Fermons les yeux, faisons un voeu

Terrifiant recueil de 7 nouvelles de l'enfant consommateur sexué devenu roi.

Publié en avril 2008 chez Hermaphrodite, le premier livre d'Alex Porker comprenait sept nouvelles. Chacune d'entre elles y contribuait à la création d'un univers unique, déroutant, voire parfois horrifiant. Un univers dans lequel, passant les affres du "Journal de la guerre au cochon" d'Adolfo Bioy Casares à l'intense moulinette de la mécanique de consommation à outrance contemporaine, les enfants (ceux d'entre six et onze ans) sont devenus ce cauchemar que même les plus terribles romans mettant en scène de vertigineuses pré-adolescences n'avaient pu imaginer : sexualisés à outrance, ne rêvant que de modes, de tendances et d'objets frénétiques du désir, ils déversent sur le monde leur pouvoir d'achat, leurs caprices et leurs désirs infantiles, reléguant les plus âgés au rang de pourvoyeurs inutiles ou d'objets à exploiter à leur tour.

Que ce soit dans de terrifiants talk shows ("Bonjour Roxane !") auprès desquels les balbutiements anciens de Doc et Difool font sourire, dans d'improbables croisières d'agrément sur des paquebots-univers, propices à toutes les rencontres ("Fermons les yeux, faisons un voeu"), dans des appartements désertés où peut régner la drogue récréative poussée à son maximum ("Cult"), ou encore dans des bars montants et des hôtels de luxe où rôdent on ne sait quels spectres de quels terribles passés ("Tu me suivras, dis ?"), les enfants sont désormais rois, rois de l'univers dédié à la marchandise et au sexe recodé, et assouvissent leurs envies.

Les rares adultes fréquentant cet univers qui n'est plus qu'anecdotiquement le leur sont réduits à tripoter leurs fantasmes téléimposés ("I love you, Nicole") ou à déguster jusqu'à l'écoeurement leurs nostalgies ("Tu me suivras, dis ?").

Et pourtant, dans cette horreur sur-calibrée du goûter d'anniversaire perpétuel transformé en monstrueuse partie fine, une étrange poésie émerge, associant les codes passés aux usages nouveaux, les nostalgies plus ou moins digérées et les terribles réalités de ce présent parallèle : les magnifiques "La ballade de Titanic Kid" et "Nightbird" en témoignent avec éclat.

Un recueil obsessionnel, décapant, dérangeant, qui dégage une trouble beauté et une inquiétante étrangeté - comme celles de la marchandise qui vous regarderait en ricanant depuis son trône déliquescent.

L'univers de ces nouvelles m'intriguait : un monde à la fois désespéré et psychédélique à la population faite d'enfants et où les adultes, marginalisés et infréquentables, incarnent un mal à éviter et qu'on ose parfois à peine citer. Monde d'enfants ne voulant pas dire monde enfantin puisqu'ils sont tous devenus hypersexualisés, cyniques, désillusionnés. En gros, des adultes… en pire.
La première nouvelle plante directement le décor et ôte les derniers doutes qu'on pourrait avoir sur le ton que l'auteur compte utiliser : c'est drôle, tordu, noir et pourtant flashy (assez bien à l'image de la couverture, d'ailleurs), incisif et sans longueurs. Bémol, je l'ai trouvée parfois trop poussée dans la provoc pour la provoc, peut-être un peu trop gros sabots.
J'ai donc continué en me disant que la première nouvelle servait d'accroche et que la suite allait sans doute être plus en subtilité, moins dans la représentation… ce qui n'a été qu'à moitié vrai (ou à moitié faux). Au final, l'effet de nouveauté passé et à l'exception de certains passages assez décalés, je me suis lassée du rythme et du style, devant même un peu forcer pour finir certaines des nouvelles.