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EAN : 9782246638612
140 pages
Grasset (15/10/2002)
5/5   1 notes
Résumé :
Le poète se lève tôt. Chaque matin, à Ropraz où il habite face aux montagnes, le voit s'abandonner à l'exercice qui consiste à rassembler sa pensée en peu de mots : « Ainsi j'apprends à être rien / A l'heure matinale où commencent à jaillir des cris d'oiseaux. » Ce magnifique recueil tend vers la blancheur de la neige, métaphore de l'effacement de l'auteur, qui flotte entre le dedans et le dehors, la prose et la poésie, la sensation et le souvenir, le vacarme et le ... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Découvert comme romancier pour son roman "le vampire de Ropraz", dans lequel j'ai pu admirer sa prose, il était tout naturel de goûter à l'oeuvre poétique de Jacques Chessex. Ses vers ont su me toucher, ils me parlent, la nature, l'amour filiale, les petits détails de la vie, le chant d'un oiseau, la pluie, la neige...
Ce recueil est présenté en six chapîtres :
Il est sept heure trente.
Si je me dissous.
Dix-neuf neiges.
L'air à l'instant.
Ma mère.
Terre d'été.
Je ne suis pas un spécialiste de la poésie, parfois difficile d'abord. Mais ce recueil est un livre où de temps à autre, je viens piocher au gré de mon humeur quelques instants de vie.
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Citations et extraits (2) Ajouter une citation
Tu entras dans mon rêve

Tu entras dans mon rêve et me rejoignis
L'air était brillant de fleurs autour de ta tête
Maintenant tu rejoins l'inivisible dont tu es venue
Le cours peu imaginable du non-vivant

Quand je t'ai vue au milieu des vives couleurs
J'étais inquiet de ta clarté trop certaine
A la portée de tous

Aujourd'hui
Je souhaite que ta voix gagne mon sommeil
Que la nuit s'ouvre à tout ce qui n'est plus toi
Pour le repos de mon corps et la paix de mon âme
Allant sans toi
Comme avant ton apparition dans la splendeur
Où je n'ai pas su te garder
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Il est sept heures trente
La cloche de la chapelle sonne
Et déjà se dissout dans l'air

Ah ni ce bruit ni mon être
Longtemps ne résonnent
Des bruits du monde
Ainsi j'apprends
A être rien
A l'heure matinale où commencent à jaillir
Des cris d'oiseaux
Qui seront rien quelques secondes plus tard
Dans ce temps et cet espace
Où j'écris rien


(D'ailleurs plus tard n'a pas de sens
L'éblouissement est dans l'Instant
Hors de cette simplicité il n'y a rien)
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