Quand j’avais 9 ans, un soir d’orage, ma mère est morte d’une chute dans les escaliers. Un « accident ». Depuis je hais le rouge, la pluie et les marches ; vous comprenez pourquoi. Mais surtout, je suis convaincu que quelqu’un d’autre était présent ce soir-là, que ma mère a été assassinée. Dans les polars, il y a toujours un détective pour reprendre les vieilles affaires mais, dans la réalité, personne ne me croit. Alors c’est moi, aidé de ce crétin d’Eliot, mon mei... >Voir plus