Un artiste du jeûne

Nul ne pouvait savoir par suite d’un contrôle personnel si l’artiste avait vraiment jeûné impeccablement ; le jeûneur seul pouvait le savoir, il pouvait seul constituer devant son jeûne un spectateur parfaitement satisfait. Mais, de son côté, il ne l'était jamais, et cela pour une autre raison ; peut-être n’était-ce pas le jeûne qui l’amaigrissait au point que bien des gens devaient renoncer, à leur grand regret, à suivre ses exhibitions parce qu'ils n’auraient pu supporter son aspect ; peut-être ne maigrissait-il tant que par mécontentement de soi. Il était seul, en effet, à savoir, et nul initié ne s’en doutait, combien le jeûne est chose facile ; il n’était rien de plus aisé. Il ne le taisait d’ailleurs pas, mais on ne voulait pas le croire ; les gens indulgents croyaient qu’il parlait par modestie, et les autres, la majorité, le prenaient pour un fanfaron assoiffé de réclame ou même pour un bluffeur éhonté. Le jeûne lui était facile ? Naturellement ! Il s’entendait à le rendre tel ! Et il avait encore le front de vous l'avouer à moitié !

Pourquoi s'arrêter justement là, après quarante jours ? Il aurait pu tenir encore longtemps, un temps illimité ; pourquoi s'arrêter maintenant, quand il est au plus beau de son jeûne, quand il n'y était peut-être même pas encore arrivé ?

En plus des spectateurs d'occasion, il y avait aussi là des surveillants permanents, choisis parmi le public, chose curieuse, c'étaient généralement des bouchers, qui toujours par trois, avait pour mission d'observer jour et nuit le jeûneur, afin qu'il ne prît surtout pas quelque nourriture en cachette.

"Maintenant rangez-moi tout ça !", dit le régisseur, et on enterra le jeûneur en même temps que la paille.

On remua la paille à l’aide de bâtons et l’on y trouva l’artiste de la faim.