ses prémices, le grand écrivain parait.
Citations et extraits (3)
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" Lorsque j'étais jeune j'étais en bons termes avec les autorités. Plus tard cela a changé. Les temps changeaient, et aussi les autorités. "
(page 13)
(page 13)
Je pense que personne de par chez nous n'avait de papiers. Il y avait bien un tribunal, une prison, des avocats, des trésoreries -jamais pourtant il n'était besoin de prouver son identité. Qu'on fût arrêté sous tel ou tel nom - quelle différence? Qu'on payât ou non des impôts - qui en pâtissait ? Qui en bénéficiait? L'essentiel était que les fonctionnaires aient de quoi vivre. Ils vivaient de corruptions. Ainsi n'y avait-il personne qui aille en prison, personne qui paye des impôts, personne qui ait des papiers.
Les crimes graves se produisaient, les véniels, eux, n'étaient pas découverts.
On fermait les yeux sur les incendies volontaires, simples actes de vengeance personnelle. Vagabonder, mendier, colporter étaient de vieux usages du pays. Les feux de forêts étaient éteints par les gardes forestiers. Rixes et meurtres étaient excusées par l'habitude de la boisson. Brigands et voleurs de grand chemin n'étaient pas poursuivis. On présumait qu'ils se châtiaient bien assez durement en se privant de tout contact social, commerce ou conversation.
Les crimes graves se produisaient, les véniels, eux, n'étaient pas découverts.
On fermait les yeux sur les incendies volontaires, simples actes de vengeance personnelle. Vagabonder, mendier, colporter étaient de vieux usages du pays. Les feux de forêts étaient éteints par les gardes forestiers. Rixes et meurtres étaient excusées par l'habitude de la boisson. Brigands et voleurs de grand chemin n'étaient pas poursuivis. On présumait qu'ils se châtiaient bien assez durement en se privant de tout contact social, commerce ou conversation.
Cette ville n'est plus. Les canons l'ont pilonnée, les incendies anéanties, les bottes piétinées, et c'est le maïs doré qui maintenant fleurit à la place des ruelles de naguère et des maisonnettes crasseuses, et le vent qui balaie librement les lieux et recoins de mon enfance. D'autres villes grossissent et s'enrichissent ou bien, lorsque la mort leur est échue, elles crèvent à petit feu, d'une mort qui les taraude cent ou mille années durant. Mais de sa grande faux affûtée, elle ne fit sur notre petite ville qu'un seul passage.
Je ne suis désormais plus né nulle part, et nulle part chez moi.
Je ne suis désormais plus né nulle part, et nulle part chez moi.
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