Julia Billet

Ankidou était de plus en plus curieux de lui, ce drôle de garçon qui n'essayait même pas de l'aborder, qui ne l'avait jamais vraiment approché et qui ne souriait jamais, comme lui. Il y avait juste leurs yeux qui échangeaient les silences, et puis des questions muettes.

Ecrire le monde des miens et le donner à lire, à eux et aussi aux autres, à ceux qui ne savent rien de nous, à ceux qui ont peur de nous ou qui gardent en eux la haine des siècles passés.

Dans ton pays, si on traite quelqu'un de nègre, on est taxé de raciste, mais quand on l'appelle black, on est dans le coup, dans le mouv' comme disent les chanteurs aujourd'hui. Moi qui suis noire comme Solex, ça me fait bien rire ; black ça évite le mot noir, et le noir, tout le monde sait, ce n'est jamais bien propre. (…) Alors que black, ça fait américain, basketteur, sapeur, chanteur... c'est classe, propre, riche. Mais quand tu y penses, black, ça veut juste dire noir. (p.125)

Salomé a mangé, Salomé a dormi. La vieille a repris ses longs monologues. Elles ont marché, dormi encore. La vieille ne pose pas de questions à l'enfant. Mais elle se repasse le film de ses confidences, encore et encore.

Elle se souvient de l'arrachement qui l'a déchirée un jour, il y a bien longtemps. Ce morceau d'amour mort un été. Elle se souvient de cette part d'elle qui l'a quittée, sa part manquante. Depuis, elle est en errance, bornant sa peau à des restes d'autrefois, quand elle était encore à la vie.

- Vous savez madame, j'étais au petit supermarché du coin, la semaine dernière, Élisa est entrée avec sa mère et j'ai vu la caissière appeler le vigile et lui dire "Attention, des gitans !". J'ai bien vu ce qui s'est passé ensuite : le vigile les a suivies pas à pas, dans tous les rayons, jusqu'à ce qu'elles passent à la caisse. [...]

- Tu crois que nous avons le droit d'être heureux, en plein milieu du ciel, alors que dans certains endroits, en bas là-bas, des hommes, des femmes et des enfants pleurent et ne dorment plus ?

- Bien sûr ! Je sais que si je mets des couleurs sur les murs, si j'écris des poèmes dans le creux du ciel, si je chante et que ma musique arrive aux oreilles d'un de ces hommes,d'une de ces femmes, d'un de ces enfants, ils croiront peur-être à nouveau que le monde recèle de la magie et même de l'humanité.

Si je ris assez fort, des grelots glisseront dans les cascades fraîches et apaisantes

Ankidou pouvait imaginer leur conversation mais était bien incapable de dire quoi que ce soir .

Cette langue inconnue lui heurtait les oreilles, il la trouvait cassante et raide. Sa langue à lui, elle chantait, elle riait, elle se métamorphosait en chansons. Sa langue à lui. Il n'avait personne avec qui la partager: il semblait être le seul à la connaître dans cette partie du monde.

Je vais dans mon élan jusqu'à lui exprimer ma théorie sur les images qui préexistent dans un monde invisible, ces images qui attendent que l'on capte leur lumière. Notre rôle de photographe comme passeur d'images, venant révéler un monde que personne ne voit, mais que l'appareil photo permet de déceler puis de saisir si on est prêt. (p.121)



Donner le temps à chaque cliché, attendre le bon moment, ne pas hésiter quand je sens que quelque chose s'inscrit dans mon viseur et laisser mon doigt en suspens quand je ne suis pas sûre de la construction de l'image ou de la luminosité... Les images ont une architecture intérieure, et tant que le photographe n'a pas reconnu cette organisation précise, il ne peut être dans la justesse. C'est sans doute pour cela que je n'arrive pas, à certains moments, à déclencher. (p.171)

Fermer mon livre. Essayer de dormir. être entre sommeil et veille, dans des rêves que je peux contrôler, décider, construire toute seule avec des rebondissements, des baisers, un gars merveilleux qui m'aime et me chauffe, me réchauffe, dans ses bras, tout contre lui. Briser la glace.