Karim Berrouka

Quand l’homme ne sait pas ou ne sait plus, il se tourne vers Dieu… Qui n’en sait pas plus que lui, qui ne répond jamais, mais c’est toujours rassurant de savoir qu’il existe un être supérieur, sourd, muet et complètement désintéressé de ses ouailles, dans les mains duquel on peut mettre son destin.

Quand un ogre a une idée en tête, elle y reste longtemps, vu qu’elle n’est pas prête d’en rencontrer une autre qui la délogerait.

La fin d’un voyage est toujours le début d’une aventure.

Ne sortez pas de chez vous, barricadez-vous, n’ouvrez à personne, surtout pas à vos voisins, nous avons la situation en main, l’armée rétablit l’ordre, le président est en lieu sûr, les chiffres du chômage sont encourageants, la reprise succédera à l’austérité, l’État français ne se laissera pas intimider par des actes commis par un groupe de terroristes sanguinaires, l’avenir est radieux…

J’ai cru qu’il allait m’insulter, mais non. Il a juste dit que cette année-là le rock’n’roll venait d’ouvrir ses ailles. Je lui ai répondu que j’avais plus d’appétit qu’un barracuda. Je ne sais pas pourquoi. C’était plutôt con mais ça m’était venu comme une envie de pisser. […] « Je sais, et ta sœur Bélinda passe son lundi au soleil. »

La bravoure est le plus court chemin au suicide.

Dans la terre, il y a la terre. Et je ne suis que son plus pitoyable ver. Je joue les lombrics à fouiller sa mémoire, à digérer les témoignages qu’elle conserve. J’y plante mes graines, qui ne rejaillissent de sa matrice que sous forme d’enfants mort-nés.
Je préserve son passé, je rêve de son futur.

La science a des limites que la magie ne connaît pas.

Ma fureur me consume. Ma folie me brûle. Comme une langue qui m’enlace et me pousse vers d’horribles horizons. Je suis le meurtre, la haine incarnée, la jalousie pérenne qui ne s’assouvit même pas dans l’acte criminel. L’abjection qui ne se résout pas. L’infinie tourmente que l’effondrement des cités n’affaiblit jamais. Je suis, certainement, créateur et rédempteur, juge et exécuteur. Tout le reste n’est que poussière. Et de la poussière j’élèverai un empire vertueux.

Un monde qui a bien changé. Elle s'y attendait, certes, mais pas à ce point. Tout semble être guidé par un souci d'urgence. Ça cavale dans tous les coins, et quand ça ne cavale plus, ça communique – une façon de conserver la dynamique d'urgence. 

Il n’est pas beau, il a une tête de fouine et une casquette de dictateur chilien. On ne s’attardera pas plus longuement sur sa description, ses états d’âme, sa vie de parasite et son absence de passions nobles. C’est un con.

(...)
« Asseyez-vous, vous semblez essoufflée.
- Je vous semble ? Douze étages... Faut avoir un grain pour construire des édifices aussi hauts... Ça tient de la démence.
- Ne me dites pas que vous êtes montée à pied...
- Bien sûr que je suis montée à pied. Vous avez une meilleure solution ?
- L’ascenseur...
- Connaît pas. »
C’est original, se dit le détective pendant que sa cliente s’assoit. Elle vient de s’échapper d’une secte de quakers coupée du monde depuis l’appareillage du Mayflower ?

Abjecte saloperie, infâme nuisible, souillure immonde! Je te le promets, un jour nous lui mettrons le compteur de ses prétentions à zéro, nous lui sculpterons les bas-reliefs du tympan de Notre-Dame à coups de genoux dans sa dentition de larve ambulante. Nous l’écorcherons vif devant les membres débiles de son clan, nous l’étriperons, nous en ferons de la charpie, de la bouillie, que ses petits camarades comprennent qu’il existe des choses sacrées, et que les fées en font parties. Notre vengeance sera aussi belle qu’était notre amitié! Parole de fée!

Oh, fait Ségolène en montrant de son index une forme blanche qui agite un pouce que le froid aura tétanisé. Mon Dieu Tout Puissant Qui Nous Berce En Son Cœur Miséricordieux, répond du tac au tac l’homme qui conduit, une auto-stoppeuse ! Quelle inconvenance vestimentaire ! Les yeux je dois détourner. Ségolène, tenez le volant pendant que nous dépassons cet objet sacrilège et que, de nos mains, je cache à mon regard cette ignominieuse vision. La femme dresse son menton et, d’un air qui l’a rendue célèbre dans les garden-parties de Saint Nicolas du Chardassaut, toise son mari avec condescendance. Voyons, ne faites pas votre sainte-nitouche. Et profitons de l’occasion que notre Seigneur Qui Nous Protège De L’Orgueil nous offre pour nous mêler au petit peuple, au peuple d’en bas, de très, très en bas (elle glousse de ses couronnes d’ivoire plaquées or poncées saphir rehaussés d’une fluctuation diamantifère discrète, le trésor des templiers sur le simili-émail de ses prothèses dentaires). Vous n’y pensez pas, répond son mari d’une voix outrée. Mais bien certainement, continue-t-elle, pleine de défi, j’y pense. Cela sera notre bonne action du millénaire (elle sursaute d’un petit rire contenu en se tenant l’extrémité des lèvres du bout des doigts, des fois que le démon de l’hilarité profite de cet instant de relâchement pour lui éjaculer quelques onces d’espièglerie dans le gosier).

- (...) Si on avait le Nécronomicon, on pourrait faire revivre Freud, il et bon en interprétation des rêves.
Haussement d’épaules de Thurston, qui n’est pas très sensible à son humour.
- Freud était un charlatan. Et le Nécronomicon ne servirait à rien. Lovecraft s’est laissé emporter par son imagination fertile.
- Il n’existe pas ?
- Bien sûr qu’il existe. Mais il ne nous servirait à rien. C’était un livre de cuisine.
- Cuisiner les morts... Vous voulez dire les faire parler ?
- Non, non, les cuisiner, au sens propre.
- C’est dégueulasse.
- Son auteur était un vicieux salopard.
- Je pensais qu’il était fou.
- Aussi.

Fuck Cthulhu ! La puissance de l’amour est supérieure à tout !

- Ils cherchaient à faire quoi avec leur missile nucléaire ?
Thurston écarte les mains, hausse les sourcils.
- Vous avez lu le livre ?
- Bien sûr.
- Vous en déduisez quoi ?
- Ils voulaient buter Cthulhu ?
- On peut le formuler comme ça.

L'étrangeté n'existe que par son incapacité à s'inscrire dans un schéma logique. Il suffit de trouver la clef qui la fait entrer dans la rationalité, et elle en perd toute sa particularité.

Ainsi va le monde, comme les hommes. Ils endurent, ils subissent . Puis, un jour , c’est le chaos.

(...) La porte, d'un bois peint de scènes d'orgies sylvestres, n'est pas fermée.
Ingrid y trouve une logique : probablement que ceux qui vivent là ont jeté la clef. Elle pouffe intérieurement.