Du rifiri derrière le rideau de fer : Le soleil de Prague

- Que vas-tu faire ?
Richard Tubiek ne répondit pas.
- Cette situation ne peut s'éterniser, poursuivit la femme. Quinze jours que tu es là et tu n'es pas sorti une seule fois. Tu ne te rases même plus. Il faut prendre une décision, ma sœur et son mari finissent par trouver ça drôle !
De sa main velue qui tremblait, Tubiek attrapa son verre de Cinzano blanc. La femme soupira.
- Et tu devrais cesser de boire. Toi qui avant était si sobre. Toi qui disais qu'un homme qui commence à trop boire doit être éliminé sans pitié.
Il avala son apéritif d'un trait et le cube de glaçon tinta joyeusement dans le verre vide. Au lieu de reposer celui-ci il l'emplit de nouveau. A ras bord.
Irène Chevalier hocha sa tête fine, triangulaire aux yeux bleu foncé qui remontaient vers les tempes, ce qui lui donnait un air félin, asiatique.
- Comme tu as changé ! On dirait que tu as peur, toi qui pourtant...jadis...
Il haussa sur elle des yeux bouffis, au blanc strié de filaments pourpres, confessa d'une voix que l'alcool et le tabac râpaient.
- C'est exactement ce que j'ai. Exactement ça. La peur.

(incipit).

Appareils photos en bandoulière, des touristes allaient et venaient, regards et bouches ouverts d'admiration devant la cathédrale Saint-Guy dont le style gothique projetait vers le ciel vide de nuages son sommet de dentelle et ses coupoles au cuivre verdi par les siècles.
La fraîcheur régnait à l'intérieur dont la première pierre avait été posée en 1344 par Mathias d'Arras, un architecte français.