Bridget Page

Je n’ai jamais été aux portes de la mort, mais je l’ai souvent côtoyé dans mon boulot, lorsqu’elle rôde dans le service, à la recherche de sa prochaine fois, guettant la tension qui chute, le cœur qui flanche, le cerveau qui s’éteint. Un service de réanimation est un lieu de haute technicité, où l’on joue le tout pour le tout, tentant de persuader un organisme défaillant qu’il peut sortir victorieux, un esprit épuisé qu’il vaincra.

Je n’arrive pas à décider s’il est préférable qu’elle soit vivante, victime de privations, de violence physique et d’abus sexuels depuis une décennie ou bien qu’elle ait connu une mort violente, mais rapide, au détour d’une mauvaise rencontre. Finalement, le pire dans tous ces scénarios, est de ne pas savoir. Faut-il faire un travail de deuil ou se préparer à voir réapparaître une femme que nous ne reconnaîtrons plus, tant ces années de détention et de servitude, l’auront changée à jamais ?
— En fait, t’es une sorte de profiler, comme dans « Esprits Criminels » ? s’extasie Benji.
Je souris. Je ne suis pas à proprement parler un profileur. Après une licence de droit, j’ai été admis à l’Institut de criminologie de l’Université Paris-II où j’ai obtenu un certificat de Sciences Criminologiques. C’est ensuite que j’ai intégré la police...

Beau travail les gars, vous vous améliorez !
Je note pour moi-même de trouver un autre stratagème pour la prochaine fois. Le nouveau flic, Gildas Gabin, serait un spécialiste des « meurtres en série ». Ils pensent visiblement que je suis un de ces putains de serial killers qui font frémir le petit peuple à la télévision : moitié Dexter Morgan, moitié Hannibal Lecter.
Quelle grossière erreur de jugement : je suis simplement un artiste. Ni plus, ni moins.

C’est bien ma veine : je ne me souviens pas qu’une telle chose LUI soit déjà arrivé, à l’époque. Il dirait sans doute que je suis encore loin de l’égaler.

La fille a filé à l’anglaise, avant même que j’aie eu le temps de la sortir du coffre. Je lui ai pourtant administré la posologie adéquate. Je suis méthodique : j’évalue avec précision le poids de chacune d’entre elles et dose l’hypnotique d’une manière quasi chirurgicale. Je n’ai pas le droit à l’erreur. Trop et je peine à la réveiller, me mettant en retard sur un planning horaire calculé à la minute près. Pas assez et la belle au bois dormant s’éveille alors qu’elle n’est pas encore installée sur ma table. C’est ce qui est arrivé à Julie, 23 ans, comptable de son métier. 1m61 pour 50 kilos : la morphologie parfaite. Trop grande ou trop lourde, elle entraînerait l’esquif vers l’avant et le ferait sombrer sans même qu’on le découvre. Ce n’est pas ainsi que les choses doivent se dérouler.

Compte tenu de son gabarit, je lui ai délivré la mesure exact. Pourtant elle cavale, à quelques mètres devant moi, longeant le rivage à la recherche d’un secours qu’elle ne trouvera pas. Là où nous nous situons, il n’y a que l’ancienne scierie, perdue au milieu de nulle part, à flanc de dune. La première habitation se trouve à plus de dix kilomètres. Elle s’essoufflera bien avant. Ses footings dominicaux n’auront pas suffi à lui offrir la capacité pulmonaire ni la condition physique d’une coureuse de fond. Moi si.

Quand je ne travaille pas, je passe deux heures par jour à la salle de sport. Tapis de course, vélo et haltères. J’y travaille mon souffle, mon endurance et ma force musculaire : autant de qualités indispensables quand on pratique l’activité qui est la mienne.

Bien entendu, ce n’est pas mon métier. C’est un hobby, une passion et, désormais, une nécessité. Ce n’est pas tous les jours aisé, mais dans l’ensemble, je progresse à chaque nouvelle expérience. La difficulté réside dans le fait de trouver la bonne candidate, d’enquêter sur sa vie, jusqu’à la connaître mieux qu’elle ne se connaît elle-même : ses habitudes, son emploi, ses loisirs, ses amis, son lieu de vie, ses déplacements, ses moyens de locomotion, ses goûts, le nom de son chat, le cas échéant.

Tous ces détails ont leur importance… peut-être pas le patronyme de son animal de compagnie, mais, après tout, si ça m’amuse…

Dans leurs esprits de génies flottaient les nuages blancs du paradis ; dans le mien jaillissent des coulées de lave en fusion tout droit issues des enfers.

Je ne suis pas devenu ce que je suis : je l'ai toujours été.

Je suis Greg Delcourt, de Delcourt Ingénierie. Je suis un homme respecté, craint, et il n’est jamais judicieux de vouloir me tenir tête. Il semblerait qu’Annabelle n’ait pas eu vent de cet état de choses, et je compte bien le lui rappeler.

Je m’appelle Annabelle. Chaque jour depuis cinq ans, je combats mes démons en solitaire. Ce matin, je comprends enfin que je ne suis plus seule et que je fais désormais équipe avec un redoutable chasseur de dragons. 

Il y a des jours comme ça où on maudit la Terre, ses ancêtres, le Pape et la crémière d’avoir pris une décision aussi hâtive qu’irréfléchie. 

— Bon, j’y vais.
— Tenue d’assaut, alors. La totale, y compris le casque en kevlar.
— Ça va être pratique pour communiquer…
— C’est mon dernier mot. Tu veux aller là-bas remettre la rançon, alors que ça n’entre absolument pas dans tes fonctions ? Très bien ! Mais à mes conditions ! Comme plan drague, c’est pas terrible, je te le concède. Le mieux que je puisse faire, c’est planter une rose rouge dans la visière.
Il y a un court silence où chacun s’observe, puis les rires fusent soudain, libérant la tension.
— T’es con. Je n’y vais pas pour draguer. Je veux juste savoir…
— … comment elle va. Ça va, mec, on a compris.

— Pourquoi me défies-tu ? N’ai-je pas été assez clair tout à l’heure ?
— Vous avez été parfaitement clair. Vous allez me tuer. J’ai compris. Permettez-moi de vivre mes dernières heures comme un être humain, non comme un mouton que l’on mène à l’abattoir.
Je ne le vois pas, mais je sens qu’il sourit. Nos joutes verbales sont comme une bonne marinade dans laquelle la viande prend peu à peu de la saveur. Plus je lui résiste, plus je prends de la valeur. À moi de me montrer à la hauteur pour ne pas le bousculer dans le timing qu’il s’est fixé. 

Plus de deux jours sans nouvelles d'Emma.
Elle n'a pas cherché à me contacter, ne m'a pas suivi. J'en nourris un manque inconcevable. Je n'ai pas su lire en elle. Je n'ai pas saisi ce qu'elle tentait de me faire comprendre. La psychologie de la jeune femme m'échappe. Son mal grandissant me dépasse.
Chaque nuit, il la viole et l'étrangle

C'est seul qu'on fait son deuil car on est seul quand on ressent.
On apprivoise la douleur et la présence de nos absents.
Nos absents sont toujours là, à l'esprit et dans nos souvenirs.
Sur ce film de vacances, sur ces photos pleines de sourires.
Nos absents nous entourent et resterons à nos côtés.
Ils reprennent vie dans nos rêves, comme si de rien était.

— Je suis Albin Bourgueil, dit-il en me présentant sa main à serrer, ce que je fais.
— Je sais qui vous êtes, dis-je en souriant nerveusement.
— Alors, si tu sais qui je suis, tu dois également savoir que je ne t’aime pas beaucoup.
Voilà une entrée en matière ayant le mérite d’être claire, mais qui ne m’étonne pas le moins du monde.
— C’est en effet ce que j’ai cru comprendre, Monsieur. — Mon garçon…
— On dirait ton père.
Albin se penche en avant pour capter le regard de sa femme qui vient de lancer cette petite bombe.
— Plaît-il ?
— Là, on dirait le mien !
— Gisèle…
— Et si tu étais toi, pour changer ? Dis-lui les choses comme elles te viennent. Inutile de prendre ce ton paternaliste, s’agace la mère de ma dulcinée.

Je roule à tombeau ouvert, comme si le Diable lui-même était à mes trousses. Jamais ces expressions n’ont été plus parlantes : le Démon est en route, la Mort le suit de près. J’en ai l’intime conviction.

Paisiblement, elle sombre dans le sommeil, laissant enfin les drogues agir. Je la serre contre moi, caresse ses doigts du bout des miens et lui murmure des secrets à l’oreille. Des choses que personne n’a besoin d’entendre, pas même elle, mais que j’ai besoin d’extérioriser, même si elles me semblent irréelles

Soudain, je me prends à espérer qu’ils lanceront l’assaut. Peu m’importe de risquer de finir en dommage collatéral. Tout me semble préférable à l’horreur qui fait notre quotidien.
Je fixe la caméra, celle dont j’étais tellement sûre qu’elle nous sauverait, ce matin encore. Mais le voyant est revenu au rouge. Ce rouge qui, pour moi, incarnera désormais la couleur du désespoir

Je m’appelle Greg Delcourt. Elle est mon tout. Elle est ma chance, ma foi et ma loi, mon univers. Elle est ma vie. Ils sont ma vie.

Je suis gênée comme jamais. J’ai vingt-deux ans et Greg Delcourt est en train de faire mon éducation sexuelle. Le sexe pour les nuls. Je suis mortifiée.

Fanny hurle. Elle vient de comprendre. C'est à ce moment précis, au milieu du cri de la psychologue, que le vacarme typique d'un AK-47 retentit.

« La mort ne me fait pas peur. Elle est comme un oiseau posé sur mon épaule depuis si longtemps que j’ai fini par l’apprivoiser. Je ne la désire pas, j’apprécie chaque seconde qui passe et aspire à en vivre beaucoup d’autres. Mais, le jour venu, je serai prête et j’espère avoir un minimum de regret. »