« Que faire d'un étranger qui n'a pas d'histoire et qui n'a pas de nom, qui déboule un soir à Vottem et que l'on retrouve mort, au matin ? Que faire de celui-là que rien ne relie à rien, qui est sans appartenance, qu'aucune frontière n'est en mesure de circonscrire, sans provenance et sans destination, l'étrangeté au carré d'un corps sans nom qui pend au bout d'une corde, sans autre place dans le paysage que d'être là ? Est-il même chrétien ? Nul ne sait. De toute m...
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