Henry BauchauJournaux (Henry Bauchau) tome 2 sur 9
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"Est-ce qu'il y avait réellement une Muraille ? On peut seulement faire des suppositions. Puisque le temps et le cœur sont séparés, il devait y en avoir une. Elle passait à travers le pays et le séparait en deux parties égales. C'est depuis que tout est si admirablement tranché chez nous, ce qui donne une impression d'ordre. Peut-être étions-nous aussi coupés en deux, mais d'une main si fine que nous ... >Voir plus
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Résumé :
"Est-ce qu'il y avait réellement une Muraille ? On peut seulement faire des suppositions. Puisque le temps et le cœur sont séparés, il devait y en avoir une. Elle passait à travers le pays et le séparait en deux parties égales. C'est depuis que tout est si admirablement tranché chez nous, ce qui donne une impression d'ordre. Peut-être étions-nous aussi coupés en deux, mais d'une main si fine que nous ... >Voir plus
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Que lire après La Grande Muraille : Journal de La Déchirure 1960-1965Voir plus
Critiques, Analyses et Avis (1)
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Le premier volume d'un journal écrit sur un demi-siècle (1960-2012). Vous lirez ci dessous mon époque préférée. Les journaux détachés de l'écriture d'un livre ont ma faveur.
Henri Bauchau est l'auteur qui m'a probablement le plus remué. J'ai lu l'intégralité de son journal. Et pourtant, je n'en ai pas parlé ici. Je me contenterai de cette seule notice, condensé d'une impression qui m'a habité au long de cette lecture étalée sur plusieurs années, celle d'observer le travail incommensurable que représente l'écriture, oeuvre d'une vie, toujours à reprendre, à peaufiner, à douter.
Bauchau a écrit jusqu'à son dernier souffle en 2012, à la veille de son centenaire. Il commence à publier en 1958 seulement, à quarante-cinq ans. Il n'accroche son public que dans les années 1990, avec Antigone. Avant ce sont Les années difficiles, journal 1972-1983 avant le journal d'Antigone, Journal 1989-1997 et puis le Passage de la bonne graine Journal (1997-2001). Il y aura encore le présent d'incertitude, 2002-2005 et le dernier journal, 2006-2012.
De ces mémoires lues il y a longtemps, je me souviens de l'exigence extrême d'un homme venu sur le tard à la psychanalyse, perpétuellement en recherche d'un équilibre dans son existence et de l'exercice apaisé de son art.
Souvent les journaux cohabitent avec l'écriture d'un livre - La déchirure, le régiment noir, Oedipe sur la route et Antigone.
Mon préféré porte sur la période 1997-2000, après la mort de L. sa compagne. La nature offre un habitat paisible à l'endeuillé. Il raconte ses rêves, ses lectures, ses rencontres, sa relecture de textes précédents. Bauchau cite des écrivains, des philosophes, des artistes. Il s'autorise des tournures légères, des clins d'oeil.
Parmi les pages d'un de mes exemplaires, je retrouve des citations notées lors de vacances en Sicile. Je relis ceci :
"L'art exprime l'Idée sous une forme sensible, c'est l'absolu donné à l'intuition : le Beau est la manifestation sensible de l'Idée, mais sans en être une forme achevée" (Hegel).
Et de ma main :
Geste
Intention
Beauté
Lien
Progression.
À l'époque, nous étions quatre à nous réunir régulièrement afin de cerner l'élan qui nous poussait à peindre, modeler la terre, photographier et écrire. J'ai souvent évoqué Bauchau, en écho d'une démarche à la fois pensée et empreinte charnelle.
Henri Bauchau est l'auteur qui m'a probablement le plus remué. J'ai lu l'intégralité de son journal. Et pourtant, je n'en ai pas parlé ici. Je me contenterai de cette seule notice, condensé d'une impression qui m'a habité au long de cette lecture étalée sur plusieurs années, celle d'observer le travail incommensurable que représente l'écriture, oeuvre d'une vie, toujours à reprendre, à peaufiner, à douter.
Bauchau a écrit jusqu'à son dernier souffle en 2012, à la veille de son centenaire. Il commence à publier en 1958 seulement, à quarante-cinq ans. Il n'accroche son public que dans les années 1990, avec Antigone. Avant ce sont Les années difficiles, journal 1972-1983 avant le journal d'Antigone, Journal 1989-1997 et puis le Passage de la bonne graine Journal (1997-2001). Il y aura encore le présent d'incertitude, 2002-2005 et le dernier journal, 2006-2012.
De ces mémoires lues il y a longtemps, je me souviens de l'exigence extrême d'un homme venu sur le tard à la psychanalyse, perpétuellement en recherche d'un équilibre dans son existence et de l'exercice apaisé de son art.
Souvent les journaux cohabitent avec l'écriture d'un livre - La déchirure, le régiment noir, Oedipe sur la route et Antigone.
Mon préféré porte sur la période 1997-2000, après la mort de L. sa compagne. La nature offre un habitat paisible à l'endeuillé. Il raconte ses rêves, ses lectures, ses rencontres, sa relecture de textes précédents. Bauchau cite des écrivains, des philosophes, des artistes. Il s'autorise des tournures légères, des clins d'oeil.
Parmi les pages d'un de mes exemplaires, je retrouve des citations notées lors de vacances en Sicile. Je relis ceci :
"L'art exprime l'Idée sous une forme sensible, c'est l'absolu donné à l'intuition : le Beau est la manifestation sensible de l'Idée, mais sans en être une forme achevée" (Hegel).
Et de ma main :
Geste
Intention
Beauté
Lien
Progression.
À l'époque, nous étions quatre à nous réunir régulièrement afin de cerner l'élan qui nous poussait à peindre, modeler la terre, photographier et écrire. J'ai souvent évoqué Bauchau, en écho d'une démarche à la fois pensée et empreinte charnelle.
Citations et extraits (14)
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Pour la première fois un petit écureuil est venu me manger dans la main, il tire prestement le biscuit et s'en va. J'ai accordé une certaine valeur symbolique à ce fait. La bête, l'être sauvage, l'inconscient s'est rapproché de moi. Et véritablement il y a en moi une admiration un amour pour ce petit être voltigeant dont on voit sur tout le corps le coeur battre.
Un moment où j'atteins une sorte de bonheur. Les montagnes sont bleues à l'ombre et d'un blanc mat et lumineux au soleil. Les arbres sont merveilleusement divers, les uns dépouillés déjà, certains jaunissants, d'autres encore verts. Le torrent coule depuis toujours.
Un chant d'oiseau s'élève tout proche mais pauvre et désaccordé. Octobre ne chante plus que par la lumière.
Un chant d'oiseau s'élève tout proche mais pauvre et désaccordé. Octobre ne chante plus que par la lumière.
Peut-être est-ce seulement depuis ces dernières semaines que je comprends que le mouvement profond de l'art moderne est l'intériorisation. L'art semble chargé aujourd'hui de compenser ce qui es tari dans les anciennes sources religieuses et l'abus d'extériorisation dans la vie de nos sociétés.
Journée des mélèzes, je les vois ce matin tout glorieux sur la dernière pente du Wispillen. Je vais les voir de plus près, grandes et fines dentelles dorées sur la magnifique marbrure. Sur la pente sud je découvre en promenade une merveilleuse clairière entourée de mélèzes dorés et de quelques autres encore verts. Je les suis des yeux longtemps en montant dans les prés, puis adossé à une grange je les regarde à loisir. Quelques vols de corbeaux fendent l'air et leurs cris épaississent le silence mêlés à des cris d'enfants qui jouent.
Je parviens enfin à la clairière face à la merveilleuse muraille dorée qui se détache sur le ciel bleu. Les sapins semblent par opposition d'un vert plus bleu. Je suis heureux là, mais d'un bonheur plus grand que moi et qui, incessamment, déborde. Je me déplace, me mets à contre-jour, les arbres rayonnent plus fort, le soleil leur fait une bordure éblouissante, mais ils sont moins beaux ainsi, un point de perfection est dépassé. Leur ombres aussi sont belles, légères sur les prés, un peu mouvantes, d'une régularité subtile qui semble ne pas peser et s'arrêter avant le noir, sur la plus fine nuance du gris.
L'enchantement se défait un peu, je sens le froid qui s'approche, le moment le plus parfait est dépassé. Je retrouve la terre étrangère alors qu'un instant auparavant elle était mienne, merveilleusement connue, familière. L'ombre et le froid gagnent, il faut partir.
Je parviens enfin à la clairière face à la merveilleuse muraille dorée qui se détache sur le ciel bleu. Les sapins semblent par opposition d'un vert plus bleu. Je suis heureux là, mais d'un bonheur plus grand que moi et qui, incessamment, déborde. Je me déplace, me mets à contre-jour, les arbres rayonnent plus fort, le soleil leur fait une bordure éblouissante, mais ils sont moins beaux ainsi, un point de perfection est dépassé. Leur ombres aussi sont belles, légères sur les prés, un peu mouvantes, d'une régularité subtile qui semble ne pas peser et s'arrêter avant le noir, sur la plus fine nuance du gris.
L'enchantement se défait un peu, je sens le froid qui s'approche, le moment le plus parfait est dépassé. Je retrouve la terre étrangère alors qu'un instant auparavant elle était mienne, merveilleusement connue, familière. L'ombre et le froid gagnent, il faut partir.
Ne pas aller au delà de ce que je sais, ne pas bavarder. Chercher pas à pas, maintenir l'ouverture du coeur, accueillir ce qui se présente sans céder à la mode, voilà quelques directions qui me sont bonnes. Et surtout travailler : c'est dans le travail lui-même que je trouve équilibre et réponse.
Videos de Henry Bauchau (12)
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