L'armée furieuse

-Il aurait fait un bon tire-au-flanc sur un champ de bataille.
-Ce n'est pas grave, il ne descend pas d'un maréchal. Tous ses aïeux ont pioché dans la mine. C'est également brutal, mais c'est sans gloire.

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Trouver une aile de papillon dans une agglomération de deux mille habitants était une œuvre chimérique en comparaison de la fameuse aiguille dans une botte de foin. Qui n’avait jamais semblé insurmontable à Adamsberg. Il suffisait de brûler la botte et de récupérer l’aiguille.

- (...) Et c'est vrai, j'ai besoin de savoir où vous étiez.
Les quatre frères et sœur se regardèrent comme si on leur avait posé une question imbécile.
- Mai qu'est-ce que ça prouvera ? demanda Martin. Si on vous ment, vous en ferez quoi ?
- Si vous me mentez, j'en ferai du soupçon, nécessairement.
- Mais comment vous le saurez ?
- Je suis flic, j'entends des mensonges par milliers. Avec le temps, forcément, on prend l'habitude de les reconnaître.
- A quoi ?
- Au regard, au battement de cils, à la contraction des gestes, à la vibration de la voix, à sa vitesse. Comme si la personne se mettait à boitiller au lieu de marcher normalement.
- Par exemple, proposa Hippolyte, si je ne vous regarde pas droit dans les yeux, je mens ?
- Ou le contraire, dit Adamsberg en souriant.

Pour une fois, Danglard était présent dès le matin, ce qui lui donnait la mine d'un gars vaincu par la vie sans avoir seulement tenté de résister. Tous savaient que son visage ne se déplierait que vers midi.

On dit que les Normands n'aiment pas beaucoup parler, hasarda Adamsberg qui se mit à marcher dans le sillage de la femme; qui exhalait une légère odeur de bois.
- Ce n'est pas qu'ils n'aiment pas parler, c'est qu'ils n'aiment pas répondre. Ce n'est pas la même chose.
- Alors comment fait-on pour poser une question ?
- On se débrouille.

On connaît toujours sa décision avant de la prendre. Depuis le tout début en fait. C'est pour cela que les conseils ne servent à rien. Sauf à te répéter que tes versifications irritent le commandant Danglard. Il n'aime pas qu'on massacre l'art poétique.

on ne pense jamais à la manière dont on marche, sauf quand on se sent surveillé, par la police ou par l'amour. Et rien n'est plus difficile alors que d'en imiter le naturel perdu.

Dans le train, la boue et les feuilles séchaient sous ses semelles et se déposaient au sol en nombreux dépôts noirâtres, sous le regard contrarié d'une femme assise face à lui. Adamsberg en attrapa un fragment, moulé par le crampon de la semelle, et le glissa dans sa poche de chemise. La femme ne pouvait pas savoir, songea-t-il, qu'elle côtoyait des débris sacrés, les restes du chemin de Bonneval, martelé par les sabots de l'Armée furieuse. Le seigneur Hellequin reviendrait frapper Ordebec, il avait encore trois vivants à saisir.

"- Exactement. Et cela ne laisse pas de trace.
- Tout le monde ne peut pas laisser de la mie de pain quelque part."
Emeri se resservit du café, comprenant qu'il y avait un grand nombre de phrases d'Adamsberg qu'il valait mieux laisser sans réponse.

A force de s'éloigner des mots, les théories les plus pures tournent aux racontars. Et l'on ne sait plus rien. D'approximation en inexactitude, la vérité se dissout et la place est faite à l'obscurantisme.