Journal d'Hirondelle

C'est une histoire d'amour dont les épisodes ont été mélangés par un fou

"L'une des paranoïas des politiques consiste à imaginer que leurs petites affaires passionnent les foules."

- Tu n'as pas de coeur, l'entendis-je dire dans mon dos.
Je n'en avais plus, en effet. Cet espace de souffrance et de plénitude n'habitait plus ma poitrine, qui n'était plus jamais ni trouée, ni irriguée.
A la place, il y avait une pompe mécanique facile à ignorer.

Il y a des musiques qui obsèdent au point d'empêcher de dormir et même de vivre. Le cerveau les reprogramme en boucle, à l'exclusion de n'importe qu'elle autre forme de pensée. Au début, cette dépossession de soi au profit d'une mélodie est une jouissance. On s'exalte de ne plus être qu'une partition et d'avoir échapper ainsi à des ruminations pénibles. La force physique et l'ardeur au travail s'en accroissent.
Peu à peu, les méninges commencent cependant à souffrir. Chaque note de la gamme a son siège dans la matière grise et, comme ce sont toujours les mêmes qui sont sollicitées, une ligne de crampe se dessine dans la tête. Le parcours de la musique devient le chemin de croix de l'influx mental. C'est d'autant plus bizarre que cela ne produit aucun décibel: il s'agit seulement de l'idée du son. Elle suffit à assourdir et à crisper jusqu'à la folie.
Difficile de se libérer de ce que l'on a pris pour une libération.

"Ce qui rend un texte sacré, c'est soit d'avoir été lu par le monde entier, comme la Bible, soit, au contraire, d'avoir été soigneusement dérobé à la lecture de quiconque. Il ne suffit pas à l'écrit de ne pas avoir été lu, ou trop de manuscrits mériteraient le nom de sacrés. Ce qui compte, c'est la profondeur du besoin qu'on a de cacher le texte."

Il y a des beautés qui sautent aux yeux et d'autres qui sont écrites en hiéroglyphes : on met du temps à déchiffrer leur splendeur mais, quand elle est apparue, elle est plus belle que la beauté.

Un tueur est un individu qui s'investit davantage dans ses rencontres que le commun des mortels.

"On n'est jamais si heureux que quand on a trouvé le moyen de se perdre."

Il n'est pas de liberté plus grande que cette courte amnésie de l'éveil. On se lève, on cherche la porte, on est perdu comme à l'hôtel. Et puis les souvenirs réintègrent le corps en un éclair et lui rendent ce qui lui tient lieu d'âme. On est rassuré et déçu : on est donc cela, on n'est donc que cela.

En vérité, on passe son temps à lutter contre la terreur du vivant.