Rachilde

On ne lui voyait pas de linge, ni sale, ni propre, mais il etait juste de croire qu'il ne connaissait point l'usage des chemises, car il me regardait laver les miennes en sifflottant. Il etait plus que sale, plus que laid, il etait comme de la honte faite homme.

La pourriture arrive bien à briller, de temps en temps et tous les noyés que la mer cache en son ventre bleu lui font quelquefois des prunelles flambantes quand la brise est plus douce ou la vague plus chaude.

Un homme va naître. L'ange gardien, dépêché auprès de son âme, lui permet d'hésiter avant d'éclore. Il hésite... Les couches de sa mère deviennent laborieuses, et pendant ce temps l'âme de l'homme peut étudier les conditions de sa vie future.

L'ANGE. - Si tu nais, tu mourras. La vie est une maladie mortelle. Si tu vis beaucoup, tu souffriras beaucoup. Si tu meurs jeune, tu regretteras l'existence. Choisis !

"Scie"

l'homme est matière, la volupté est femme, c'est l'éternelle inapaisée.

le role inférieur que sa conformation impose à la femme dans l'acte générateur éveille évidemment une idée de joug d'asservissement.

Il essaya des lotions émollientes, espérant que l'inflammation se calmerait. Tous les yeux crevés n'avaient pas, enfin, cet aspect de braise fulgurante. Les lotions attirèrent un mal jaune, une espèce de pus qui se mit à couler pendant deux jours, menaça de gagner l'oeil saint et lui valut des exclamations de dégoût.

"son père avait été un de ces débauchés épuisés que les œuvres du marquis de Sade font rougir, mais pour une autre raison que la pudeur"

L'Homme en amour, de Camille Lemonnier, il serait mieux de dire "en possession", car cet intérieur sensuel que nous fait cruellement visiter l'auteur n'est pas un intérieur d'homme normal. Le héros est plus hanté qu'amoureux, et toutes ses voluptés ont un certain piment de sacrilège qui rappelle les envoûtés du Moyen Âge.
Au début, les tourments des collégiens naïfs, devenant monstrueux à force de fausses pudeurs, sont un très documenté chapitre de l'histoire éternelle, mais L'Homme en amour est un poème, Camille Lemonnier ne peut pas, heureusement, rester un réaliste sincère.

Mercure de France, août 1897

Elle était beaucoup plus tranquille au fond du sanctuaire de son juge que dans son lit de jeune fille. Environnée d'une discrète odeur d'encens, elle reposait comme l'idole véritable qui est rétablie à sa place primitive, le genou sur le coeur du prêtre et le pouce à la gorge du Christ.

Elle rêvait d'une autre vie, d'un cloître, si on voulait, mais d'un cloître où l'on se trouverait deux de sexe différent, perpétuellement en tête-à-tête sur des coussins de velours.

La première fois que je vis cet étrange personnage, qui se jouait à lui-même la comédie d'une existence littéraire poussée jusqu'à l'absurde, ce fut dans le salon du Mercure de France de la rue de l'Echaudé-Saint-Germain.

Tout en montant, Sandric m'expliqua que le tube central avait deux fois la hauteur de cette ex-tour Eiffel, aujourd'hui couchée sous la poudre de sa propre rouille au fond d'un chantier de démolition, où on la montre pour quelques centimes aux amateurs de ce dernier panache du pittoresque inutile et de la gloriole réactionnaire.

"Le Tout-au-Ciel"

Selon ma compréhension terrestre, j'imagine qu'en mourant mon regard, illuminé d'autres lueurs, ce sera rivé à ton regard, noir de désespoir, aura photographié en toi tous les incidents du voyage, et que cette collection d'instantanés, se déroulant hors de tes prunelles, pourrait servir à l'histoire de ma mort.

"L'imitation de la mort"

Elle rentra, et ils poussèrent un cri. Elle tenait un pot de fard, qu'elle avait répandu tout entier sur le devant de son costume. Cela formait une écharpe torrentielle d'un rouge obscur partant de la ceinture jusqu'aux franges en chenilles, et de ses deux doigts trempés au fond du pot elle creusa sa gorge, les promena sur son sein nu et traça le chemin du sang qui jaillit à flot.

Mes lèvres conservent le singulier goût de fruit de votre bouche, et la saveur amère de votre salive se perpétue sur ma langue, me faisant trouver fade tout ce que je mange, m’écœurant puisque rien n'est aussi bon que votre amour.

Elle n'est pas sotte, pas cruelle, oh ! non, elle achève les petits chats, qu'elle écrase en marchant, pour ne pas les voir souffrir ; elle est incapable d'une mauvaise action discernée.

S'il l'avait vu danser ? Oh ! oui, et un tourbillon passait en rêve. Une valseuse noire dont les jupes s'envolaient comme de sombres feuilles d'acanthe autour du beau fruit défendu, d'un corps lisse et souple, que l'on rêvait plus blanc, plus lisse et plus souple parce qu'il était voilé de deuil. Deuil de qui ? Deuil de quoi ? Un affreux deuil prémédité avant la lettre, pour aguicher les pierrots dont l'imagination aigrie de bonne heure, avait picoré le fumier de Baudelaire, les jours de pluie.

Cette femme laissait traîner sa robe derrière elle comme on peut laisser traîner sa vie quand on est reine. Elle quittait la salle flambante, emportant sa nuit, toute drapée d'une ombre épaisse, d'un mystère d'apparence impénétrable montant jusqu'à cou et lui enserrant la gorge à l'étrangler. Elle faisait de menus pas, et la queue d'étoffe noire, ample, souple, s'étalant en éventail, roulait une vague autour d'elle, ondulait, formant les mêmes cercles moirés que l'on voit se former dans une eau profonde, le soir, après la chute d'un corps.

Quant à l'amour, elle persistait à le rêver d'une façon vague avec des gens pieds nus qu'on peut jeter dehors dès qu'il vous gênent.

Si tu voulais… je t'apprendrais à griffer l'homme, l'homme qui tue les boeufs… l'homme, le roi du monde !