Guy Boley

Ils étaient incultes, c'est-à-dire intelligents mais sans les livres capables de leur nommer, soit cette intelligence, soit cette inculture. (p.16)

Les scansions de l'enclume forgent l'alexandrin, les rythmes des marteaux sont ceux du cœur humain, ça cogne, ça tape, ça claque, ça broie, ça bat, et déjà l'on pressent, lorsque l'on a cinq ans, qu'on n'en a pas fini avec nos ventricules, nos lyrismes hugoliens et nos histoires d'amour, tant qu'il restera de la braise et du coke en fusion au creux de nos veines caves, tant qu'on aura la force de forger des armures pour protéger l'adulte, ce roitelet débonnaire sommeillant sous l'enfance.

Sur les étagères, épars, mes livres d’alors, ceux là mêmes que je lisais avec frénésie et dont on m’accusait de les préférer aux être humains ! Ce qui n’était pas faux… Je me suis enfermé à l’intérieur des pages comme derrière des barreaux.

Quant aux barrières, balcons, balustres ou autres grilles de soupiraux qui enlaidissent les façades ou les intérieurs en faux marbre de ces maisons en fausses pierres, ils ne sont plus réalisés en vrai fer forgé, mais en fer torsadé à froid, avec des barres toutes faites que l'on achète au mètre et que l'on ne prend même plus la peine de souder, mais tout juste d'assembler ; n'importe quel béotien est désormais capable de jouer aux apprentis sorciers tant dans la ferronnerie , la serrurerie, la plomberie, la menuiserie, que dans le salut de son âme. On peut enfin, miracle du progrès, acheter sa vie en kit.
Papa s'adapte à ce nouvel âge de faire, il devient un peu moins forgeron, beaucoup plus commerçant : il se met à poser des portes de garage et des volets roulants qu'il achète à des grossistes comme on achète des pommes blettes pour donner aux cochons ; il se met à fabriquer à la chaîne des barrières en faux fer forgé ; des kilomètres et des kilomètres de barrières puisqu'il faut bien protéger les pavillons et leurs signes extérieurs de richesse : thuyas et nains de jardin. Bientôt, il n'aura même plus le coeur de faire semblant ; bientôt, il aura honte de ce qu'il est devenu, ne travaillera plus de ses mains, se contentera de vendre des choses sur catalogue, n'importe quelles choses, sur n'importe quel catalogue.

Allez-y, Marguerite, j'aime quand vous riez. Marguerite-des-Oiseaux, allez-y et riez. Riez, riez, riez, Marguerite-des-Oiseaux ! Riez comme un goret, riez comme une crécelle, riez comme une folle puisque votre fils est mort. Il faut bien que toutes les horreurs du monde enfantent des printemps si nous voulons durer au-delà du chagrin.

Alors Nietzsche s’arrête, s’assied sur un rocher, se saisit de sa plume. Et pour être agréable à ces puissances occultes qui offrent à chaque vie la possibilité de devenir soi-même sans se sentir coupable d’être venu au monde, il lâche enfin la phrase qui le rendra célèbre dans les siècles à venir et qui fera de lui le nouvel Antéchrist : « Dieu est mort ! »

Lui reviennent alors en mémoire quelques mots que Friedrich avait jadis notés dans un de ses cahiers que l'on dit de jeunesse, qu'on écrit dans son lit tandis que l'aube naît ou que le soir s'effondre : "Je ne ressemblais pas à ma sœur, impulsive, coléreuse, osant se rouler par terre ou crier des mots grossiers à notre mère (…) moi je n'aurais pas osé, moi l'immoraliste, le tumultueux, le bagarreur, j'étais un homme doux."
Oui, Friedrich est un doux, et Lisbeth une guerrière. Son petit visage d'ange n'est que masque de théâtre.

Le but proclamé du Ring est avant tout de rétablir, par la puissance de sa pensée, par la force de ses textes et la beauté cosmique de sa musique, une Allemagne conquérante capable de faire tanguer cet univers inculte et de renverser artistiquement cette planète triviale, avide et roturière, pour bâtir, à Bayreuth, une religion neuve faite de grand-messes purement tétralogiques. Le but du Ring, en substance, est de faire de Wagner le nouveau dieu d’un nouveau temple. Et de ses opéras un nouvel évangile afin que l’être humain vête son âme de génie et accède enfin à ce qu’il se doit d’être : surhumain. À savoir un humain anobli par lui seul.

Il voudrait soudain être tout à la fois pianiste, bûcheron, garde- côte, poète et jardinier.Il n'est pas encore, comme il saura l'écrire, cette icône nihiliste aux moustaches tourmentées qu'on trouvera plus tard douloureusement figée dans les livres d'images et de postérité.

" je ne suis pas un intellectuel tapi comme une taupe dans les bibliothèques. Je suis un vivant qui aime, aimait passionnément l'opéra, les concerts, les pièces de théâtre, l'étincelante beauté du monde."


( p.157)

Car il l'enjôle, sa soeur (...)
Lui apprend à écrire, à lire, à jouer du piano ou de la dialectique. (...) l'exhorte à penser au-delà du corset où le cheptel des femmes souhaiterait l'engoncer.Il est pour elle- après Dieu-, celui qu'elle vénérera le plus au monde et dont elle hissera, étendard ambigu, l'amour- passion jusqu'au sommet de la trahison.


( p.125)

Le rêve a cela de magique qu'il met de l'entendement au coeur même du chaos.

( p.128)

Elizabeth, émerveillée, ne se lasse pas d'écouter ses proses et poèmes qu'il lui récite assis, debout, couché. (...)Son grand frère, pour elle, c'est Dante, Shakespeare et Goethe à lui tout seul !

( p.84)

C’est un peu l’avantage d’être grande-duchesse, la vie depuis l’enfance n’est pas à conquérir, il suffit simplement de regarder le ciel et les oiseaux d’eux-même se prosternent à vos pieds.

Il y aura toujours des humains trop humains pour venir massacrer des aussi humains qu’eux.

Franziska a raison de s'inquiéter, Lisbeth a bien changé. Depuis qu'elle a perdu son trône, là-bas, au Paraguay, elle n'a qu'une seule idée : le reconquérir. Mais en plus beau, plus haut, plus grand, plus noble. Son nouveau royaume : les écrits de son frère. Que son nom, à elle, brille à côté du sien, mais en beaucoup plus gros. Si elle ne comprend rien à la philosophie, elle a tout bien saisi du maniement des êtres, de comment les soumettre, ou mieux, les asservir. A son frère alité, elle a fait la promesse qu'elle réussirait. Qu'importe la façon.

On ne choisit pas son enfance, on s’acclimate aux pièces du puzzle, on bricole son destin avec les outils qu’on a sous la main.

Et Jacky le taiseux, le secret, le docile et le doux, devient soudainement d'une beauté terrifiante : les maxillaires noués et les deux yeux de braise, les poings serrés au bout de ses longs bras veineux, le cou gonflé et prêt à exploser, il se transforme en une statue de bronze qui s'avance vers papa, qui s'arrête face à lui, visage contre visage, plante ses yeux dans les siens, l'empoigne rudement par un revers de chemise, lui hurle aux oreilles qu'on ne frappe pas une femme, puis ferme son poing droit, le brandit vers le ciel, bande ses muscles et crie une fois encore avec une telle puissance que se tendent comme un arc d'acier les veines de son cou, de ses yeux, de ses tempes, puis rabaisse son bras comme un qui va frapper et assène dans le vide son poing lourd et fermé en émettant un râle sauvage et guttural, frissonne de colère, recule d'un pas, toise avec mépris le visage de son compagnon de feu et plutôt que de le frapper arrache violemment son lourd tablier de forge et le lui jette au visage comme une gifle ou un crachat.

Allez-y Marguerite, j'aime quand vous riez.
Marguerite-des-Oiseaux, allez-y et riez.
Riez, riez, riez Marguerite-des-Oiseaux !
Riez comme un goret, riez comme une crécelle, riez comme une folle puisque votre fils est mort.
Il faut bien que toutes les horreurs du monde enfantent des printemps si nous voulons durer au-delà du chagrin.

Puisqu’il fallait briller. Briller de l’extérieur, pourrir de l’intérieur. Briller en société, mourir de solitude.

Jacky était un mystère. Un mystère de chair, de sang, de muscles et de silence. Pas un de ces mystères évangéliques façon Résurrection, Annonciation ou sainte Trinité, que l’on crée pour asservir les masses et qu’élucident en quelques phrases dogmatiques pour une foule un peu rustre de quelconques hiérophantes aussi rusés que fourbes. Non, Jacky était un vrai mystère. Un taiseux taciturne au visage sans lumière. Un humain sans parole. Un grand sac de secrets. Ma première statue grecque. Mon premier grand amour.