Joli petit objet sur mauvais papier et reliure toile. J'aimais offrir et recevoir en cadeau ces tout petits livres des éditeurs français réunis.
Je ne ferai pas une critique des poèmes, je les aime et ne peux guère en dire plus. Ceux qui ressemblent à une écriture automatique ne sont pas à laisser de côté, c'est la magie du surréalisme.
Alors? Merci à Babelio qui m'a donné une occasion de relire ces pages
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Danse danse ma belle insouciance
le monde brûle et toi ris ris jaune
défais-toi du morne souci-frère de la mort
danse dans la gueule ouverte de la terre mauvaise parmi les flammes et les cris et les pleurs des femmes
danse sur les malheurs ouverts comme sources chaudes soufrées
l'eau du diable dans les larmes s'abîme
danse danse vertige de minuit
la mer ouvrait le poids de son abside sonore
aux souffles conquérants de l'aube
j'étais assis en marge du spectacle
attente incrustée, à la surface du monde
le vent qui inventait des pas de cadenas
rongeait la rouille du silence
125 ans depuis la naissance de Tristan Tzara