Journal d'Hirondelle

L’oreille est un point faible. Son absence de paupière se double d’un déficience : on entend toujours ce que l’on voudrait éviter d’entendre, mais on n’entend pas ce que l’on a besoin d’entendre

Le Russe m’accueillit de glaciale façon. Il me jeta une photo sous les yeux.
— C’est un cinéaste.
— Voilà autre chose. Pourquoi liquider un cinéaste ?
— Le chef a pas aimé son film, dit Youri en rentrant le menton.
— Si j’avais tué tous les cinéastes dont je n’ai pas aimé les films, il n’en resterait pas beaucoup.

C’est une histoire d’amour dont les épisodes ont été mélangés par un fou. Avec Hirondelle, l’histoire avait mal commencé, mais elle se termine au mieux puisqu’elle ne finit pas. Je meurs de l’avoir mangée, elle me tue dans mon ventre, en douceur, d’un mal aussi efficace que discret. Je trépasse main dans sa main puisque j’écris : l’écriture est le lieu où je suis tombé amoureux d’elle. Ce texte s’arrêtera au moment exact de ma mort.

Quand j’entends le mot « famille », je pense à ces déjeuners du dimanche, la tante filme tes treize ans avec son Camescope et tu as envie de mourir. Si on m’avait donné un révolver à l’époque, ce n’est pas dans le gigot-haricots verts que je l’aurais vidé.

- Pouah, des enfants. C’est mauvais, stupide, égoïste et braillard.

Aucune fleur ne fleurit autant que la pivoine. Comparées à elle, les autres fleurs ont l'air de maugréer entre leurs dents.

Il paraît que les décadents recherchent le dérèglement de tous les sens : pour ma part, je n'en avais qu'un qui fonctionnait mais, par cette brèche, je m'enivrais jusqu'au plus profond de mon âme. On n'est jamais si heureux que quand on a trouvé le moyen de se perdre.

Je décidai alors de tuer mes sensations. Il me suffit de trouver le commutateur intérieur et de basculer dans le monde du ni-chaud-ni-froid. Ce fut un suicide sensoriel, le commencement d'une nouvelle existence.

L'odorat a ceci de merveilleux qu'il n'implique aucune possession. On peut être poignardé de plaisir, dans la rue, par un parfum porté par une personne non identifiée. C'est le sens idéal, autrement efficace que l'oreille toujours bouchée, autrement discret que l'oeil qui a des manières de propriétaire, autrement subtil que le goût qui ne jouit que s'il y a consommation. Si nous vivions à ses ordres, le nez ferait de nous des aristocrates.

Certains sont assez malchanceux pour trouver l’amour de leur vie, l’écrivain de leur vie, le philosophe de leur vie, etc. On sait l’espèce de gâteux qu’ils ne tardent pas à devenir.