On aimerait pouvoir, comme les Inuits pour la neige, avoir à sa disposition des centaines de mots pour parler avec précision du bleu du ciel, car il y a bleu et bleu. Le bleu n’est jamais simplement bleu.
Le pinceau écrit une histoire, chacun la termine comme il la souhaite. Combler un carré blanc, creux de sa blancheur et le remplir d’un morceau de sa vie, c’est se retrouver seul pour et avec les autres.
Le pinceau écrit une histoire, chacun la termine comme il la souhaite. Combler un carré blanc, creux de sa blancheur et le remplir d’un morceau de sa vie, c’est se retrouver seul pour et avec les autres.