L'été finit à florence, ville des princes et des énigmes. Mon histoire, elle, commence. Je m'appelle Luca et j'ai disparu. Deux êtres s'en vont à ma recherche : Anna ma compagne, tout en courage et en douleur, et Leo, jeune homme mystérieux qu'on voit souvent rôder aux ... > voir plus
Enchainer les lectures de Ph. Besson peut avoir ceci d'agaçant qu'il reste globalement toujours dans la même veine. Ici encore, Luca vit un amour homosexuel avec Léo et Anne est la compagne du premier depuis cinq ans.
Dans ce garçon d'Italie c'est la structure littéraire qui est intéressante. Succession de trois narrations de ces trois personnages évoquant tour à tour les deux autres et plus singulièrement Luca qui nous parle, dès les premières pages, de l'au-delà.
Luca est mort et nous raconte de façon vivante sa mort, son état de mort. L'objet du roman est bien là. Léo et Anna vont éprouver cette perte, s'interroger et finalement faire connaissance, car, comme dans tout trio amoureux non voulu par les trois, il y en a toujours deux qui savent tout et un dernier appelé à découvrir, parfois trop tard, l'existence d'un tiers qui fait voler en éclats, ou modifie, le couple.
Luca n'en sera de fait pas le témoin mais sait d'où il est que son secret va se fissurer et sera découvert.
C'est l'histoire de Luca. Mort, noyé, à Florence, de façon étrange, au point que la police entame une enquête pour déterminer les raisons qui l'on conduit de vie à trépas. Au point que l'on se penche sur son corps, à la morgue, pour le faire parler à grands coups de scalpel. C'est l'histoire d'Anna, sa compagne, de sa tentative de survie au deuil et de ses découvertes. Et c'est l'histoire de Léo, la troisième voix de ce curieux ménage, car Léo est aussi l'amant secret de Luca. Mon avis : un roman sur l'homosexualité qui est obligé de se cacher, mais aussi sur la douleur après la mort d'un proche, sur les secrets que chacun d'entre nous a. Un livre tout en pudeur au procédé original. Et les paysages de Toscane, magnifiques toujours.
Sous le soleil de Florence, Luca, un garçon de 29 ans, nous parle et nous raconte ce qu'il voit. Il observe autour de lui, surtout les deux êtres si chers à son coeur qui sont aussi les personnes qui le chérissent le plus : Anna, sa compagne amoureuse, et Leo, cet homme mystérieux et sulfureux. Anna et Leo ne se connaissent pas, cependant ils évoluent tous les deux sous le choc, pleurent, doutent et regrettent. Car Luca, qui nous parle si naturellement, est mort il y a quelques jours, et on l'enterre sans connaître les véritables raisons de sa disparition...
Avant elle, je n’avais pas connu cela, cette tranquille assurance. Il a suffi qu’elle paraisse pour que je me sente en sécurité. Elle m’a procuré immédiatement la sérénité, le relâchement. On pourrait estimer que cette offrande, c’est bien peu, qu’on est en droit d’attendre davantage que le calme. Et pourtant qu’on y songe : combien d’êtres dans une vie vous permettent d’être insouciant, imprévoyant, nonchalant, léger, d’ignorer toute contingence, de vous reposer entièrement sur eux ?
[...]
Je me souviens aussi de nos enlacements, de nos serrements. J’ai accompli des voyages extraordinaires.
Comment croire au présent quand on n'est même pas sûre de ses souvenirs ? [...] Je ne m'en sortirai pas, évidemment. On m'a soumis une équation impossible à résoudre. Je suis absolument démunie. Voilà ce que je suis, cela et rien d'autre. Je suis dans la pauvreté de qui n'a plus rien, de qui ne sait plus rien, de qui a perdu jusqu'à ses ultimes certitudes.
Existe-t-il une limite à ce que nous sommes capables d’endurer ? A chaque minute, je découvre qu’il m’est, en tout cas, possible de la repousser. Jusque-là, je ne me connaissais pas une telle abnégation, une telle faculté à abjurer toute fierté, ni à accumuler autant de souffrance.
Le plus insupportable, c'est cette hypocrisie, cette manière de parler comme à une idiote, cette condescendance. Je préfère la méchanceté pure, affichée, assumée. La cruauté, au fond, c'est plus facile à affronter que cette ingénuité frileuse.
Ce qui compte, c’est de savoir. Peu importe que nous soyons dévasté par ce que nous allons apprendre. Tout vaut mieux qu’une ambiguïté, une obscurité. Je suis même disposée à accueillir des mensonges, pourvu que je puisse les croire.
Philippe BESSON
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