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L'Oeil de Pierre - Dessine-moi un mouton arlésien
On connaît les rencontres de la photo en Arles, le premier festival du dessin vient de s'ouvrir là-bas. de Sempé à Vuillemin, de Loustal à Victor Hugo, de Topor à di Rosa, les grands du trait artistique politique seront là et le président du festival, Antoine de Caunes nous le présente dans l'Oeil.
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Pour tuer le temps
le grand chasseur blanc
s'assied sur la dune
et parle à la lune
La lune ne dit rien
il pleure dans ses mains
et boit du whisky
toutes les nuits
Un jour une panthère
cruelle aux yeux verts
a griffé son âme
et que Dieu le damne
Elle est repartie
plus noire que la nuit
depuis l'homme blanc
saigne au-dedans
L’hiver en Alaska : un froid de canard et une faim de loup.
Plus jamais il ne se quittèrent. L’un était le guide, l’autre était sa lumière. Et si parfois, il lui arrivait de la regarder avec ses yeux, Marisol ne le vit jamais qu’avec son cœur.
Voilà sept ans que je suis steward sur le Palmerston, et presque toutes les nuits je vois ma cabine transformée en jungle exubérante envahie par des hordes de pangolins affamés.
Pendant que je mangeais mes huîtres au fort goût de marée, avec une légère saveur métallique que le vin blanc emportait, ne laissant que l'odeur de la mer et une savoureuse sensation sur la langue, et pendant que je buvais le liquide frais de chaque coquille et savourais ensuite le goût vif du vin, je cessai de me sentir vidé et commençai à être heureux et à dresser des plans.
Ernest Hemingway (Paris est une fête)
Il installait des écrans vidéo pour les grands concerts. Il aimait l’asphalte, la vodka, le cuir et le délicat staccato d’une Harley Davidson bien réglée. Elle était archéologue au CNRS, elle aimait les déserts, le coton blanc, l’eau citronnée, et le profond silence des cimetières étrusques.
Contre le blues, un seul remède je tendis mon ordonnance au barman, il m'infligea le traitement de choc.
Il mourut le premier, à 81 ans. Elles resta seule inconsolable de l'avoir perdu. Huit ans plus tard, elle se fit enterrer près de lui. Chaque fois que leur enfant venait les visiter au cimetière, il en repartait avec une certitude : jamais deux amis ne s'étaient tant aimés.
Chez vous, les Français des colonies le punch est démocratique et le cocktail up-to-date...
Montera, Le vieux Madrid, l'air qui charrie les souvenirs, la ville qu'il aime encore.
Montera, une putain qui tapine sans bénédiction épiscopale, un employé enraciné dans les années trente devant son crème et ses petits pains matinaux ; une secrétaire tout acquise à la cause du progrès, prête à se faire mesurer le périnée au moyen d'une règle à calcul ; un patron de café qui parle encore de la Constitution de Canovas del Castillo ; un retraité au regard absent qui, fidèle aux prescriptions gouvernementales, fait durer de son mieux ses maigres revenus.
Francisco Gonzàlez Ledesma (Soldados)